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jueves, 19 de abril de 2012

Panegirico, a una Ciudad Romantica







En aquella
Alondra de abril
se quemo el  uniforme
del tirano.

La ciudad
Se abrió el pecho
a la mañana
con una sonrisa
en la bandera

el coronel
Francisco Alberto
Caamaño 
emerge en glorietas
del tiempo
empuñando el sudor
de gritos  sembrados
en  huérfanas historias
de pupilas
Hoy
24 de Abril,
extiende sus brazos
la Ciudad,
 y
repican las campanas
por héroes y mártires
del Caribe Dominicano
Se levanta
en cada primavera
el fusil en buche de caracoles
y en cada gota de sangre
vertida en el Escudo Nacional
una ofrenda solar
cristaliza el coraje de Abril
Coronel, Rafael Fernández
Domínguez,
Epicentro.
Albas anidadas
en quepis trinitarios
En tu piragua
Infinita, existen aguaceros
bravíos, entre cordilleras
de palomas
libertarias. Ahi currucan
algarrobo asolado
en sombrillas dominicanas.

En cuyas maniguas
retosan cocodrilos,
en polvorientos
temporales
La Ciudad
sin trenza
en su dolor,
canto el Himno
con bocas de fusiles
y petalos alegres
bajo el Canto Humano,
estrellado
Coronel, Juan María
Lora Fernández
Mártir del combate
plomo a plomo
en el corazon
del puente Juan
Pablo Duarte, con
tu herido fusil
de libertad
frenate
el dolor del
eco
Viva
La poesía
con su discurso
de raíces
en el alma popular
El doctor José Francisco
Peña Gómez, lider del sueño Dominicano...
fue quien
levanto con su voz de calandra,
la calle
dormida de espanto
volcada  de inmediato,
contra arcoiris fascistas,
estelas del tirano
viva la sangre del rio Ozama,
rejuvenecedora
en los senos de la desnuda ciudad
nodriza, de la Guerra Patria,
donde se izo la mirada
del faro democratico
El 24 de Abril, 1965
recreció en el puño militar
encabezado por el coronel
Francisco Alberto Caamaño de Ño
La franja tricolor
Viva la faz
de la epopeya
proyectada
en noble uniforme y músculo
de alborada
Pero
la ciudad romántica,
de la República Dominicana
se creció, entre patios y fuegos
de futuro
El pueblo
se enfrento
a fariseos
criminales
de crepúsculos
reflejado
en mares
rodeados
de águilas
y alacranes del
ocaso


Autor:
Lic. Ramón Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano
De Periodistas (CDP) C3-155
24 de Abril, 2012


Como muestra de solidaridad a los héroes y mártires
del pueblo dominicano, en  la Gesta
Patriótica del 24 de Abril. Así como 15 y 16 de Junio,1965

domingo, 15 de abril de 2012

martes, 10 de abril de 2012

Ojos entre lamparas



Ojos entre  
lámparas

Te escribo
estos versos
para que algún día
Sean leídos por tus
Ojos despiertos en
 mi cara

Mami,
preciosa lámpara,
en ellos te pido
cubrir tu cuerpo
oceánico y tenues
de letras  con  acentos
anaranjados

tus ojos se tragan
mis versos y vomitan
mis faltas
 y
 tu boca saborea
 mieles crucificadas

Son párrafos
que arden. Llegan brincando
lagrimas y saltando
espinas ortográficas

Sabes linda
mujer,
espero que al leer
este mi soliloquio
puedas luego
dormir
abrazadas
a esta pagina
entre tu abecedario
de
luciérnaga

En ti,
Eva
crece preñada
de vida, bajo la sombra de
estas palabras  vestidas de una
noche sabatina…

Autor:

Ramón Danilo Corre
01de Enero, 2012
Nota:
Todos los derechos reservados, según leyes
de la Republica Dominicana














lunes, 9 de abril de 2012

Otras sangres, abrigan al grito de banderas

Otras sangres
abrigan al grito de
banderas

Donde hoy canta
el silencio
se cobijan
los tiranos democráticos
de esta nación caribeña

Este morado gobierno
Agita su discurso pisoteando
el esperma de albañiles
constructores de paz

