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viernes, 22 de febrero de 2013

LA MUJER




La carretera esta muerta. Nadie ni nada la resucitara.Larga infinitamente larga,ni en la piel gris  se le ve
vida.El  sol la  mato, el sol de acero, de tan candente al rojo,un rojo que se hizo blanco,y sigue ahí, sobre
el lomo de la carretera.

Debe de hacer  muchos siglos de su muerte. La desenterraron hombres con picos y pilas. Cantaban y picaban, algunos había, sin embargo, que ni cantaban ni  picaban.Fue  muy largo todo aquello.Se veía

que venían de lejos: sudaban, hedían. De tarde el acero blanco se volvía rojo, entonces en los ojos de los
hombres que desenterraban la carretera se agitaba una hoguera pequeñita, detrás de las pupilas.

La muerta atravesaba sabanas y lomas y  los vientos traían polvos sobre ella.. Después aquel polvo murió
también y se poso en la piel gris...

FRAGMENTO


Autor:
Profesor, Juan Bosch


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