Elegía a mi esposa desde su traje de madera

Partió de esta cloaca negadora de girasoles; el miércoles 10 de otoño,2018 A Pesar de este oxidado invierno encriptar tu voz en el calabozo escandalizado y lúgubre Octubre,resplandece en ti la tranquilidad de una vida más allá de nuestras lagrimas. Mercedes Rodriguez Correa, en ti no cupo la muerte tu cuerpo danzo al son del espíritu de las celestiales amapolas y se agiganto de luz iluminando las madrugadas de nuestro dolor. Patriota,maestra,eduadora en el pedunculo barrio capitalino de Manganagua.ubicado en el alma del linaje empobrecido y pisoteado tan solo por el dolor de su miseria milenarias colgadas en el codo de nuestra bandera Tricolor Mi esposa, en su rostro de luto, reflejaba aquellas alboradas cargadas del haber cumplido. Entre bullicios angelicales y mocedades en ritmo de recreos escolares/comunitarios, y más allá de las enraizadas paredes de la escuela d, y otros maestros cazadores de tinieblas y sembradores de lamparas,quitaron el hambre analfabeta del rostro árido de la historia,con la sed descalza de ambiciones. Aquel calendario huérfano de días feriados en su paladar,al brotar el sol sobre la moral y honestidad desde la frente constructora del hombre y mujer nuevo. iniciando la antorcha, con visitas matinales en las puertas del lodo de aquellos caminos vecinales del sector Tocando masificada puertas con los latidos del pizarrón y el borrador de ocaso.con la finalidad de llenar la casa alquilada que funcionaba como colegio y luego bajo lucha y sacrificio del poder popular /educativo se logró oficializarla. Hoy escuela pública Aníbal Ponce,1977/2018…Su primera directora.Licda Maria Mercedes Rodriguez/Correa Primero muchos educadores,profesores,conformamos un circulo de jovenes por una nueva educación como:Víctor Tomas Peña,(Tommy),Fernando de la Rosa,Sonia Landa,Danilo Correa,Makuky,Digna Martinez,William Hernandez, Jose Vidal,Miguel Hernández,Gabriel Luna Capellan,Saul,Agueda,Julio Cesar Matos,Donato.entre más centinela por la educación, que en estos instantes de versados nervios se me escapan en este nicho de luces… Muchos éramos militantes de la bandera barrial;la que nunca ha perdido su color. Por eso, nos escondiamos en callejones opositores y en ocasiones caímos presos por amurallar la furia fascistas que el horizonte educativo en aquellos tiempos se dedicó en el colmillo de ese régimen, en crear fronteras y muros contra la vida en libertad y la alfabetizada democracia… Yo desde el podium de la muerte de mi esposa, Mercedes Rodríguez Correa,como un velero surcando entre mis lagrimas, recordaba que esa pleyades de jóvenes de entonces,nada mas obedeciamos a la Patria violentada/vulnerada… Y pensando siempre en los niños/niñas,sin abrigo y esperanza del saber, levantamos la antorcha educativa y compromisaria del verbo cristiano e ideológico de Salomé Ureña de Henriquez, Eugenio Maria de Hostos,Ercilia Pepín,Aníbal Ponce, Jose Ingeniero,Pedro Henriquez,Gabriela Mistral , Paulo Freire, Domingo Moreno Jimenes,entre tanto más. Mercedes pueblerina, te contemplo como era en las estelas mañaneras desde tus ojos infantiles poblados de balcones educativos y que volaban al hablarnos de la asistencia de Hoy bajo la garganta lluviosa de la escuela destartalada del timbre. Cuando el escándalo de alumnos, brincaba detrás de las manecillas del reloj,son las 12pm a la casa. y tu amor, con el paragua repleto de cansancio leía la biblia sentada frente al escritorio de tu bandera.»Amar al projimo como ati mismo» Lo digo porque cuando algún profesor que llegó al centro educativo luego de la fundación,de su palmar filosófico.Nuevo, te llevaba un niño/niña para negarle la inscripción porque no era dominicano, sino haitiano y no tenía acta de nacimiento,la directora, Mercedes Rodriguez Correa, reprochaba esa acción y lo concientizaba,de ninguna manera aceptaba su rechazo,su tiro al conten comunitario… Fuiste llamada a capítulo , porque repartía parte del desayuno escolar a niños con uniformes y otros del barrio que detrás de la verja, inclinaban sus hambrientos ojos.Pero, la directora abría la puerta de sus estómagos y de esa manera calmaba su putrefacta hambre Esta hora de tu muerte, me sorprendió el dolor. mi amor, tu muerte se llenó de libertad.Porque aquellos niños/niñas que ayúdate a cantar el himno nacional frente al cutis raídos de la bandera salpicada de sombra; hoy te saludan y rodean tu calvario de paz entre el escaso espacio nublado de humildad y agradecimiento. Yo, el esposo de este samaritano amor, primera coordinadora educativa(directora) de una desembarazada escuela publica,bajo el nuevo concepto, «educacion para todo…acariciaba con mis olas lagrimales el eco del tiempo. Los compungidos teniamos un trozo de su muerte en nuestros latidos observando ¡como yacía en su ruta inerte en el silencio de esta amordazada historia descocida por la intolerencia esta maestra colonial de espigas y esperanza.Licda Maria Mercedes Rodriguez Correa. Entonces,yo el otrora profesor descalzo de portaflolio,contemplaba tras las empalizadas de gentes que como coronas cubrían con su acento gramatical en sus lagrimas, el follaje discursivo de aquella profesora/maestra, directora del tiempo.Paredes de colinas, pizarras del alba.»Hoy enmudecida por el incomprensible, tal vez, soliloquio temporal.¡Salvaje verdad!» ¡La muchedumbre se quito su lágrima para ver tu inmaculado y rígido cuerpo como tu era, firme en tu defensa por la educación de tu comunidad educativa.Tu quietud,cubierta de gloria y nobleza!. ¡Hasta la muerte retiró su careta para dibujar en tu perfil el tabernaculo de Dios….! Te marchaste, el Miércoles 10 de Octubre,2018,para continuar sembrando lamparas; ahora en otro espacio tal vez, donde no exista tantas miserias en la riqueza… Amor :Que tu alma descanse en Paz Licda. Maria Mercedes Rodriguez/Correa,silueta por la Paz… Por, Danilo Correa

Elegia a la sed de un rio descalzo

Rio Yaque del Norte (Ubicado en la Provincia de Santiago de Los Caballeros República Dominicana). tu que nace en el pecho de la Patria, entre los senos de la Cordillera Central, nadando en el lodo de tu muerte y la vergüenza de tus lágrimas. Aquellos cantos en tus labios sedientos, arrugados por el tiempo, y la tortura de los dioses, despacio se apaga tu jumiadora pluvial Y las palomas ya no orinan en tu falda de cristal ¡¡Te veo, moribundo de sed !! Sabes, le canto al Color de tu vida, caudalosas primaveras ¡¡Glorioso santuario!! ¡Que lastima! Hoy sin una gota de agua, para besar la pradera, solo encuentro en tu estomago aguas negras contaminadas de olvido ¡¡Te veo, moribundo de sed!! Te vimos ayer Jinete de la vida en la cintura del Cibao caminando monte adentro entretejiendo la trenza de la Patria, y sembrando cristalinas aguas, en el vientre de la Cordillera Central ¡¡Glorioso santuario!! ¡Que lastima! Mas, hoy miro en tu sudario, mascara polvorienta, en cuyo vientre putrefacto nadan y habitan Múrcielo, voces moribunda, inquilinos del ocaso ¡¡Te veo, moribundo de sed!! Rio Yaque del Norte llovizna en los oblicuos parpados de la Patria Quienes han deforestado tu Paz, ahora, Observo como orina famélico chorro de Olvido ¡¡Glorioso santuario!! ¡Que lastima! Ya no eres cantor, ni guitarra, desembocadura de la vida, ahora solo lleva en tu piel gusarapo y sabor a cadaveres agodo en su temor, bohío de pus evacuado por Coprocefalicos del fango ¡¡Te veo, moribundo de sed!! En Tu historia defecan sanguijuelas, sicarias de utopía Autor: Lic. Ramón Danilo Correa Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas (CDP) C3-155 12 de Enero, 2015 Nota: Como una voz de protesta por la muerte lentamente de lo que queda del otrora caudaloso, Rio Yaque del Norte, en la fértil región del Cibao, estrangulado por la contaminación ambiental, producida por los dueños de empresas, que vierten los residuos tóxicos en su rivera y otros males, como la indiferencia de las autoridades, cómplice del asesinato, pluvial y forestal Todos los derechos reservados, por la oficina de autoría, según leyes de la Republica Dominicana

El cuento Dominicano lo encarna el Prefesor Juan Bsch

Juan Emilio Bosch Gaviño fue un cuentista, ensayista, novelista, narrador, historiador, educador y político dominicano. Fue elegido presidente de la República Dominicana en 1962, cargo que asumió por un breve período en 1963.