Quien disparo
hoy
Contra
 peregrinos minutos
de tiempos.
 Míseros que despiden
el saqueo del Altar de la Patria

Este tirano (PLD),
gobernante (2004-2012)
dominicanos,
de hoy
desea ahogarnos
en sus garras democráticas

Pero, los vientos
de raíces
se desesperan
caminante
Sobre el lomo de su hambre
Trajinando la isla, hasta sedientos
de nuevas albas
llenar las urnas
el 20 de Primavera,
de Blancas
Banderas. Hojarascas espantadas
 entre podridas pisadas
de corrupción
lagrimas de Whisky
en moradas corbatas
reflejo de frontera

La muchedumbre
hambrienta
de mañana
alumbrara
con blancas
velas
las
amordazadas
urnas,
 dominicanas

 Mi país
Se quedo dormido en  la ruta
de los ingenios azucareros,
 de don Pedro Mir,
escribidor, donde los campesinos
no tienen tierras, ni derechos a cambiar el
 diluvio en
 Parques
sembrados de calor,
lluvias sin peinar, arrodilladas
al calabozo de un solo discurso
sin sabor a todo (a)

Nosotros, los dominicanos
seguiremos podando el pensamiento
de alborada
con   poemas
de
Manuel del Cabral,  alimentando así,
el famélico humo sin comida…
de la Patria

Pero este 20 de Mayo,
el pueblo se levantara
debajo de burlas e iras
y el alma vestida de blanca,
  con cristalinas  lámparas
democráticas con miras
de  sacar del poder
a duendes y serpientes
eternizados en el cántaro del odio
¡ ¡ ¡Viva la Republica Dominicana!!!


Autor:
Lic. Ramón Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano
De Periodistas (CDP) C3-155

10 de Abril,2012

Nota:
 Este poema, es patrimonio de la humanidad
Alguien del presente gobierno, se  negó a proteger mi derecho de autor


miércoles, 4 de abril de 2012

Getsemani, nuevo muro de reflexion





Gólgota de miserias y sangres
derramadas en labios y rostros de montañas,
espantadas muchedumbres
  en trillos asfaltados, tras de ti

Jesús secuestrado
por el oro y el poder del polen

Lágrimas desesperadas de justicias,
se descarnan en la piel y gritos de quienes
son  crucificadas, en las huellas  de Jesús y el Che

Consignas, mirras y aloes, purifican
mártires y héroes, como Jesús, el  Che
 y el padre Camilo Torres, entre otros cáliz.
Calvarios inmaculados de versos acariciados por
dagas y plomos, entre siglos de miedos

Este tiempo de Jesucristo
 Crucificado en la barriga de la humanidad.
 Miseria ideológica,
manejada
por un nuevo Faraón
de  Patrias,  reclamadora de  sangres
bebidas en  este infierno terrenal

El hijo de Dios
Fue asesinado en los brazos
de una cruz
cuando defendía
el sendero de los pobres
así también,

Ernesto Che Guevara
fue hecho preso, igual
al icono de la iglesia,

por predicar contra
el odio y la acuarela
de maldad, fue torturado 
muerto en el madero y sepultado
 en los latidos
la vida.


El mundo  necesita
que la sangre de Jesús
Ahogue la sed del fuego
Por la paz, encarcelada
en el fango del miedo




Autor:
Lic. Ramón Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano
De periodistas (CDP) C3-155

Lunes 02 de Primavera de 2012

Todos los derechos reservados
Por la oficina de autoría de la República Dominicana

sábado, 31 de marzo de 2012

viernes, 23 de marzo de 2012

Oda, ati mujer





Detrás de ti
se desfloran las pestañas
y en el fondo  de mi
aparecen raíces
por donde trepan
tus pisadas

También mujer,
son tus manos
las que fabrican
la vida entre mieles
en cinturas de lagos
por eso eres parte
del tiempo

Déjame
tu,
acariciar la alegría
del dolor
cuando se estremece el inicio
de la vida
en ti

Soy como barco, atracado en ti,
que jamás abandonara
las costas de tus arrecifes
y seguir así, transitando
la geografía humana
de tu  historia

En ti
linda, se peinan las nubes
cargadas de mi,
para cuando vuelvan tus labios
a saludar el Caribe,
choquen con el rompeolas
de mis fronteras...

