Pincelada poética de Pablo Neruda

Oda al amor

Amor, hagamos cuentas.

A mi edad

no es posible

engañar o engañarnos.

Fui ladrón de caminos,

tal vez,

no me arrepiento.

Un minuto profundo,

una magnolia rota

por mis dientes

y la luz de la luna

celestina.

Muy bien, pero, el balance?

La soledad mantuvo

su red entretejida

de fríos jazmineros

y entonces

la que llegó a mis brazos

fue la reina rosada

de las islas.

Amor,

con una gota,

aunque caiga

durante toda y toda

la nocturna

primavera

no se forma el océano

y me quedé desnudo,

solitario, esperando.

Pero, he aquí que aquella

que pasó por mis brazos

como una ola

aquella

que sólo fue un sabor

de fruta vespertina,

de pronto

parpadeó como estrella,

ardió como paloma

y la encontré en mi piel

desenlazándose

como la cabellera de una hoguera.

Amor, desde aquel día

todo fue más sencillo.

Obedecí las órdenes

que mi olvidado corazón me daba

y apreté su cintura

y reclamé su boca

con todo el poderío

de mis besos,

como un rey que arrebata

con un ejército desesperado

una pequeña torre donde crece

la azucena salvaje de su infancia.

Por eso, Amor, yo creo

que enmarañado y duro

puede ser tu camino,

pero que vuelves

de tu cacería

y cuando enciendes

otra vez el fuego,

como el pan en la mesa,

así, con sencillez,

debe estar lo que amamos.

Amor, eso me diste.

Cuando por vez primera

ella llegó a mis brazos

pasó como las aguas

en una despeñada primavera.

Hoy

la recojo.

Son angostas mis manos pequeñas

las cuencas de mis ojos

para que ellas reciban

su tesoro,

la cascada

de interminable luz, el hilo de oro,

el pan de su fragancia

que son sencillamente, Amor, mi vida.

Piedras antárticas

ALLÍ termina todo

y no termina:

allí comienza todo:

se despiden los ríos en el hielo,

el aire se ha casado con la nieve,

no hay calles ni caballos

y el único edificio

lo construyó la piedra.

Nadie habita el castillo

ni las almas perdidas

que frío y viento frío

amedrentaron:

es sola allí la soledad del mundo,

y por eso la piedra

se hizo música,

elevó sus delgadas estaturas,

se levantó para gritar o cantar,

pero se quedó muda.

Sólo el viento,

el látigo

del Polo Sur que silba,

sólo el vacío blanco

y un sonido de pájaro de lluvia

sobre el castillo de la soledad.

Ventana de los cerros! Valparaíso, estaño...

VENTANA de los cerros! Valparaíso, estaño

frío,

roto en un grito y otro de piedras populares!

Mira conmigo desde mi escondite

el puerto gris tachonado de barcas,

agua lunar apenas movediza,

inmóviles depósitos del hierro.

En otra hora lejana,

poblado estuvo tu mar, Valparaíso,

por los delgados barcos del orgullo,

los Cinco Mástiles con susurro de trigo,

los diseminadores del salitre,

los que de los océanos nupciales

a ti vinieron, colmando tus bodegas.

Altos veleros del día marino,

comerciales cruzados, estandartes

henchidos por la noche marinera,

con vosotros el ébano y la pura

claridad del marfil, y los aromas

del café y de la noche en otra luna,

Valparaíso, a tu paz peligrosa

vinieron envolviéndote en perfume.

Temblaba el \"Potosí\" con sus nitratos

avanzando en el mar, pescado y flecha,

turgencia azul, ballena delicada,

hacia otros negros puertos de la tierra.

Cuánta noche del Sur sobre las velas

enrolladas, sobre los empinados

pezones de la máscara del buque,

cuando sobre la Dama del navío,

rostro de aquellas proas balanceadas,

toda la noche de Valparaíso,

la noche austral del mundo, descendía.

Testamento (II)

DEJO mis viejos libros, recogidos

en rincones del mundo, venerados

en su tipografía majestuosa,

a los nuevos poetas de América,

a los que un día

hilarán en el ronco telar interrumpido

las significaciones de mañana.

Ellos habrán nacido cuando el agreste puño

de leñadores muertos y mineros

haya dado una vida innumerable

para limpiar la catedral torcida,

el grano desquiciado, el filamento

que enredó nuestras ávidas llanuras.