“Siluetas de otro tiempo…”

Por Danilo Correa Calles polvorientas sembradas de infantiles miradas enloquecidas de cadenas con el pelo, ojos estrujados en lágrimas sucias, abrazadas en los senos de madrugadas Y yo ordeñando estrellas entre pisadas florecientes de espinas Los Mina jovenzuela elegante mujer nodriza entre los años 70… barandilla del eco juvenil entre muchachos panaderos y voces de las primeras noticias “RADIO MIL INFORMANDO..” Mi barrio vomitaba Su calor en las arboledas profunda del rio Ozama Las lindas muchachas de entonces, cubrían su primavera con los versos maternos enraizados Así fue languideciendo la muerte y “despertamos entre regios uniformes y ajusticiado Quepis del otrora Cíclope/Dictador de Luciérnagas ” Espantado de horas santas… y subversivos cementerios de hojarascas Ahí creció mi cuerpo y cabellos, aprendí a recortar el sudor y las flores del hambre,escandalizadas de silencios entre callejones y fangos de difuntos Los Mina, terreno habitado, vecindad empobrecida ubicada en la zona Este de la capital de la República Dominicana. Las primeras miradas del dolor y el amor a la vida citadina y romántica Los Mina barriada acantilada entre crepúsculos y canteras de raíces donde nació mi amor por besar los labios carnosos de una primavera sin temor… El barrio de aquellos muchachos y muchachas enamorados (as) del amanecer y sorprendidos, aveces al caer el tiempo entre la quijada del día y casi el gemido de la noche por las consignas Universitarias estudiantiles de la USAD Universidad Autónoma de Santo Domingo y otros liceos, movilizaciones estas, contra la sombra bandolera y criminal de infantiles sueños invitaban a morir en los brazos famélicos y febriles de Los Mina, desde las bocinas noticiosa de “RADIO COMERCIAL EN ACCIÓN…” se incorporaba uno, a los poros de las encorvadas calles, callejones hasta aveces, corriendo con la bocanada preñada de libertad/llena de miedo nos sudaban las ideas… Queríamos que el pan de la Panadería San Miguel, llegara tocando las oxidadas puertas del hambre y progreso… de su vecindad Entendíamos en penumbra, el discurso del girasol, pobre envejecido barrio Sus perros para ladrarle al tiempo tenían que apoyarse al Sol de la pared y luego fueron sepultados en la sombra de su holocausto Aquellos embravecidos muchachos uniformados de muchedumbre/lámparas encallecidas de martillos escaparon del tiempo roto de aquel perenne otoño Tal vez, sus descalzos “tenis Siete vida y Campeón” lograron viajar en yolas de manera ilegal como la vida misma en esos tiempos de quimera. Regresaron gordos, con sus garras consiguieron dolares y euros intoxicando las canas de Los Mina trajeron polvos y Azufres con sus humos coparon las vidas y la felicidad de los muchachos de pantalones cortos e ideas largas En Los Mina las muchachas jugaban en la piel del barrio, con mariposas enamoraban el crisol de sus faldas En aquello infantiles tiempos, en esos barrios contestatarios, no existía asfalto ni luces sin silencio Los Mina te llevo aún en mis años ¡Que pena aquellos niños y niñas hoy envejecieron con el alma de la Patria peinándose aún en el tradicional espejo del fraudes…! Por Danilo Correa Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas CDP. C3-155 30 de invierno,2012 Saltando entre las pestañas,de mi barrio, viejo como su olvido. Los Mina, Santo Domingo, República Dominicana Nota: Este trabajo cultural, esta protegido de manera integra por la oficina de derecho de autor según leyes dominicanas

¡El rincón de los párrafos…!

 

 59 segundos ago  Danilo Correa - Director Ejecutivo 

Tu eres mi esmeralda

 

 2 mins ago Danilo Correa - Director Ejecutivo

Viviente en el cristal emotivo y perenne de mi yo

quiero remar y  llegar al corazón de tu arena, hasta perderme

en la dulce fosa, lámpara inmortal del amor

Cielo, llevo en mis manos verdes corolas para enclavarla en el paladar

del inmenso volcán que llevas en tu cintura de mujer

Búscame, en el desierto y en la piel del incendio

donde acariciamos el prado del silencio

así, sembramos cataratas madrugadoras de jazmines

Quiero pasear mis manos en cada imaginación de tu deseo

y en cada esquina de tu respiración, pescar el agua descalza

vertida por tu felicidad

Amor, permite que las raíces de esta tarde, caminen en la llovizna de tu acantilada boca, santuario sagrado,

donde retozan nuestras antorchas vivificadoras de olas atracadas en muelles, éxtasis de profunda paz…

Pero nosotros iremos nadando sobre estas tempestades deshojadas, hasta donde nos lleven estos versos,

construidos sobre tu cuerpo sin hojas ni temores

Yo seré la vergüenza y el sonido de campanas viajeras entre bosques y lagos de tus venas

eres esmeralda en cuyas grandezas habitan riachuelos y madrugadas preñadas de golondrinas donde

guitarras se desangran de amor. Mi eterna gaviota

Autor: Ramon Danilo Correa

Nota:

Este poema, esta registrado y protegido según leyes de

la Republica Dominicana,

en la oficina de derecho de autor.

CDP invita a la familia gremial a la Feria Popular con “INESPRE”

 

 4 segundos ago  Danilo Correa - Director Ejecutivo 

Decía Facundo Cabral:

La vida no te quita cosas: te libera de cosas… te alivia para que vueles más alto, para que alcances la plenitud.

De la cuna a la tumba es una escuela; por eso, lo que llamas problemas, son lecciones.

No perdiste a nadie: El que murió, simplemente se nos adelantó, porque para allá vamos todos. Además, lo mejor de él, el amor, sigue en tu corazón.

No hay muerte… hay mudanza. 

Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Miguel Ángel,

Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuelo y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas y nos aleja, porque nos hace desconfiados. 

Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra es tan corto, que sufrir es una pérdida de tiempo. Tenemos para gozar la nieve del invierno y las flores de la primavera, el chocolate de la Perusa, la baguette francesa, los tacos mexicanos, el vino chileno, los mares y los ríos, el fútbol de los brasileños, Las Mil y Una Noches, la Divina Comedia, el Quijote, el Pedro Páramo, los boleros de Manzanero y las poesías de Whitman; la música de Mahler, Mozart, Chopin, Beethoven; las pinturas de Caravaggio, Rembrandt, Velázquez, Picasso y Tamayo, entre tantas maravillas.

Y si tienes cáncer o sida, pueden pasar dos cosas y las dos son buenas: 

si te gana, te libera del cuerpo que es tan molesto (tengo hambre, tengo frío, tengo sueño, tengo ganas, tengo razón, tengo dudas)… y si le ganas, serás más humilde, más agradecido… por lo tanto, fácilmente feliz, libre del tremendo peso de la culpa, la responsabilidad y la 

vanidad, dispuesto a vivir cada instante profundamente, como debe ser.

No estás deprimido, estás desocupado. 

Ayuda al niño que te necesita, ese niño que será socio de tu hijo. Ayuda a los viejos y los jóvenes te ayudarán cuando lo seas. 

Además, el servicio es una felicidad segura, como gozar de la naturaleza y cuidarla para el que vendrá. 

Da sin medida y te darán sin medida.

Ama hasta convertirte en lo amado; más aún, hasta convertirte en el mismísimo Amor. 

Y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas. 

El bien es mayoría, pero no se nota porque es silencioso. 

Una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que destruye, hay millones de caricias que alimentan a la vida. Vale la pena, ¿verdad?

Cuando la vida te presente mil razones para llorar, demuéstrale que tienes mil y una razones por las cuales sonreír.

Espero les guste. Un duende.

No hay muerte… hay mudanza. 

Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Miguel Ángel,

Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuelo y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas y nos aleja, porque nos hace desconfiados. 

Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra es tan corto, que sufrir es una pérdida de tiempo. Tenemos para gozar la nieve del invierno y las flores de la primavera, el chocolate de la Perusa, la baguette francesa, los tacos mexicanos, el vino chileno, los mares y los ríos, el fútbol de los brasileños, Las Mil y Una Noches, la Divina Comedia, el Quijote, el Pedro Páramo, los boleros de Manzanero y las poesías de Whitman; la música de Mahler, Mozart, Chopin, Beethoven; las pinturas de Caravaggio, Rembrandt, Velázquez, Picasso y Tamayo, entre tantas maravillas.

Y si tienes cáncer o sida, pueden pasar dos cosas y las dos son buenas: 

si te gana, te libera del cuerpo que es tan molesto (tengo hambre, tengo frío, tengo sueño, tengo ganas, tengo razón, tengo dudas)… y si le ganas, serás más humilde, más agradecido… por lo tanto, fácilmente feliz, libre del tremendo peso de la culpa, la responsabilidad y la 

vanidad, dispuesto a vivir cada instante profundamente, como debe ser.

No estás deprimido, estás desocupado. 

Ayuda al niño que te necesita, ese niño que será socio de tu hijo. Ayuda a los viejos y los jóvenes te ayudarán cuando lo seas. 

Además, el servicio es una felicidad segura, como gozar de la naturaleza y cuidarla para el que vendrá. 

Da sin medida y te darán sin medida.

Ama hasta convertirte en lo amado; más aún, hasta convertirte en el mismísimo Amor. 

Y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas. 

El bien es mayoría, pero no se nota porque es silencioso. 

Una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que destruye, hay millones de caricias que alimentan a la vida. Vale la pena, ¿verdad?

Cuando la vida te presente mil razones para llorar, demuéstrale que tienes mil y una razones por las cuales sonreír.

Espero les guste. Un duende.

Pasión ...

Y la noche se hizo gigante

Y atrapamos oscuridades con nuestros susurros.

Y taladrado cada milímetro del denso espacio con los gemidos salidos de nuestras carnes.

Y nuestros ojos bisquearon mientras escudriñabamos los temblores de nuestras emociones al dejarla salir a flote para gritar libertad con nuestras turbias miradas. 