Como no besar
la naturaleza
en las verdes ramas
de tu falda. Mujer

Linda,
eres tan linda
como la flor  de tu acento

Que grande eres
amor, abrazar  con tus brazos
el atardecer de mi cuerpo,
cual remolino en el desierto
de mi timidez

Tu eres una mujer
elegante y linda
cual si fuera la rosa
del Sol, en el pantano
intimo de mi genero


Autor:
Ramón Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas
(CDP) C 3-155

Invierno caribeño, Jueves 22 de 2012
Hora,11 de la noche

Todo los derechos reservados
por la oficina de derecho de autor
de la República Dominicana


lunes, 12 de marzo de 2012

Oda al corazon de la Patria, en Caracoles



Un hombre
envuelto en banderas
sudado de Sol

Bañado
en el dolor
de Primavera


se canso de
escuchar  mentiras
de monstruos vestidos
de bosques

Y con su fusil
de Abril
regreso nadando
a la cima de Febrero
con las piernas en caracoles

El comandante, Francisco Alberto Caamaño
en nombre de la República Dominicana
sembró en las frentes  de Duarte, Sanchez y Mella

El honor de una Patria
que agonisa en los bolsillos
de delincuentes vestidos
de Palmeras y playas


Pero, los fusiles de abril y caracoles
perforaron el corazón de la corrupción y la miseria

electas cada cuatro años

El follaje de Francisco Alberto Caamaño
y sus multimples hermanos de huellas
caminaron en la trenza de la República
 Dominicana, evitando así, el saqueo de su tiempo

 Calles y patios del merengue
están habitados de militares y civiles
opuestos  al ocaso

El Coronel de las lluvias
y truenos, nos enseño a

 defender los derechos
humanos,escritos con braguetas

y sangres del arado



Autor:
Lic. Ramón Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas
(CDP) C3-155
Para ser leído, este Enero y Febrero
hasta el  24 de Abril...


Todos los derechos de este poema, esta reservado por la oficina de derecho de autor
de la República Dominicana

domingo, 11 de marzo de 2012

Vientos de Mariposa







Mariposa es la mujer de las miradas
rejuvenecida  y anquilosada
en el mapa de la piedra

Tu eres, una dama de una sola primavera,
de un amor, acariciado por sus labios girasoles

donde tu has quedado abrasada por
mis músculos y  temporales

Como no caminar
entre  callejones
y lamparas

en una habitación
de tu piel, besada en jaque-mate
para bailar esas utopías reflejadas
en tus faroles

Eres una verde luciérnaga
arrodillada solo en tus versos
cuando construimos aquel silencio
sin idiomas

Dama, cuyos ojos
reflejan

siluetas,salivas y olas
rejuvenecidas de tu acantilado

Yo no seré
nunca el cantor
de otras guitarras,
usare tu garganta

para entonar el himno
de alegría que sembramos
en las pupilas de aquel
oxidado chevrolet,
abandonado
en la pradera,
donde se levantaba el Sol,
cuyos ojos dormitados
en dos siluetas
desnudas de verano


Mariposa
en tus ojos
descalzos
duermo, sin reloj
ni almohada
solo arropados con las pestañas
del viento.
Sabes, Mariposa, me gusta que siempre
me preste
tus faroles, para dormir y así soñor tus sueños

Nosotros nos amamos,
y por eso las algas marinas
van de rumba, en los pétalos
de lágrimas del mar
que hoy se visten de
Mariposa



Autor:
Ramón Danilo Correa
02 de Primavera,2011

Todos los derechos de este poema, están protegidos, por la oficina
de derecho de autor, según leyes de Republica Dominicana

miércoles, 7 de marzo de 2012

Gracias por acariciar mis huracanados labios








Amor
tu eres mi nosotro
gracias

por dejar que mi piel se convierta en tu sabana
de versos

Soy el  hombre mas feliz
de tu pecho

porque en el siento los latidos del mundo

porque en esa desembocadura, acaricio la llovizna del rocio

cuando me desespero tu ritmo de luz,quema mi timidez

Dejame acariciar las silabas
que en el recreo de tu voz
salen
en  buscas de libertad para besar

mi olvido
y mi extasis
recreado en la planicie
de tu falda
Alla, en lo profundo

de tu orbita,me siento hombre
sin violencia de raices, pero con valentia de
hacerte feliz en los gemidos del sol