Toquen ellos infierno, este pasado

que aplastó los diamantes, y defiendan

los mundos cereales de su canto,

lo que nació en el árbol del martirio.

Sobre los huesos de caciques, lejos

de nuestra herencia traicionada, en pleno

aire de pueblos que caminan solos,

ellos van a poblar el estatuto

de un largo sufrimiento victorioso.

Que amen como yo amé mi Manrique, mi Góngora,

mi Garcilaso, mi Quevedo:

fueron

titánicos guardianes, armaduras

de platino y nevada transparencia,

que me enseñaron el rigor, y busquen

en mi Lautréamont viejos lamentos

entre pestilenciales agonías.

Que en Maiakovsky vean cómo ascendió la estrella

y cómo de sus rayos nacieron las espigas.

Testamento de otoño

Entre morir y no morir

me decidí por la guitarra

y en esta intensa profesión

mi corazón no tiene tregua,

porque donde menos me esperan

yo llegaré con mi equipaje

a cosechar el primer vino

en los sombreros del Otoño.

Entraré si cierran la puerta

y si me reciben me voy,

no soy de aquellos navegantes

que se extravían en el hielo:

yo me acomodo como el viento,

con las hojas más amarillas,

con los capítulos caídos

de los ojos de las estatuas

y si en alguna parte descanso

es en la propia nuez del fuego,

en lo que palpita y crepita

y luego viaja sin destino.

A lo largo de los renglones

habrás encontrado tu nombre,

lo siento muchísimo poco,

no se trataba de otra cosa

sino de muchísimas más,

porque eres y porque no eres

y esto le pasa a todo el mundo,

nadie se da cuenta de todo

y cuando se suman las cifras

todos éramos falsos ricos:

ahora somos nuevos pobres.

Habla de sus enemigos y les participa su herencia

He sido cortado en pedazos

por rencorosas alimañas

que parecían invencibles.

Yo me acostumbré en el mar

a comer pepinos de sombra,

extrañas variedades de ámbar

y a entrar en ciudades perdidas

con camiseta y armadura

de tal manera que te matan

y tú te mueres de la risa.

Dejo pues a los que me ladraron

mis pestañas de caminante,

mi predilección por la sal,

la dirección de mi sonrisa

para que todos lo lleven

con discreción si son capaces:

ya que no pudieron matarme

no puedo impedirles después

que no se vistan con mi ropa

que no aparezcan los domingos

con trocitos de mi cadáver,

certeramente disfrazados.

Si no dejé tranquilo a nadie

no me van a dejar tranquilo,

y se verá y eso no importa:

publicarán mis calcetines.

Se dirige a otros sectores

Dejé mis bienes terrenales

a mi Partido y a mi pueblo,

ahora se trata de otras cosas,

cosas tan oscuras y claras

que son sin embargo una sola.

Así sucede con las uvas,

y sus dos poderosos hijos,

el vino blanco, el vino rojo,

toda la vida es roja y blanca,

toda claridad es oscura,

y no todo es tierra y adobe,

hay en mi herencia sombra y sueños.

Contesta a algunos bien intencionados

Me preguntaron una vez

por qué escribía tan oscuro,

pueden preguntarlo a la noche,

al mineral, a las raíces.

Yo no supe qué contestar

hasta que luego y después

me agredieron dos desalmados

acusándome de sencillo:

que responda el agua que corre

y me fui corriendo y cantando.

Destina sus penas

A quién dejo tanta alegría

que pululó por mis venas

y este ser y no ser fecundo

que me dio la naturaleza?

He sido un largo río lleno

de piedras duras que sonaban

con sonidos claros de noche,

con cantos oscuros de día

y a quién puedo dejarle tanto,

tanto qué dejar y tan poco,

una alegría sin objeto,

un caballo solo en el mar,

un telar que tejía viento?

Dispone de sus regocijos

Mis tristezas se las destino

a los que me hicieron sufrir,

pero me olvidé cuáles fueron,

y no sé dónde las dejé,

si las ven en medio del bosque

son como las enredaderas

suben del suelo con sus hojas

y terminan donde terminas,

en tu cabeza o en el aire,

y para que no suban más

hay que cambiar de primavera.

Se pronuncia en contra del odio

Anduve acercándome al odio,

son serios sus escalofríos,

sus nociones vertiginosas.