Y fueron los segundos los perfectos dictadores de las agónicas palabras que se decían sin sentido. 

Y de pronto, el canto de la subliminal fantasía de nuestros pensamientos ocultos, se hicieron realidad para darle paso la majestuosa obra de la creación 

Y fuimos tu y yo, dos locos indefensos por los morbosos deseos de las tibias pasiones

Y muy despacio, nos dimos cuenta que la noche tenia vida, cerebro y que pensaba.

Y de la densa oscuridad hicimos lo posible para esclarecer nuestras miradas

Y sin pensarlo, llegamos al final del camino mientras cansado del recorrido aquel, observamos nuestros sudores como testigos presenciales de la construcción de otro universo......

Autor:Rafael Santos

Poeta Dominicano. Mateo Morrison

 

 Mateo Morrison

Morrison es conocido por su poesía, aunque también escribió la novela «Un silencio que camina». Algunos de sus poemas se han traducido al chino, coreano, francés, hebreo e inglés.

Hijo de Egbert Morrison, de origen jamaiquino, y Efigenia Fortunato, de origen dominicano. Estudió en el Centro Latinoamericano y del Caribe para el Desarrollo Cultural de Venezuela, titulándose en administración cultural. Fundó el Taller Literario César Vallejo a finales de los 1970 y se convirtió en 2010 en el vigésimo escritor dominicano en recibir el Premio Nacional de Literatura por el conjunto de su obra literaria, mayormente en el género de poesía. Fue director del Departamento de Cultura de la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD) y fungió como subsecretario de cultura de República Dominicana desde 2008.

En la historia de la literatura dominicana corresponde a la Generación de Posguerra. Es el primer dominicano egresado en Administración Cultural. Estudió en el Centro Latinoamericano y del Caribe para el Desarrollo Cultural. Licenciado en Derecho, Magna Cum Laude, con un diplomado en Derecho de Autor y Propiedad Intelectual y otro en Negocios Jurídicos Internacionales. Posee un Máster en Filosofía del Mundo Global por la Universidad del País Vasco.

Ha sido profesor en los grados secundario y universitario. Ha recibido la distinción Salomé Ureña de Henríquez, que otorga la Secretaría de Estado de Educación. Así como también, por la Cámara de Diputados por su labor cultural. Más de treinta consejos municipales y ayuntamientos tanto en el país como en el exterior lo han distinguido como visitante de honor y el ayuntamiento de Santo Domingo 

Este (donde nació) le otorgó en forma excepcional la distinción de hijo meritísimo de dicho municipio. Ha recorrido diversos lugares del mundo (América, Europa, Asia y África), exhibiendo los valores de la identidad cultural dominicana de las diversas vertientes. Más de 40 escritores nacionales e internacionales han escrito acerca de la valoración de su obra literaria y sus aportes a la cultura. Ha recibido reconocimiento de más de 10 ferias del libro nacionales e internacionales. Es presidente fundador de Espacios Culturales y fundador de la Unión de Escritores Dominicanos, donde ostentó la Secretaría General. Es miembro del Colegio Dominicano de Periodistas, de la Unión de Escritores Dominicanos y del Colegio de Abogados de la República Dominicana.

Dirigió el Departamento de Cultura de la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD) por 22 años, donde coordinó importantes eventos nacionales e internacionales como el Encuentro Internacional de Escritores Pablo Neruda, los Jueves de la Cultura, los Domingos Culturales, el Primer Congreso Nacional de Grupos Culturales Populares y dos encuentros de grupos folklóricos originales. Creó y dirigió la revista Extensión de la Uasd. 

Fundó el Taller Literario César Vallejo, institución fundamental en el surgimiento de la generación del 80. Además, ha sido director de Formación y Cooperación Técnica del Consejo Presidencial de Cultura y presidente de esta entidad en su última etapa y pronunció el discurso central en la promulgación de la ley 41-00, acto celebrado ante la comunidad cultural en el Palacio Nacional, el 5 de julio del año 2000. Creada la Secretaría de Estado de Cultura, fue director general de Formación y Capacitación, secretario ejecutivo del Consejo Nacional de Cultura, consultor cultural del Secretario de Estado de Cultura y viceministro de Cultura. Fue consultor en Animación Sociocultural de las Naciones Unidas para el Plan Decenal de Educación de la Secretaría de Estado de Educación y asesor de siete rectorías de la UASD. 

Miembro del Consejo Universitario de la UASD y presidente de los Organismos Académicos Comunes de esa institución. Dirigió durante 20 años el suplemento cultural “Aquí”. Su obra literaria ha sido traducida a ocho idiomas. Ha participado en un sinnúmero de conferencias, recitales, encuentros mundiales de cultura y poesía, encuentros de escritores y literatura, festivales culturales, reuniones de ministros y altas autoridades de cultura, entre otros eventos. El 30 de mayo de 2009 recibió en Ohio el título de Doctor Honoris Causa en Humanidades por International Writers and Artists Asociation y en febrero de este año, 2010, recibió el Premio Nacional de Literatura, la más alta distinción que se otorga en vida a un escritor dominicano. Ha escrito más de 30 obras, correspondientes a diversos géneros literarios.

Poesía I, 1969.

Aniversario del Dolor, 1973.

Visiones del Transeúnte, 1983.

Encuentro Internacional de Escritores Pablo Neruda, 1983.

Antología Poética de Juan Sánchez Lamouth, 1983.

Seis Mujeres Poetas, 1989.

Visiones del Amoroso ente, 1991.

A propósito de Imágenes, 1991.

El tema de las madres en la poesía dominicana, 1994.

Abril del 65: visión poética, 1995.

Nocturnidad del viento / Voz que se desplaza, 1996.

Juan Pablo Duarte a través de doce autores contemporáneos, 1996.

La transformación curricular en el área de animación socio cultural, 1996.

Homenaje de los poetas dominicanos a la cultura francesa, 1998.

Política Cultural en República Dominicana: Reto inaplazable, 1998.

La cultura en los barrios I, 1998.

La cultura en los barrios II, 1998.

Hacia una política cultural para el dialogo y la concertación, 1999.

30 años de poesía y otros escritos, 1999.

Hacia una radiografía de la cultura dominicana contemporánea, 2002.

Aida Cartagena Portalatín (Antología Poética), 2002.

No olvidar a los poetas, 2003.

Actas y documentos del encuentro Internacional de escritores Pablo Neruda, 2003.

Pablo Neruda entre nosotros, 2004.

Difícil equilibrio, 2005.

Dorothy Dandrige, 2006.

De carabelas, descubrimientos y encuentro de culturas, 2006.

Soliloquio desnudo y otros poemas, 2007.

Espasmos en la noche, 2007.

El tema del amor en la poesía de Mateo Morrison, 2007.

Un silencio que camina, 2007.

Las palabras están ahí (antología poética), 2008.

Política cultural, legislación derechos culturales en la republica dominicana, 2009.

Mateo Morrison Diversas Miradas, 2009.

Estático en la Memoria, 2009.

Pasajero del aire, 2010.

Ojo de madre, vientos de guerras, 2010.

El abrazo de las sombras, 2014.

La tempestad del silencio, 2014.

Los nacimientos Múltiples de Juan Bosch, 2015.

Viaje hacia el arúspice. Relectura de la obra de José Mármol, 2015.

Mateo Morrison Antología Poética, 

Carta de retiro de la vida publica literària de Gabriel Garcia Márquez

                                                Reportaje 

Por Marisol Nogueiras Reyes

 · Cuando Gabriel García Márquez se retiro de la vida pública por padecer cáncer linfático, envió una carta de despedida a sus amigos, y gracias a internet está siendo difundida.Es verdaderamente conmovedora; está escrita por él; uno de los latinoamericanos más brillantes de los últimos tiempos.Dice así:“Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, aprovecharía ese tiempo lo más que pudiera, posiblemente no diría todo lo que pienso, pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan.Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz.Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen.Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi cuerpo, sino mi alma.A los hombres les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.

A un niño le daría alas, pero le dejaría que él sólo aprendiese a volar.A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvidoTantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres…. He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subirla escarpada.Me apartaría de los necios, los habladores, de las gentes con malas costumbres y actitudes.Sería siempre honesto y mantendría llenas de amor y de atenciones a las personas a mi alrededor, siempre trataría de dar lo mejor…He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por primera vez, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse.Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes, pero realmente de mucho no habrá de servir, porque cuando me guarden dentro de esa maleta, infelizmente me estaré muriendo.Trata de decir siempre lo que sientes y haz siempre lo que piensas en lo más profundo de tu corazón.

Si supiera que hoy fuera la última vez que te voy a ver dormir, te abrazaría fuertemente y rezaría al Señor para poder ser el guardián de tu alma.Si supiera que estos son los últimos minutos que te veo, te diría “Te Quiero” y no asumiría, tontamente, que ya lo sabes.Siempre hay un mañana y la vida nos da siempre otra oportunidad para hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy es todo lo que nos queda, me gustaría decirte cuánto te quiero, que nunca te olvidaré.El mañana no le está asegurado a nadie, joven o viejo. 