Gracias, mujer
porque tu has parido
un hombre
entre las  piernas
del crepusculo
subterraneo

dejame comerte
el odio que has sentido de mi
por unos milenios
de inhumanidad

Gracias, linda
por hacerme el mortal
mas oscuro de tu noche
de insomnio


Sabes, te amo
amor
esa criatura
que lleva dentro de ti y de mi
nacera desde el fondo de
la trenza de aquella
lluviosa tarde de invierno
donde tu y yo nos abandonamos



Autor:

Ramon Dnilo Correa

invierno 27 de 210

Una imagen, un tirapiedra de colibri


Un hombre que se desliza por debajo del lodo,
para jurar matar los microbios
donde descansa la miseria de una flor,

violada por la espina increspada en los bolsillos
de una aurora sin primvaeras ni veranos,

solo se crece este angel de paz, en los labios del lago de los sin rostros
 ni hojarascas,vencidos por la polvora de tu voz,

inclinada muchas veces debajo de un palo de luz de una calle
 o callegon de tus lagrimas...Comandante,Ernesto Che Guevara....


Autor:

Lic.Ramon Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas
CDP.C3-155

Gloria eterna
a los hombres y mujeres que luchan por un manejo de rosas
y claveles de ideas...

08 de Marzo,2012

Derechos reservados, por oficina de autoria
de la Republica Dominicana

viernes, 2 de marzo de 2012

Busco mi rostro





En mi lengua cabe la mañana
Para nombrar tu nombre
y es posible apagar la sombra
que viste el enmarañado otoño

Te aseguro, que he guardado mi
rostro en los pétalos de tus labios
enamorados .
Pero aun no reconozco
sus lágrimas sanguíneas ultramarinas

Amor, te confieso en este santuario
lánguido de sed, como para que encamines
 latidos de tu alma, sobre huellas
de esperanzas enredadas en hojarascas
peregrinas

 Sabes, espero tranquilamente
 sentado
en el óleo de aroma
que pende de ti,
el anochecer de tus sueños

Deseo reconocer mi cara,
entre tantas caretas sin rostros
para pintar esta mojada madrugada
de ti. Te amo



Autor:
Ramón Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano 
de Periodistas
CDP.C3-155

Otoño,05 de 1994
Hora: 3 y 15 minutos, AM


Todos los derechos de autor reservado, 
en la oficina de autoría
de la República Dominicana

martes, 28 de febrero de 2012

sábado, 25 de febrero de 2012

Tu eres mi sinagoga





Hoy beso la madrugada con tu geografía
desnuda de paz
donde solo existe la ira de amar el soplo
 de la muerte que se vence en unos cristales
Tu ángel de paz


Déjame caminar profundamente entre la piel de tus
playas decoradas de Sol y verdes palpitaciones
 donde emana el néctar,  baño de vida...

Linda, en tu geografía humana, 
cosecho la tranquilidad
del miedo, cuando se sacude la existencia
tiemblan mis huracanes 
 Solté en tus bosques, la furia 
de mi aroma
para escuchar  tu infantil voz

Nada mas humano, edificar la vergüenza
 sin fronteras utópicas
Y sentir que la vida florece  sin prisa, 
en un instante de ti

Pero en ese valle, nos encontramos con 
una primavera, en su hiel herida,
en la roca espinosa, cuando secuestra
 la mariposa
Y
 tu, mi amor,
mi vida,

mi horizonte sin cavernas
donde te veo arropadas entre olas
de deseos y blancas rosas
desvestidas de subterráneos 
amapolas caribeñas


Autor:
Ramón Danilo Correa
14 de invierno, de 2012
En honor a la naturaleza y al olvido


