VIENTO NORTE El viento Norte viene levantándose, ladino, y aunque es más viejo que Abraham, así comienza de fino, y si no se apura el paso, ya nos coge el torbellino y somos, dentro del Loco, un frenético, un zarcillo, un volantín con que juega hasta que cae vencido y se devuelve a sus antros, también él roto y vencido. -Mamá, pero te has trepado a donde el viento es indino. -Porque yo me envicié en él como quien se envicia en vino, trepando por los faldeos, siguiéndolo por el grito. Yo no era más, era sólo su antojo y su manojillo y a mí me gustaba ser su jugarreta sin tino y en donde estoy, todavía le llamo, a veces, "mi niño"... ¿Sabe a qué baja el Loco? Baja a cumplir su destino. -Él no sabe nada, mama, y hace, no más, desatinos. Zamarreaba nuestra casa como si fuese un bandido. Ninguno entonces dormía y era como el Anti-Cristo. -Te tiras al suelo como si pasase el Diablo mismo, ¡ay, mi zonzo novelero! Tapa tus orejas hasta que cruce mi Loco suelto, pero déjalo que a mí me cante en Loco divino. Porque, sábelo, nosotros, poetas de él aprendimos el grito rasgado, el llanto.