Hoy puede ser la última vez que veas a los que amas. Por eso no esperes más, hazlo hoy, ya que si mañana nunca llega, seguramente lamentarás el día que no tomaste tiempo para una sonrisa, un abrazo, un beso y que estuviste muy ocupado para concederles un último deseo.Mantén a los que amas cerca de ti, diles al oído lo mucho que los necesitas, quiérelos y trátalos bien, toma tiempo para decirles, “lo siento”, “perdóname”, “por favor” , “gracias” y todas las palabras de amor que conoces.Nadie te recordará por tus nobles pensamientos secretos. Pide al Señor la fuerza y sabiduría para expresarlos.Finalmente, demuestra a tus amigos y seres queridos cuánto te importan.*Gabriel García Márquez*Pásalo a quién te importe, si no mañana será igual que ayer y les habrás privado de leer este texto lleno de sabiduría.

Oda, a doña Aida Cuevas en sus sonrisas celestial

 

Mujer

mitad
barro
y
mitad
faro,
en tu cantico
lluvioso,
labraste
tus ojos
habitados por palomas
murmurantes.
Huellas
sepulcral
en el vientre
de una historia
redentora,
maquillada
entre
marquesinas
maternal,
Con tu
falda
Palas Ateneas,
fiera madre,
Aida Cuevas
abeona de colibríes,
elegante dama
de zafiro,acrisolada
te veo, madre mia,
con tu cinco
dedos,
construiste
un pedazo
de Patria
Bronce de mujer
paragua,
timonel
párrafo
y
versos
de la ética
Y moral
Entre combates
en
aquellos arados del
cielo, por tu pulcra
lagrimas cristalinas
alfombrada de oracion
derritante por tu fuero
de madre en aquellos
Oscuros nubarrones
de
hojarascas
preñadas
de ira
Aposentado
en la piel
de un siglo
iracundo
vomitado
de almendras
submarinas
Doña
Aida Cuevas
poetisa
del tiempo,
abeona
en vuelos
infantiles,
arroyo
acantilado
de versos,
salmos
bíblicos,
fueron
luces
que adornaron
los poros
del ayer.
Mama,
tu límpida
Sabana
cubre
tus días
por donde respira
el alma del
Sol,
Navegante
del tiempo.
Y
tu
Voz
Aun,
permanece
perenne,
indoblegable,
inoxidada
e
Intacta
de
miel
Tu
Amor
No se pudre
Rejuvenece
en tu pedestal
Incorruptible de bandera

Autor:
Lic. Ramón Danilo Correa Cuevas
Miembro del Colegio Dominicano
fe Periodistas CDP.C3-155

Sábado 7 de Marzo,2015.

UNA OFRENDA AL DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER

Nota:
Como homenaje
A la mujer más pura
del tiempo.
Mi madre ,Aida Rita Cuevas Cedano

LOS HERALDOS NEGROS. César Vallejo

Poema Los Heraldos Negros

Biografia del escritor/poeta Dominicano, Manuel del Cabral

 

                                              MANUEL DEL CABRA

                                                    (1907 – 1999)

Nació Manuel del Cabral en Santiago de los Caballeros. Estudió derecho en la Universidad de Santo Domingo, pero no fue predilección de él esta carrera, sino de su padre, a quien le dedica una "carta poética", reminiscencia de la de Ovidio, en donde le explica su verdadera vocación, la literaria.

De muy joven comenzó su trabajo diplomático en la de su país en New York. Desempeñó el mismo papel en Colombia, Perú, Panamá, Chile y Argentina. Durante estos viajes y estadías pudo entablar contacto con los poetas hispanoamericanos más representativos del momento.

Abordó, en su poesía, una temática pluralística, pues toca tanto el tema político, como el amoroso, el social, el cultural e, incluso, el metafísico. El tema del negro o mulato en las Antillas es el tema recurrente por antonomasia, equiparándose a Nicolás Guillén y Luis Palés Matos.

Sus obras poéticas más destacadas son: Trópico negro, 1942; Compadre Mon, 1943; Los huéspedes secretos, 1950; La isla ofendida, 1965; y Sexo no solitario, 1970. También fue dramaturgo y narrador, pues escribió una novela y varios cuentos. Pero hoy se le reconoce sobre todo por su poesía. Recibió varios reconocimientos, entre los que destaca el premio Nacional de Literatura, otorgado en 1992.

Manuel del Cabral falleció recientemente en santo Domingo, el 14 de mayo de 1999.

Biografía de Isabel Allende

 

Isabel Allende

(Lima, 1942) Escritora chilena. Hija de un diplomático chileno que le inculcó su afición por las letras, Isabel Allende cursó estudios de periodismo. Mientras se iniciaba en la escritura de obras de teatro y cuentos infantiles, trabajó como redactora y columnista en la prensa escrita y la televisión.

En 1960 Isabel Allende entró a formar parte de la sección chilena de la FAO, la organización de las Naciones Unidas que se ocupa de la mejora del nivel de vida de la población mediante un exhaustivo aprovechamiento de las posibilidades de cada zona. Dos años después contrajo matrimonio con Miguel Frías, del que habría de divorciarse en 1987, después de haber tenido dos hijos: Paula -que falleció, víctima de porfiria, en 1992- y Nicolás. En 1973, tras el golpe militar chileno encabezado por el general Pinochet, en el que murió su tío, el presidente Salvador Allende, abandonó su país y se instaló en Caracas, donde inició su producción literaria.

La primera gran novela de Isabel Allende, La casa de los espíritus, próxima al llamado «realismo mágico», fue publicada en 1982. Fueron precisamente el ambiente y los sucesos previos que condujeron al golpe militar los materiales narrativos que dieron forma esta obra, con la que se consagró definitivamente como una de las grandes escritoras hispanoamericanas de todos los tiempos.

Recibida como un brillante epígono en la estela del "Boom" iniciado en los años sesenta, y comparada con Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez, esta primera narración extensa de la autora chilena se convirtió de inmediato en un best-seller en numerosos países del subcontinente americano (a pesar de que su publicación había sido rechazada por varias editoriales de Hispanoamérica), en España y en otras naciones de Europa.

Once años después de su primera salida a la calle, el éxito de la historia pergeñada por Isabel Allende recibió un poderoso impulso de proyección internacional merced a la adaptación cinematográfica realizada por el cineasta sueco Bille August (The house of the spirits, 1993), quien contó con la colaboración de la propia autora para elaborar el guión, y con un prestigioso elenco de intérpretes en el que figuraban Meryl Streep, Glenn Close, Jeremy Irons, Winona Ryder, Antonio Banderas y Vanessa Redgrave.

Basada en los recuerdos de infancia y juventud de la propia escritora, La casa de los espíritus narra las peripecias de la saga familiar de los Trueba a lo largo de cuatro generaciones. Isabel Allende rememora y convierte en substancia narrativa las vivencias en la vieja casona familiar habitada por sus abuelos y sus excéntricos tíos, una mansión rodeada por una fecunda atmósfera liberal e intelectual que despertó su feraz imaginación y le inculcó el gusto por la lectura y la narración de historias. Al hilo de las peripecias de las mujeres que componen este núcleo familiar (auténticas protagonistas de la trama), la desbordada fantasía de la autora se va enhebrando con el repaso de los principales acontecimientos políticos de la historia reciente de Chile, hasta situar al lector en los primeros y dramáticos compases de la sangrienta dictadura militar.

Transcurridos dos años desde la publicación de La casa de los espíritus, Isabel Allende volvió a los anaqueles de las librerías con otra espléndida novela que mezclaba de nuevo la enrarecida situación política de su patria (en este caso, los asesinatos de los "desaparecidos" durante la dictadura de Pinochet) con otros materiales literarios procedentes de la poderosa imaginación de la autora (concretados, aquí, en una historia de amor). Se trata de la obra titulada De amor y de sombra, recibida también con grandes elogios por parte de la crítica y los lectores, y considerada como el hito que venía a señalar que el éxito internacional de La casa de los espíritus no había sido fruto de la casualidad.

La historia aquí relatada arranca con el hallazgo, en una explotación minera del norte de Chile, de una tumba clandestina en la que yacen sepultados los restos mortales de numerosos campesinos asesinados por los servicios de seguridad de la dictadura de Augusto Pinochet. La relación amorosa de dos jóvenes sirve de hilo conductor para el seguimiento de los hechos, que al cabo de los meses pone de manifiesto la horrorosa constatación de los crímenes cometidos por los golpistas, delatados por la aparición de otros muchos cementerios clandestinos.

A estas grandes obras les siguieron otras, entre la que destacan Eva Luna (1987), El plan infinito (1991), Paula (1994), Afrodita (1998), Hija de la fortuna (1999), Retrato en sepia (2000) y el libro de memorias Mi país inventado (2003). Sus obras, que ocupan siempre los primeros puestos en las listas de ventas no sólo americanas sino también europeas, han sido traducidas a más de 25 idiomas.

Escritor Juan Carlos Onetti Borges

 

                                    

Juan Carlos Onetti Borges. (Montevideo, 1 de julio de 1909 - Madrid, 30 de mayo de 1994). Escritor uruguayo.

Su labor literaria comienza en Buenos Aires, donde colabora en los diarios La Prensa y La Nación de Buenos Aires. En 1935 escribe Los niños en el bosque y Tiempo de abrazar, que no se publicaron hasta casi cuarenta años después. En 1939 publica su primer libro, El Pozo, y es nombrado secretario de redacción del semanario Marcha.

En 1940 publica en el diario La Nación de Buenos Aires su primer cuento relevante, Un sueño realizado, al que sigue una extensa lista de publicaciones, formada entre otros por El obstáculo y El posible Baldi.

A mediados de la década de 1950 colabora con la revista Sur, dirigida por Victoria Ocampo, donde publica su relato El álbum y la novela corta Los adioses.