PROTEGIDO EN TODAS SUS PARTES
POR LA OFICINA DE AUTOR SEGUN LEYES
 DE LA REPUBLICA DOMINICANA

viernes, 17 de febrero de 2012

jueves, 16 de febrero de 2012

silueta de amor,en una Patria con pus en sus manos corrompidas




                                   Coronel Francisco Alberto Caamaño, junto a la muchembre


Coronel Francisco Alberto Caamaño,
junto a la muchembre
Quien pensaria Comanandante,
que la Patria
de hoy
se escribe con drogas y no con sangre
de ti
ni con el discurso de Jose Francisco Peña Gomez,el mejor  hijo de dos banderas.
America, entre rumbas de humos vegetal y blanco polvo,
no de aquellos volcanes
historicos de Simon Bolivar,te observo perfumada de basuras y ''belleza''
fabricada en burdeles de ultramar. Levantate y empuña de nuevo el oxidado amor

Donde esta el lodo del pantano,que no inunda el continente en miel
donde estan los cadaveres del odio, que no  besan entre
lamparas las marimbas
por esos abusos debemos  dibujar otros paises
sin esclavos ni judas

Coronel, Francisco Alberto Caamaño, perdonas
que no pueda seguir
escribiendo, y es porque el Sol se desarma de
verguenza, donde decir
Estado, es igual  evocar drogas
Viva Caamaño, Simon Bolivar y Manolo Tavarez,

Toussaint Louverture,Benito juarez, tantos rostros alegres caben en este
pedestal de papel, que suda la tinta al divulgar, 
luces en el desierto americano. El Che, Fidel Castro , Jose Marti, y Simon Bolivar

Profesor Juan Boch, son tus gentes quienes mantienen
la aurora sin luz de tus letras,cuando se comen
el concon de los famelicos
guardando dineros a la espalda   de jehova,
Olvidan el cantaro de tus manos

Pero la imagen amplia de los caidos en la frente del canto patrio
se mantiene en la esquina de la putrefaccion,
que suple el pensamiento
que tu  como jardinero
regate en los labios del campo y en lampara citadina

.Francisco Alberto Caamaño,Manuel Aurelio
Tavarez Justo (Manolo)
Rafael Fernandez Dominguez,Maximiliano Gomez (El Moreno),
Juan de Dios Ventura Simo,

dignaron  lagrimas de Juan Pablo Duarte,
Matias Ramon Mella y
Francisco del Rosario Sanchez y MariaTrinidad Sanchez,
entre otros racimos de moralidad que velaron
el renacer de las estrellas

Cosas que hoy dia hacen faltas como para que el dolor disecado
salga a las callas y los valles.en busca de su sangre para pintar
la cabellera de america en colores de bandera

con la bandera tricolor sin hambre ni sangre en sus lenguas
En una isla,donde la tierra habla  con sus acentos
de putrefaccion cristianas

como para pedir libertad, nadando entre mierdas,
raices de polvoras
y balas sin miedos a la libertad
Ellos son de la Republica Domincana, heroes y martires
donde el temor al sueño, enfermo la Patria

Hoy las drogas y el crimen enlutecen las mejillas
de las verdes muchachas
y jovenes envengecidos,  desconocen el horizonte

Y el Comandante de Abril y Caracoles, deje de llorar
entre  lluvias sin aguas,
donde emerge el contrabando de ideas podridas,
de saqueo del erario
publico entre bolsillos electorales

Donde esta TU,Jose Francisco Peña Gomez,piel antillana

y
voz de alameda, Francisco Alberto Caamaño y los demas gigantes
de la noria amiericana,  que la vida los
secuestres y vuelvan con la misma alma y  uniforme del ayer,
America de pies, contra  el terremoto y huracan
del opio...

.Pero sigue la rota bandera volando
entre sus nubes de esperanzas...
VIVA CAAMAÑO....VIVA El CHE...