El odio es un pez espada,

se mueve en el agua invisible

y entonces se le ve venir,

y tiene sagre en el cuchilo:

lo desarma la transparencia.

Entonces para qué odiar

a los que tanto nos odiaron?

Allí están debajo del agua

acechadores y acostados

preparando espada y alcuza,

telarañas y telaperros.

No se trata de critianismos,

no es oración ni sastrería,

sino que el odio perdió:

se le cayeron las escamas

en el mercado del veneno,

y mientras tanto sale el sol

y uno se pone a trabajar

y a comprar su pan y su vino.

Pero lo considera en su testamento

Al odio le dejaré

mis herraduras de caballo,

mi camiseta de navío,

mis zapatos de caminante,

mi corazón de carpintero,

todo lo que supe hacer

y lo que me ayudó a sufrir,

lo que tuve de duro y puro,

de indisoluble y emigrante,

para que se aprenda en el mundo

que los que tienen bosque y agua

pueden cortar y navegar,

pueden ir y pueden volver,

pueden padecer y amar,

pueden temer y trabajar,

pueden ser y pueden seguir,

pueden florecer y morir,

pueden ser sencillos y oscuros,

pueden no tener orejas,

pueden aguantar la desdicha,

pueden esperar una flor,

en fin, podemos existir,

aunque no acepten nuestras vidas

unos cuantos hijos de puta.

Finalmente se dirige con arrobamiento a su amada

Matilde Urrutia, aquí te dejo

lo que tuve y lo que no tuve,

lo que soy y lo que no soy.

Mi amor es un niño que llora:

no quiere salir de tus brazos,

yo te lo dejo para siempre:

eres para mí la más bella.

Eres para mí la más bella,

la más tatuada por el viento

como un arbolito del sur,

como un avellano en agosto.

Eres para mí suculenta

como una panadería,

es de tierra tu corazón,

pero tus manos son celestes.

Eres roja y eres picante,

eres blanca y eres salada

como escabeche de cebolla.

Eres un piano que ríe

con todas las notas del alma

y sobre mí cae la música

de tus pestañas y tu pelo.

Me baño en tu sombra de oro

y me deleitan tus orejas

como si las hubiera visto

en las mareas de coral:

por tus uñas luché en las olas

contra pescados pavorosos.

De Sur a Sur se abren tus ojos

y de Este a Oeste tu sonrisa,

no se te pueden ver los pies

y el sol se entretiene estrellando

el amanecer en tu pelo.

Tu cuerpo y tu rostro llegaron,

como yo, de regiones duras,

de ceremonias lluviosas,

de antiguas tierras y martirios,

sigue cantando el Bío-Bío

en nuestra arcilla ensangrentada,

pero tú trajiste del bosque

todos los secretos perfumes

y esa manera de lucir

un perfil de flecha perdida,

una medalla de guerrero.

Tú fuiste mi vencedora

por el amor y por la tierra,

porque tu boca me traía

antepasados manantiales,

citas en bosques de otra edad,

oscuros tambores mojados:

de pronto oí que me llamaban,

era de lejos y de cuando

me acerqué al antiguo follaje

y besé mi sangre en tu boca,

corazón mío, mi araucana.

Qué puedo dejarte si tienes,

Matilde Urrutia, en tu contacto

ese aroma de hojas quemadas,

esa fragancia de frutillas

y entre tus dos pechos marinos

el crepúsculo de Cauquenes

y el olor de peumo de Chile?

Es el alto otoño del mar

lleno de niebla y cavidades,

la tierra se extiende y respira,

se le caen al mes las hojas.

Y tú inclinada en mi trabajo

con tu pasión y tu paciencia

deletreando las patas verdes,

las telarañas, los insectos

de mi mortal caligrafía.

Oh leona de pies pequeñitos,

qué haría sin tus manos breves,

dónde andaría caminando

sin corazón y sin objeto,

en qué lejanos autobuses,

enfermo de fuego o de nieve?

Te debo el otoño marino

con la humedad de las raíces

y la niebla como una uva

y el sol silvestre y elegante:

te debo este cajón callado

en que se pierden los dolores

y sólo suben a la frente

las corolas de la alegría.

Todo te lo debo a ti,

tórtola desencadenada,

mi codorniza copetona,

mi jilguero de las montañas,

mi campesina de Coihueco.