En 1954 traduce This Very Earth (La verdadera tierra) de Erskine Caldwell y en 1956 The Comancheros, de Paul Wellman.

Como periodista utiliza varios seudónimos: "Periquito el Aguador" para su columna periodística La piedra en el charco, "Groucho Marx" para temas de actualidad con tono humorístico y "Pierre Regy" para artículos de curiosidades literarias y cuentos policiales. Trabaja posteriormente en la agencia Reuters, en la revista Ímpetu y, como director, en la revista Vea y Lea. Publica también algunas notas sobre cine en Crítica.

En 1957, es designado director de Bibliotecas en la División de Artes y Letras de la Intendencia Municipal de Montevideo, cargo que ocupa hasta 1975.

Debido a los problemas políticos de su país, traslada su residencia a España y en 1978 entra en el diario El País como colaborador; a través de la agencia EFE trabaja también en diversos diarios latinoamericanos.

En 1989 su novela La cara de la desgracia es llevada al cine por el realizador argentino Pedro Stocky.

Tras recibir el Premio Rodó en 1991 dona la dotación económica percibida por el mismo para la compra de libros en bibliotecas municipales.

En 1993 se publica su última novela, Cuando ya no importe, considerada como su testamento literario.

Biografia de Salome Ureña de Henríquez.Poetisa Dominicana

(Santo Domingo, 1850 - 1897) Poetisa dominicana. Figura central del romanticismo dominicano y una de las mayores escritoras que ha dado el país, Salomé Ureña fue además la precursora de una nutrida serie de voces femeninas que, ya en el modernismo, hizo de Hispanoamérica una fértil «tierra de poetisas», con protagonistas tan insignes como la argentina Alfonsina Storni, las uruguayas Delmira Agustini y Juana de Ibarbourou o la premio Nobel chilena Gabriela Mistral, entre otras.                                    

Hija de Nicolás Ureña de Mendoza y Gregoria Díaz de León, Salomé Ureña creció en el seno de una familia culta que propició su formación literaria. A los veinte años contrajo matrimonio con Francisco Henríquez y Carvajal, médico y político que llegaría a presidente de la nación; con él tuvo cuatro hijos: Francisco, Pedro, Max y Camila.

Autora de una brillante obra lírica que, en unión a la de José Joaquín Pérez y Gastón Fernando Deligne, constituye la producción de la denominada "trilogía de los poetas mayores" del romanticismo dominicano, dejó parte de su legado intelectual y artístico en la formación humanística que impartió a sus hijos, entre los cuales destacaron especialmente Max Henríquez Ureña y Pedro Henríquez Ureña, ambos reputados escritores y ensayistas.

En su faceta de escritora, Salomé Ureña desplegó una intensa actividad poética que, enmarcada en los modelos formales y estilísticos de la centuria anterior (sencillez y claridad expresivas, moldes estróficos clásicos y equilibrio propio de la literatura neoclásica), se adentró al mismo tiempo en los tonos románticos de su tiempo y se ocupó, desde sus contenidos temáticos, de los anhelos e inquietudes del hombre antillano de la segunda mitad del siglo XIX. Entre sus principales preocupaciones temáticas figura, en primer lugar, la reflexión ética acerca de la patria, a la que la autora profesa un desmesurado amor que queda plasmado en su consagración al trabajo y a la sabiduría como elementos indispensables para el progreso de su pueblo.

Precisamente, este interés por el progreso constituye el segundo gran núcleo temático de la obra de Ureña de Henríquez, encauzado en dos vertientes bien definidas: por un lado, la confianza ciega del hombre decimonónico en los métodos positivistas, que no sólo habrían de traer los avances técnicos y las mejoras en la calidad de vida, sino también un progreso ético y social que se traduciría en el derribo de las fórmulas políticas dictatoriales y el advenimiento de nuevos regímenes democráticos; y, por otro lado, la fe de la autora no sólo en los cambios del momento presente, sino en el rutilante porvenir que, en el caso de imponerse definitivamente éstos, le esperaba a su patria y, en general, a todas las naciones hermanas de habla hispana.

                                    Salomé Ureña

Junto a los temas del amor a la patria y la fe en el progreso moral y material de su nación, en la poesía de Salomé Ureña de Henríquez aparecen también constantes referencias a los pequeños aconteceres domésticos, transformados -merced a la exquisita sensibilidad de la autora- en elocuente material poético. Se configura así, en conjunto, una producción lírica de deslumbrante fuerza, claridad y vigor expresivo, que sorprende por su acento animoso y vitalista no sólo en aquellas composiciones centradas en la exaltación de la patria y la historia dominicana contemporánea, sino también en los poemas que, pese a su alcance más íntimo o doméstico, no dejan de llevar dentro ese anhelo de hallar una identidad nacional que contribuya a la definitiva consolidación del pueblo dominicano como una sola patria

Biografía de la poetisa Alfonsina Storni.

 

Alfonsina Storni

(Capriasca, Suiza, 1892 - Mar del Plata, Argentina, 1938) Poetisa argentina de origen suizo. Alfonsina Storni pasó a ocupar un lugar destacado en el panorama literario hispanoamericano por la fuerza con que aparece en sus versos la afirmación de una mirada femenina sobre el mundo. Junto a la chilena Gabriela Mistral y la uruguaya Juana de Ibarbourou, contemporáneas suyas, conformó la primera avanzadilla en la lucha de las mujeres por ocupar lugares de reconocimiento en los espacios de la literatura de América.

A los cuatro años se trasladó con sus padres a Argentina, y residió en Santa Fe, Rosario y Buenos Aires. Se graduó como maestra, ejerció en la ciudad de Rosario y allí publicó poemas en las revistas Mundo Rosarino y Monos y Monadas. Se trasladó luego a Buenos Aires y fue docente en el Teatro Infantil Lavardén y en la Escuela Normal de Lenguas Vivas.

En 1917 fue nombrada maestra directora del internado de Marcos Paz. Por esa época comenzó Alfonsina Storni a frecuentar los círculos literarios y dictó conferencias en Buenos Aires y Montevideo; colaboró en las publicaciones Caras y Caretas, Nosotros, Atlántida, La Nota y en el periódico La Nación. Compartió además la vida artística y cultural del grupo Anaconda con Horacio Quiroga y Enrique Amorín y obtuvo varios premios literarios.

En la década de 1930 viajó a Europa y participó de las reuniones del grupo Signos, donde asistían figuras importantes de las letras como Federico García Lorca y Ramón Gómez de la Serna. En 1938 participó en el homenaje que la Universidad de Montevideo brindó a las tres grandes poetisas de América: Gabriela Mistral, Juana de Ibarbourou y ella misma. Víctima de una enfermedad terminal, el 25 de octubre de ese mismo año decidió suicidarse en Mar del Plata.

Madre soltera, hecho que no era aceptable en su época, Alfonsina Storni fue sin embargo la primera mujer reconocida entre los mayores escritores de aquel tiempo. Su trayectoria literaria evolucionó desde el romanticismo hacia el intimismo sintomático del modernismo crepuscular para desembocar en la vanguardia. El rasgo más característico de su producción fue un feminismo combativo en la línea que se observa en el poema Tú me quieres blanca, el cual se halla motivado por las relaciones problemáticas con el hombre, decisivas en la vida de la poetisa.

La obra poética de Alfonsina Storni se divide en dos etapas: a la primera, caracterizada por la influencia de los románticos y modernistas, corresponden La inquietud del rosal (1916), El dulce daño (1918), Irremediablemente (1919), Languidez (1920) y Ocre (1920). La segunda etapa, caracterizada por una visión oscura, irónica y angustiosa, se manifiesta en Mundo de siete pozos (1934) y Mascarilla y trébol (1938).

Storni hizo también incursiones en la dramaturgia: en 1927 estrenó en el Teatro Cervantes El amo del mundo, y en 1931 aparecieron Dos farsas pirotécnicas, que incluían Cimbellina en 1900 y pico y Polixena y la cocinerita. En 1950 se editó Teatro infantil, pero varias de sus obras para niños permanecen inéditas. En 1936 colaboró en el IV Centenario de la fundación de Buenos Aires con el ensayo Desovillando la raíz porteña.

POEMA DE PABLO NERUDA, POETA CHILENO

 

                                             Poema 20

PUEDO escribir los versos más tristes esta noche.


Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".


El viento de la noche gira en el cielo y canta.


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.


En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.


Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.


Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.


Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.


Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.


Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.


La misma noche que hace blanquear los mismos
           árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.


Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.


De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.


Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.


Porque en noches como ésta la tuve entre mis
          brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.


Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.                

Veinte poemas de amor y una canción desesperada

escuchado en la voz de Pablo Neruda:

Parte de la poética de Don Pedro Mir.

                                             

                             Hermosos y significativos párrafos de Don Pedro Mir 

Parte de su impronta: Patriota, Poeta y Escritor Dominicano, entre otras facetas del intelecto que ilumina sus memorias... 

                                                   HAY UN PAÍS EN EL MUNDO 

 

Hay un país en el mundo 

colocado 

en el mismo trayecto del sol. 

Oriundo de la noche. 

Colocado 

en un inverosímil archipiélago 

de azúcar y de alcohol. 

 

Sencillamente 

liviano, 

como un ala de murciélago 

apoyado en la brisa. 

 

Sencillamente 

claro, 

como el rastro del beso en las solteronas antiguas 

o el día en los tejados. 

 

Sencillamente 

frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo 

sencillamente tórrido y pateado 

como una adolescente en las caderas. 