Autor:
Lic,Ramon Danilo Correa
Colegio Dominicano de Periodistas
CDP C3-155
Desde la herida del Caribe
1 de Febrero,2013
Protegido por la oficina de derecho de Autor
PATRIMONIO DE LOS PUEBLOS DEL MUNDO...

lunes, 13 de febrero de 2012

lunes, 23 de enero de 2012

Gabriel Garcia Marquez

La hojarasca. 1955.
En La hojarasca nació Macondo, ese poblachón cercano a la costa atlántica colombiana que ya se ha convertido en uno de los grandes mitos de la literatura universal. En él transcurre la historia de un entierro imposible. Ha muerto un personaje extraño, un antiguo médico odiado por el pueblo, y un viejo coronel retirado, para cumplir una promesa, se ha empeñado en enterrarle frente a la oposición de todo el poblado y sus autoridades. Como en una tragedia griega –el libro lleva como lema una cita de Antígona, que recuerda la prohibición de enterrar el cuerpo de Polinice– el viejo coronel, su hija y su nieto van a cumplir la ominosa tarea. La acción, compuesta por la descripción de los preparativos para el entierro –una media hora– y los recuerdos de un cuarto de siglo de la historia de Macondo, de 1905 a 1928, se narra a través de los pensamientos de estos tres personajes.





El coronel no tiene quien le escriba. 1961. El coronel no tiene quien le escriba fue escrita por Gabriel García Márquez durante su estancia en París, adonde había llegado como corresponsal de prensa y con la secreta intención de estudiar cine, a mediados de los años cincuenta. El cierre del periódico para el que trabajaba le sumió en la pobreza, mientras redactaba en tres versiones distintas esta excepcional novela, que luego fue rechazada por varios editores antes de su publicación. Tras el barroquismo faulkneriano de La hojarasca, esta segunda novela supone un paso hacia la ascesis, hacia la economía expresiva, y el estilo del escritor se hace más puro y transparente. Se trata también de una historia de injusticia y violencia: un viejo coronel retirado va al puerto todos los viernes a esperar la llegada de la carta oficial que responda a la justa reclamación de sus derechos por los servicios prestados a la patria. Pero la patria permanece muda...

La mala hora. 1962 (ed. desautorizada por el autor)

Los funerales de la Mamá Grande. 1962. Bajo el lema de estos funerales mitológicos, Gabriel García Márquez reunió en 1962 siete relatos y la novela corta que da título al presente volumen, en el que aparece ya en todo su esplendor el elemento mágico y telúrico que a partir de entonces definiría su obra, sin apartarla, por ello, de la realidad. Estamos en Macondo y su región una vez más, entre personajes y episodios reconocibles, pero ahora caen pájaros muertos sobre el poblado, rompiendo mosquiteros y alambradas, un cura ve al diablo o afirma haber encontrado al judío errante, y visitar la tumba de un ser querido supone un riesgo impredecible. Y hay que enterrar a la Mamá Grande, soberana absoluta de este mundo, que falleció en olor de santidad a los noventa y dos años, tras haber conservado la virginidad durante toda su vida, y a cuyos funerales acude el presidente de la República y hasta el Sumo Pontífice en su góndola papal, pero también guajiros, contrabandistas, arroceros, prostitutas, hechiceros y bananeros llegados para la ocasión…


Cien años de soledad. 1967 «Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.» Con estas palabras empieza una novela ya legendaria en los anales de la literatura universal, una de las aventuras literarias más fascinantes de nuestro siglo. Millones de ejemplares de Cien años de soledad leídos en todas las lenguas y el premio Nobel de Literatura coronando una obra que se había abierto paso «boca a boca» –como gusta decir el escritor– son la más palpable demostración de que la aventura fabulosa de la familia Buendía-Iguarán, con sus milagros, fantasías, obsesiones, tragedias, incestos, adulterios, rebeldías, descubrimientos y condenas, representaba al mismo tiempo el mito y la historia, la tragedia y el amor del mundo entero.

























lunes, 16 de enero de 2012

Hay un pais en el mundo


Hay un país en el mundo


Hay
un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol,
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
Sencillamente
liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.
Sencillamente
claro,
como el rastro del beso en las solteras
antiguas
o el día en los tejados.
Sencillamente
Frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.
 
En verdad.
Con dos millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falta del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el cantío de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio el amor.
Entonces
es lo que he declarado.
Hay
 un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.
 
Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar
cantando
            su franja propietaria.
Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.
Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,
irán los campesinos por la loma dormida
a gozar
forcejeando
con su propia cosecha.
 