 

Sencillamente triste y oprimido. 

 

Sencillamente agreste y despoblado 

 

En verdad. 

Con tres millones 

suma de la vida 

y entre tanto 

cuatro cordilleras cardinales 

y una inmensa bahía y otra inmensa bahía, 

tres penínsulas con islas adyacentes 

y un asombro de ríos verticales 

y tierra bajo los árboles y tierra 

bajo los ríos y en la falda del monte 

y al pie de la colina y detrás del horizonte 

y tierra desde el canto de los gallos 

y tierra bajo el galope de los caballos 

y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor 

y debajo de todas las huellas y en medio del amor. 

 

Entonces 

es lo que he declarado. 

 

Hay 

un país en el mundo 

sencillamente agreste y despoblado. 

 

Algún amor creerá 

que en este fluvial país en que la tierra brota, 

y se derrama y cruje como una vena rota, 

donde el día tiene su triunfo verdadero, 

irán los campesinos con asombro y apero 

a cultivar 

cantando 

su franja propietaria. 

 

Este amor 

quebrará su inocencia solitaria. 

Pero no. 

 

Y creerá 

que en medio de esta tierra recrecida, 

donde quiera, donde ruedan montañas por los valles 

como frescas monedas azules, donde duerme 

un bosque en cada flor y en cada flor la vida, 

irán los campesinos por la loma dormida 

a gozar 

forcejeando 

con su propia cosecha. 

 

Este amor 

doblará su luminosa flecha. 

Pero no. 

Y creerá 

de donde el viento asalta el íntimo terrón 

y lo convierte en tropas de cumbres y praderas, 

donde cada colina parece un corazón, 

en cada campesino irán las primaveras cantando 

entre los surcos 

su propiedad. 

 

Este amor 

alcanzará su floreciente edad. 

Pero no. 

 

Hay 

un país en el mundo 

donde un campesino breve, 

seco y agrio 

muere y muerde 

descalzo 

su polvo derruido, 

y la tierra no alcanza para su bronca muerte. 

 

¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido. 

Es un país pequeño y agredido. Sencillamente triste, 

triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije: 

sencillamente triste y oprimido. 

 

Procedente del fondo de la noche 

vengo a hablar de un país. 

Precisamente 

pobre de población. 

Pero 

no es eso solamente. 

Natural de la noche soy producto de un viaje. 

Dadme tiempo 

coraje 

para hacer la canción. 

 

Plumón de nido nivel de luna 

salud del oro guitarra abierta 

final de viaje donde una isla 

los campesinos no tienen tierra. 

 

Decid al viento los apellidos 

de los ladrones y las cavernas 

y abrid los ojos donde un desastre 

los campesinos no tienen tierra. 

 

El aire brusco de un breve puño 

que se detiene junto a una piedra 

abre una herida donde unos ojos 

los campesinos no tienen tierra. 

 

Los que la roban no tienen ángeles 

no tienen órbita entre las piernas 

no tienen sexo donde una patria 

los campesinos no tienen tierra. 

 

No tienen paz entre las pestañas 

no tienen tierra no tienen tierra. 

 

....... 

 

Miro un brusco tropel de raíles 

son del ingenio 

sus soportes de verde aborigen 

son del ingenio 

y las mansas montañas de origen 

son del ingenio 

y la caña y la yerba y el mimbre 

son del ingenio 

y los muelles y el agua y el liquen 

son del ingenio 

y el camino y sus dos cicatrices 

son del ingenio 

y los pueblos pequeños y vírgenes 

son del ingenio. 

 

Es verdad que en el tránsito del río, 

cordilleras de miel, desfiladeros 

de azúcar y cristales marineros 

disfrutan de un metálico albedrío, 

y que al pie del esfuerzo solidario 

aparece el instinto proletario. 

 

Pero ebrio de orégano y de anís, 

y mártir de los tórridos paisajes 

hay un hombre de pie en los engranajes. 

Desterrado en su tierra. y un país, 

en el mundo, 

fragrante, 

colocado 

en el mismo trayecto de la guerra. 

Traficante de tierras y sin tierra. 

Material. Matinal. Y desterrado. 

 

....... 

 

Quiero ver su amargura necesaria 

donde el hombre y la res y el surco duermen 

y adelgazan los sueños en el germen 

de quietud que eterniza la plegaria. 

 

Donde un ángel respira. 

donde arde 

una súplica pálida y secreta 

y siguiendo el carril de la carrera 

un boyero se extingue con la tarde. 

 

Después 

no quiero más que paz. 

Un nido 

de constructiva paz en cada palma. 

Y quizás a propósito del alma 

el enjambre de besos 

y el olvido. 

ELEGÍA DEL 14 DE JUNIO 

 

Se respira a estas horas 

bocanadas de aire de una atmósfera inquieta. 

Cruzan puñales de silencio, lívidos 

puñales de silencio innominado. 

Ni un rumor, ni una hazaña secreta, 

ni un vencido poblado. 

 

El dolor más oscuro cava incesantemente. 

Muerde la boca su vencida lengua, y chupa 

la sangre airada que tiene un sabor a gente. 

Galopa la brisa con la muerte en la grupa. 

 

Saber que los hombres puros, los tejidos 

en una labor más fina que la de las arañas, 

muerden y pelean sin horas ni sonidos, 

sin flautas del esfuerzo ni tímpanos de hazañas. 

 

Ver lo que envuelve el silencio más crudo. 

Que es la lucha más firme y la fe delicada, 

hecha de piedra pura y de corazón desnudo, 

convertida en silencio y edificio de nada. 

 

Saber que aquellas frentes vestidas por la luna 

de una genuina palidez, sudor de sueño, 

transitan por un eco de noticia ninguna, 

por un triunfo sin arco y una gloria sin dueño. 

 

Dolidamente cruzan sus dos manos de ira 

los relojes callados, erguidos en la esfera. 

Es un tiempo que pasa y que parece mentira. 

Sólo la sien golpeando parece verdadera. 

 

Y nadie sabe nada, sólo que no se rinde 

nunca la piedra pura y el corazón abierto. 

Y que toda esperanza se recoge en la linde 

sollozada de luna de un combatiente muerto. 

 

Y que toda victoria tiene melancolía. 

Taciturno perfil de mariposa inquieta. 

Justa gloria, aunque no hayan ruidos sobre el tejado. 

Ni crucen en las horas solas de lejanía, 

ni un rumor, ni una hazaña secreta, 

ni un vencido poblado. 

EL PORTAAVIONES "INTRÉPIDO" 

 

Santo Domingo, febrero de 1962 (de las agencias cablegráficas internacionales): 

"Mil quinientos, marinos del portaviones Intrepid 

desembarcaron aquí en viaje de descanso y esparcimiento". 

 

Yo sé que eres un triunfo de formidable acero. 

 

Yo sé que tus marinos son muchos abejorros 

blancos de nudoso pañuelo, 

 

yo sé que por la línea que ronda tu cintura 

de hierro vaga una lengua azul 

que lame y acaricia tus entrañas de fuego, 

 

yo sé que por las ondas que muerden tus dos hélices 

huyen despavoridos los tiburones y los celentéreos, 

 

yo sé que cuando suenan tus públicos cañones 

huyen como palomas o gallaretas los archipiélagos; 

 

yo sé que eres un portaviones todopoderoso, 

 

yo sé que tú defiendes un formidable imperio 

que se reclina bajo tus hombros, 

que en ti se apoya y extiende su comercio, 

 

yo sé que eres un portaviones todopoderoso, 

un dios marino que vomita fuego 

y hunde de un solo soplo las pequeñas Antillas 

como todo un poderoso portaviones Intrépido. 

 

Pero tú has ido a la pequeña rada de Santo Domingo, 

pero tú has ido a 1a dulce bahía de Santo Domingo 

ligeramente agitada por ondas subterráneas 

en los alrededores de este mes de febrero, 

 

pero tú has ida a la dulce bahía de Santo Domingo 

con todos tus marinos de nudoso pañuelo, 

pero tú has ida a las pequeñas aguas de Santo Domingo 

solamente por miedo, 

solamente por miedo. 

 

A estas aguas pacificas y elásticas, 

solamente por miedo. 

 

¡Quién pudiera decirlo de tus bronces, 

portaviones Intrépido! 

Tú tan llena de potencias interiores, 

tú tan lleno de bruscas erupciones 

y movimientos sísmicos 

y huracanes de roca derretida 

y tanto fuego, 

capaz de aniquilar a todas las Antillas 

can un sólo resuello, 

surto en la enternecida rada de Santo Domingo 

solamente por miedo, 

con todos tus cañones desplazados 

solamente por miedo, 

bien ceñido el feroz cinturón acorazado 

solamente por miedo. 

 

¿Será parque la carabela capitana, 

aquella Santa María, hace ya mucho tiempo, 

vino a amarrar indígenas después de descubiertos 

y fue en los farallones y las rocas 

convertida en cadáver marinero? 

 

¿Será porque el furioso buque insignia 

acorazado de Memphis, no hace aún mucho tiempo, 

vino con sus cuatro chimeneas 

a contener al pueblo 

y fue en los farallones y las rocas 

convertido en cadáver marinero? 