Este amor
doblará su luminosa flecha.
Pero no.
Y creerá
que donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras
cantando
entre los surcos
su propiedad.
Este amor
alcanzará su floreciente edad.
Pero no.
Hay
un país en el mundo
donde un campesino breve
seco y agrio
muere y muerde
descalzo
su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
En un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije
sencillamente triste y oprimido.
No es eso solamente.
Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.
Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.
Madre solícita y nocturna junto al lecho...
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y les saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y los hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.
Y los hombres
que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos
desfiladeros
y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.
Y falta una canción.
 
 
Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
Precisamente
pobre de población.
Pero
            no es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
coraje
para hacer la canción.
 
 
Pulmón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.
 
Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.
El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.
 
Los que la roban no tienen ángeles
no tiene órbita entre las piernas
no tiene sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.
 
No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.
 
País inverosímil.
    Donde la tierra brota
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde alcanza la estatura del vértigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en el medio
no hay más que tierra:
los campesinos no tienen tierra.
Y entonces
¿de dónde ha salido esta canción?
¿Cómo es posible?
¿Quién dice que entre la fina
salud del oro
los campesinos no tienen tierra?
Esa es otra canción. Escuchad
la canción deliciosa de los ingenios de azúcar
y de alcohol.
 
Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio
sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montañas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio
y los brazos del hombre más simple
son del ingenio
y sus venas de joven calibre
son del ingenio
y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio
y las manchas del plomo en las ingles
son del ingenio
y la furia y el odio sin límites
son del ingenio
y las leyes calladas y tristes
son del ingenio
y las culpas que no se redimen
son del ingenio
veinte veces lo digo y lo dije
son del ingenio
“nuestros campos de gloria repiten”
son del ingenio
en la sombra del ancla persisten
son del ingenio
aunque arrojen la carga del crimen
lejos del puerto
con la sangre y el sudor y el salitre
son del ingenio.
 
Y éste es el resultado.
El día luminoso
regresando a través de los cristales
del azúcar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñero y al picador
de caña
rodeado de sus hijos llenando la carreta.
 
Y al niño del guarapo y después al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,
y a la joven temprana cosiéndose los párpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de músculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el último ladrillo
de la chimenea. Y al carpintero gris
clavando el ataúd para la urgente muerte,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo,
que el reposo contiene.
 
El día luminoso despierta en las espaldas
de repente, corre entre los raíles,
sube por las grúas, cae en los almacenes.
En los patios, al pie de una lavandera,
mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.
En las calles se queja en el pregón. Apenas
su pie despunta desgarra los pesebres.
Recorre las ciudades llenas de los abogados
que no son más que placas y silencio, a los poetas
que no son más que nieblas y silencio y a los jueces
silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas
y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.
¡Un dólar! He aquí el resultado. Un borbotón de sangre.
Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento
Sangre en el efectivo producto de amargura.
Este es un país que no merece el nombre de país.
Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.
 
Es cierto que lo beso y que me besa
y que su beso no sabe más que a sangre.
Que día vendrá, oculto en la esperanza,
con su canasta llena de iras implacables
y rostros contraídos y puños y puñales.
Pero tened cuidado. No es justo que el castigo
caiga sobre todos. Busquemos los culpables.
Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos
sobre los hombros de los culpables.
 
 
Y así
palor de luna
pasajeros
despoblados y agrestes del rocío,
van montañas y valles por el río
camino de los puertos extranjeros.
 
Es verdad que en el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros
de azúcar y cristales marineros
disfrutan de un metálico albedrío,
y que al pie del esfuerzo solidario
aparece el instinto proletario.
Pero ebrio de orégano y de anís
y mártir de los tórridos paisajes
hay un hombre de pie en los engranajes.
Desterrado en su tierra. Y un país
en el mundo,
fragante,
colocado
en el mismo trayecto de la guerra.
Traficante de tierras y sin tierra.
Material. Matinal. Y desterrado.
 
Y así no puede ser. Desde la sierra
procederá un rumor iluminado
probablemente ronco y derramado.
Probablemente en busca de la tierra.
Traspasará los campos y el celeste
 
dominio desde el este hasta el oeste
conmoviendo la última raíz
y sacando los héroes de la tumba
habrá sangre de nuevo en el país
habrá sangre de nuevo en el país.
 
Y esta es mi última palabra.
Quiero
oírla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.
Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.
 
Donde un ángel respira.
Donde arde
una suplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.
Después
 
No quiero más que paz.
Un nido
  de constructiva paz en cada palma
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
y el olvido.

 
Pedro Mir 
( 1913-2000)

jueves, 12 de enero de 2012

Manuel del Cabral





                                                             Carta ami Padre

 
¿Qué más quieres de mí? ¿Qué otras cosas mejores?
Padre mío,lo que me diste en carne te lo devuelvo en flores.

Estas cosas, comprende, ya no puedo callarte.
Yo, como el alfarero con su arcilla en la mano,
lo que me diste en barro te lo devuelvo en arte.
Creo ya, que ves claro, por qué levantar puedo
este lodo animal -espeso de pensar-.
¡Siempre habrá un alfarero con su sueño en los dedos!

Padre mío, ya ves,
el agua que me diste, venía de una oscura
profundidad de vida, pero como los ríos
primeros de la tierra, aquel goterón mío
se me llenó de altura...

Qué más quieres, no pudo
hacerse licenciado mi corazón desnudo.
Era mucho pedirle, padre mío, ¡no sabes
lo grave que es a veces
un hombre que en el pecho le entierran viva un ave!

Quizá, por eso, aquello
que me dieron horrible, preferí darlo bello.
Diáfano para el trino; para negocios, bruto,
este es el fruto:
con un poco de ti, y un poco del destino
que me puso en la mano
lo divino
con lo humano,
todo lo que en la carne hay de oscuro y perverso
te lo devuelvo en verso.

Qué más quiero, ¿mi herencia? Para qué, padre mío.
Por mi herida de hombre sale un niño cantando.
¡Lo que la tierra piensa, se hace voz en el río!







Manuel del Cabral
insigne poeta de la Republica Dominicana

miércoles, 11 de enero de 2012

viernes, 6 de enero de 2012

Arrodillado en una esquina de las llagas de Jesucristo

 
                                                     Camino en rutas de tu calvario

Ahí , donde vive el pasado de tus espinas en crispadas en el dolor del cielo

Yo habito hoy como todos, en la verde sangre de ese calvario enlodado

por Verdugos…

Y con tu límpido rostro, Jesús, emancípate el pecado de los que mandaron a

Cortar las rosas de Saron , mas hoy hijo de Dios, con el crucifijo de oro nos

Condenan sin espinas en el pecado.

Jesús, tus verdugos son los nuestros


En el aposento de tu voz, busco la gloria de mi fe, para liberar amapolas,

del polvo y de esa manera, preparar tu regreso, y tapizar esas llegas con

colores de luces marginales

Jesús de Nazareth, esos gendarmes de espadas y encendidos plomos, derriban

almas en tu nombre, con el crucifijo, empuñando el crimen, mas esos lirios no se marchitan

florecen en el costado de tus llagas para liberar en tu nombre los hijos del

Gestsemani y así echar fuera la serpiente inhumana de la corrupción que

pudre tu vestimenta de llagas y resurrección


He vivido de espalda al ingenio mercantil de tus palabras, glorificadas y

enmudecidas por coroneles y generales de sus mandatarios salpicados de tu

sangre, almorzando siempre con un pedazo de tu cuerpo desnudo arropado

por muchembre, que han aprendido como tu, morir en las montanas y en los

labios del sol, donde tu agonisate de sed y pan para saciar el pecado del

hierro y el dinero sin el nombre de Dios….

Hace unos segundos que te encontré orando en la esquina de mi hambre y frente ami dolor

Se que eres el hijo de Dios, pero antes como hoy, estos gobiernos se rifan tu

trenza para ahorcar con ella el sudor del pobre y tratan con tus predicas

engañar al campesino y obrero del tiempo, hoy se que grandes eres

JESUS DE NAZARETH




Autor :

Lic.Ramon Danilo Correa
 Miembro del Colegio Dominicano
de Periodistas (CDP) C3-155
Primavera 03,2010

Derechos reservados por la oficina de autor de la Republica Dominicana….

Poematica del tiempo