 

No, portaviones Intrépido, 

eres demasiada triunfo 

de la alianza del bronce y el acero 

para huir de farallones y de rocas, 

de la espuma y del viento, 

 

a ti te aterrorizan otras fuerzas 

más anchas que el imperio 

que apenas se cobija en tu coraza 

como los celentéreos, 

ponen en peligro tu sendero 

y espantan tu comercio, 

 

a ti te aterrorizan estos hombres, 

fieros y subterráneos, 

de pronto crecen, se dan la mano 

por todos los países, 

rompen gobiernos como si fueran viejas 

cartas marcadas o portaviones viejos, 

suben y destruyen las mentiras 

de todos los imperios, 

de todas las agencias cablegráficas, 

todos los consorcios extranjeros, 

todos los cañones y los buques 

soberbios, de todos los aviones 

de los portaviones, 

las aviadores y los marineros, 

las embajadas y los consulados, 

de todos los Estados y sus Departamentos, 

sus Congresos y sus Conferencias, 

su diplomacia y sus testaferros. 

 

A ti te atemorizan esas ganas 

de morirse que tienen estos pueblos, 

porque van muchos años, muchas elecciones, 

muchos millones y muchos prisioneros 

y muchas jornadas de sudor no pagado 

y demasiado silencio, 

y con esto no pueden tus cañones de bronce, 

tu coraza de acero, 

y con esto no pueden tus mentiras de plomo, 

tus entrañas de fuego, 

 

porque van muchos años, mucha sangre 

mezclada con sudores y atropellos, 

mucha mutilación y mucha infamia 

y demasiado ejército, 

y con esto 'no pueden los rugidos 

de tus calderas, ni tus motores aéreos 

ni tus grúas eléctricas y pavorosas 

ni tus toneladas de desplazamiento. 

 

¡Oh, portaviones Intrépido! 

tú en estas tórridas aguas de Santo Domingo 

solamente por miedo. 

 

Recoge, prodigiosa milagro de la orilla, 

tus dos anclas de hierro 

y vete envuelto en pertinentes suavidades 

y secretos, 

 

vete al favor del diluido viento, 

que hay pasiones y oscuros huracanes 

en todo el archipiélago de las Antillas, 

y no vuelvas, antes que el incendio 

de todas las mujeres y los hombres 

de todos los pueblos 

alcancen lo que alcanzan en el mundo 

 

ellos, solamente por cólera infinita 

 

y tú, solamente por miedo. 

NI UN PASO ATRÁS 

 

Árbol de luna que obedece al clima 

un sistema de nocturnidad, 

no permitas que el murciélago te oprima. 

Ni un paso atrás. 

 

No permitas que el largo regimiento 

de los años de crimen pertinaz, 

te toque el hombro con el pensamiento. 

Ni un paso atrás. 

 

Que la alta flor que de tus ramas brota 

en este chapuzón de libertad, 

no pierda en miel ni la más breve gota. 

Ni un paso atrás. 

 

Ni un paso atrás, soldados y civiles 

hermanados de pronto en la verdad. 

La vida es una sobre los fusiles, 

que no hay trincheras para los reptiles, 

de malos nuestros a extranjeros viles. 

Ni un paso atrás. 

 

La libertad como un antiguo espejo 

roto en la luz, se multiplica más, 

y cada vez que un trozo da un reflejo 

el tiempo nuevo le repite al viejo: 

Ni un paso atrás. 

 

Ni un paso atrás, ni un paso atrás, 

ni un paso de retorno al ayer, ni la mitad 

de un paso en el sentido del ocaso, 

ni un paso atrás. 

 

Que en la lucha del pueblo se confirme, 

-sangre y sudor- la nacionalidad. 

Y pecho al plomo y la conciencia en firme. 

Y en cada corazón... ni un paso atrás. 

AMÉN DE MARIPOSAS 

 

El autor bajo el título de 

Amén de mariposas 

 

A LA EMBAJADORA NORTEAMERICANA 

En México, El Año de 1914 

porque, durante la ocupación de Veracruz 

por tropas de su propio país, exclama: 

 

"¡Esta es la danza de la muerte 

y creo que nosotros tocamos el violín!" 

 

y por lo que en sus palabras suena de admonitorio, 

de desgarrador y quién sabe si hasta de maternal, 

 

dedica 

 

este poema 

cincuenta años después, 

cuando es más alegre el gatillo del violín, 

cuando más tumultuoso el delirio de la danza. 

 

"Mariposa: 

caricatura de aeroplano. 

Pulso de abismo, 

erudita de pétalos. 

 

Antes que las manos 

en la pared te mataron .. 

... los ojos de las niños...". 

 

(Pedro M. Cruz 

Raíces iluminadas) 

 

 

Primer tiempo 

Cuando supe que habían caído las tres hermanas 

Mirabal 

me dije: 

la sociedad establecida ha muerto. 

 

(Lapislázuli a cuento de todo emblema ruidoso 

mentís en A referido a un imperio en agonía 

y cuanto ha sido conocido desde entonces 

me dije 

y cuanto ha sido comprendido desde entonces 

me dije 

es que la sociedad establecida ha muerto) 

 

Comprendí 

que muchas unidades navales alrededor del mundo 

inician su naufragio 

en medio de la espuma 

pensadora 

y que grandes ejércitos reconocidos en el planeta 

comienzan a derramarse 

en el regazo de la duda 

pesarosa. 

 

Es que 

hay columnas de mármol impetuoso no rendidas al 

tiempo 

y pirámides absolutas erigidas sobre las civilizaciones 

que no pueden resistir la muerte de ciertas mariposas 

Cuando supe que tres de los espejos de la sociedad 

tres respetos del brazo y orgullo de los hombres 

tres y entonces madres 

y comienzo del día 

 

habían caído 

asesinadas 

¡oh, asesinadas! 

 

a pesar de sus telares en sonrisa 

a pesar de sus abriles en riachuelo 

a pesar de sus neblinas en reposo 

 

(y todo el día lleno de grandes ojos abiertos) 

 

roto el cráneo 

despedazado el vientre 

partida la plegaria 

¡oh, asesinadas! 

 

comprendí que el asesinato como bestia incendiada 

por la cola 

 

no se detendría ya 

 

ante ninguna puerta de concordia 

ante ninguna persiana de ternura 

ante ningún dintel ni balaustrada 

ni ante paredes 

ni ante rendijas 

ni ante el paroxismo 

de los progenitores iniciales 

porque a partir de entonces el plomo perdió su rumbo 

y el sentido su rango 

y sólo quedaba en pie 

la Humanidad 

emplazada a durar sobre este punto 

escandaloso 

de la inmensidad 

del Universo 

 

Supe entonces que el asesinato ocupaba el lugar 

del pensamiento 

que en la luz de la casa 

comenzaba a aclimatarse 

el puerco cimarrón 

y la araña peluda 

que la lechuza se instalaba en la escuela 

que en los parques infantiles 

Se aposentaba el hurón 

y el tiburón en las fuentes 

y engranaje y puñal 

y muñón y muleta 

en los copos de la cuna 

o que empezaba entonces la época rotunda 

del bien y del mal 

desnudos 

frente a frente 

conminados a una sola 

implacable definitiva 

decidida victoria 

muerte a muerte 

 

¡Oh asesinadas! 

No era una vez 

porque no puedo contar la historia de los hombres 

que cayeron en Maimón 

y Estero Hondo 

a unos pocos disparos de Constanza 

en el mismo corazón del año de 1959 

puesto que todo el mundo sabe que somos el silencio 

aun en horas de infortunio 

 

No era una vez porque no puedo contar la historia 

de este viejo país del que brotó la América Latina 

puesto que todo el mundo sabe que brotó de sus 

vértebras 

en una noche metálica denominada 

silencio 

 

de una vértebra llamada Esclavitud 

de otra vértebra llamada Encomienda 

de otra vértebra llamada Ingenio 

 

y que de una gran vértebra dorsal le descendió 

completa 

la Doctrina de Monroe 

 

No contaré esta historia porque era una vez no 

la primera 

que los hombres caían como caen los hombres 

con un gesto de fecundidad 

para dotar de purísima sangre los músculos de la 

tierra. 

 

La espada tiene una espiga 

La espiga tiene una espera 

La espera tiene una sangre 

que invade a la verdadera 

 

que invade al cañaveral 

litoral y cordillera, 

a todos se nos parece 

de perfil en la bandera 

 

la espiga tiene una espada 

la espada una calavera. 

 

Pero un día se supo que tres veces el crepúsculo 

veces el equilibrio de la maternidad 

tres la continuación de nuestro territorio 

sobre la superficie de los niños adyacentes 

reconocidas las tres en la movida fiebre 

de los regazos y los biberones 

protegidas las tres por la andadura 

de su maternidad navegadora 

navegable 

por el espejo de su matrimonio 

por la certeza de su vecindario 

por la armonía de su crecimiento 

y su triple escuela de amparo 

habían caído en un mismo silencio asesinadas 

y eran las tres hermanas Mirabal 

¡oh asesinadas! 

entonces se supo que ya no quedaba más 

que dentro de los cañones había pavor 

que la pólvora tenía miedo 

que el estampido sudaba espanto 

y el plomo lividez 

y que entrábanos de lleno en la agonía de una edad 

que esto era el desenlace de La Era 

Cristiana 

 

¡Oh dormidas! 

¡oh delicadas! 

qué injuria de meditar. 

 

El mes de noviembre descendía sobre los hombros 

como los árboles aún debajo de la noche y aún 

dando 

sombra. 

 

¡Oh eternas! 

 

El péndulo palpitaba las horas del municipio 

y el pequeño reloj destilaba en silencio gota a gota 

veinticinco visiones de un día llamado de noviembre. 

 

Pero aún no era el fin 

¡oh dormidas! aún no era el fin 

aún no era el fin 

 

 

Segundo tiempo 

 

1 

 

Cuando supe que una pequeña inflamación del suelo 

en el Cementerio de Arlington 

se cubría de flores y manojos de lágrimas 

con insistencia de pabellones y caballos nocturnos 

alrededor de un toque de afligida trompeta 

cuando todo periódico se abría en esas páginas 

cuando se hicieran rojas todas las rosas amarillas 

en Dallas 

Texas 

 

me dije 

cómo era presidencial 

el nuevo mes de noviembre 

 

ya millones de acres tocaron lo imposible 

ya millones de acres ya millones de estatuas ya 

millones 

de muros de columnas y de máquinas 

comprendieron de súbito 

que el asesinato 

no ha sido 

 

ni un fragmento de minuto 

 

calculado solamente para las cabezas semicoloniales 

y sustantivas 

de las tres hermanas Mirabal 

 

sino 

 

que este inédito estilo de la muerte 

producto de las manos de los hombres 

de manos de hermanos 

(para todo el siglo) 

muerte sana y artesana 

(para todo el mundo) 

provista de catálogo 

(para todo el tiempo) 

de número de serie oserial number 

y venida de fuera o made in u.s.a. 

 

fría inalterable desdeñosa desde arriba desde 

entonces 

esta muerte 

esta muerte 

esta muerte 

asume contenido universal 

forzosamente adscrita a la condición 

del ser humano 

en cuyo espectro solar figuran todas las fórmulas 

personales 

 

y todas las instancias puras 

 

del individuo 

 

tal 

 

como va por la calle 

 

como habitante de la ciudad con todo su derecho 

como 

continuador esencial del índice de población o séase 

representante manufacturero indiferente agente de 

seguros repartidor de leche asalariado guarda 

campestre administrador o sabio o poeta o portador 

de una botella de entusiasmo etílico donde están 

convocadas todas las palabras 

 

ciclamen platabanda metempsícosis 

canícula claudia clavicémbalo 

cartulario venático vejiga 

trepa caterva mequetrefe 

primicia verdulero postulante 

palabras todas sustitutivas 

palabras pronunciables 

en lugar de presuntas actitudes 

y todas las maldiciones y protestas 

y las posiciones geométricas igual 

que la rotura del sentido igual 

que la rotura de una biela igual 

que el desgarrón de la barriga igual 

mente todo desquiciado y rom 

pido todo maligno y amargo 

todo reducido a sombra 

y nadidad y oscuridad 

y estadidad 

palabras mentirosas llenas 

de contenido impronunciable 

y desechos del organismo 

de cualquier muchacha igual 

que de cualquier cachero igual 

que el choque de la portezuela 

del catafalco igual 

fue esta universal investidura de la que no está exento 

nadie nadie 

ni yo 

ni tú 

ni nosotros ni ellos ni nadie 

podridamente nadie 

 

nadie 

 

desde el mismo momento en que fueron golpeadas 

ciertamente 

profesionalmente 

maquinalmente 

 

tres de las hermanas Mitabal 

 

hasta llegar 

en punto 

exactamente 

al 

fin fin fin 

de la Era 

Cristiana 

 

(Oigamos 

oigamos 

esto retumba en el 

más 

absoluto silencio 

 

muchas unidades navales en todos los océanos inician 

su hundimiento después 

de deglutir los archipiélagos 

de miel envenenada 

grandes ejércitos destacados en la entrada del mundo 

comienzan a reintegrarse 

a sus viejos orígenes 

de sudor y clamor 

en el seno de masas 

populares 

 

en el más 

en el más categórico y el más 

absoluto 

silencio) 

 

Porque 

hay columnas de mármol impetuoso no rendidas al tiempo 

y pirámides absolutas erigidas sobre las civi1izaciones 

que no pueden resistir la muerte de ciertas mariposas 

 

y calles enteras de urbes imperiales llenas de 

transeúntes 

sostenidas desde la base por tirantes y cuerdas de 

armonía 

de padre a hija de joven a jovenzuela de escultor a 

modelo 

 

y artilleros atormentados por la duda bajo el cráneo 

cuyas miradas vuelan millares de leguas sobre el 

horizonte 

para alcanzar un rostro flotante más allá de los mares 

 

y camioneros rubios de grandes ojos azules 

obviamente veloces 

que son los que dibujan o trazan las grandes 

carreteras 

y transportan la grasa que engendra las bombas 

nucleares 

 

Y portaviones nuevos de planchas adineradas 

invencibles 

insospechablemente unidos al rumbo del acero y del 

petróleo 

y gigantes de miedo y fronteras de radar y divisiones 

aéreas 

y artefactos electrónicos y máquinas infernales 

dirigidas 

de la tierra hacia el mar y del cielo a la tierra y 

viceversa 

que no pueden 

resistir 

la muerte 

de ciertas 

mariposas 

 

porque la vida entera se sostiene sobre un eje de 

sangre 

y hay pirámides muertas sobre el suelo que 

humillaron 

porque el asesinato tiene que respetar si quiere ser 

respetado 

 

y las grandes imperios deben medir sus pasos 

respetuosos 

porque lo necesariamente débil es lo necesariamente 

fuerte 

cuando la sociedad establecida muere por los cuatro 

costados 

 

cuando hay una hora en los relojes antiguos y los 

modernos 

que anuncia que los más grandes imperios dcl planeta 

no pueden resistir la muerte muerte 

 

de ciertas ciertas 

debilidades amén 

de mariposas 

 

 

 

CONCIERTO DE ESPERANZA PARA LA MANO IZQUIERDA 

 

To love, and bear; to hope, till Hope creates 

From its own wreck the thing it contemplates... 

 

[Amar y soportar; esperar hasta que la Esperanza cree, 

de sus propios despojos, aquello que contempla...] 

(Shelly) 

 

 

Introducciön 

 

Los rodillos cayeron sobre los guijarros. Y 

la aurora al bailar devino polvareda. 

¡Oh, todo quedó reducido a polvo! ¡Polvo! 

 

Hasta las mismas lágrimas vertidas 

recobran su estructura polvorienta. 

 

Un justo anhelo de morir despierto 

para no perdurar solamente dormido. 

 

Una equidad o ecuación o igualdad 

universable del asesinato. Y por lo mismo 

todo en polvo y sinrazón como un antiguo piano. 

 

A esto ha quedado reducido este país. 

 

A polvo. Puesto que nada permanece en pie. 

Ni en piedra... 

 

Y continuando el argumento frío 

con que está construido este concierto 

no queda más que un pérfido compás 

que repetidamente apaga al instrumento vida. 

 

Dada que simplemente equilibrando el tiempo 

sobre una tensa cuerda, la vibración ecuánime 

comporta resultados que se extienden timbremente 

por sin sobre tras de la contienda humana. 

 

Y no admitamos que pudo sufrirse más y todavía 

puede sufrirse más cuando es sabido 

que una fuerza superior y más rentable 

decide el contenido de nuestras existencias. 

 

Se puede ser más débil que el final proyectado 

se puede ser más débil todavía. Sin embargo 

la naturaleza misma de los pueblos constituye 

un sistema de violencia un coro de conmoción 

que denodadamente restablece la asonancia vida. 

 

Una violencia tal que como tal violencia 

no es más que una respuesta sí o una respuesta no. 

 

Y es así como ha sido decretado que la muerte 

definitivamente debe morir, quedar cumplidamente 

muerta, airadamente muerta la misma muerte. 

 

Desplazada y borrada de las calles nocturnas 

y los viejos caminos. Echada de las casas 

universitarias y los sindicatos en huelga. 

Proscrita de los ríos y las húmedas solitarias 

celdas. Del Código Penal. Y de la isla 

de Santo Domingo situada en el Mar Caribe 

donde el asesinato por temor y por terror 

anuncia su pertinaz imperio sobre el mundo. 

 

 

A capriccio 

 

Este concierto 

no ha sido copiado 

de manuscrito alguno. 

 

No ha sido extraído 

de ninguna botella 

descubierta en la playa. 

 

Ni en los bolsillos 

de un centinela exacto 

que se quedó dormido. 

 

Ni en las bodegas 

de un galeón hundido 

desde entonces. 

 

La herencia de algún 

pirata no lo ha dejado 

en la arena. 

 

Ni siquiera ha sido 

escuchado en un piano 

de cola todavía. 

 

Este concierto 

obedece a su propia 

concreta situación 

porque en esencia 

todo ha sido reducido 

a polvo. ¡Po1vo! 

 

Y hay que ordenar 

un toque de esperanza 

al primer corneta 

y al último redoblante 

del batallón de 

la mañana. 

 

 

Andante 

 

Los rodillos cayeron sobre los guijarros 

exactamente aquella mañana proyectada en almejas. 

 

Mas no fue solamente sobre la isla de Santo 

Domingo -denominada en el Mar Caribe 

cálidamente 

patria mía- sino mucho más lejos, traspasando 

las anchas cordilleras y las zonas volcánicas 

de todo planisferio. Fue una conducta planetaria. 

Un ecuménico establecimiento del abuso. 

 

Puesto que si el derecho de propiedad 

está constituido por algunas palabras 

que estabilizan a las corporaciones y sostienen 

sobre la alta espuma a la marina mercante 

es porque algunos hombres bajo algunos almendros 

ejercen la razón de que su casa es suya. 

 

Y continuando el argumento frío 

que sirve de pentagrama a este concierto 

la patria 

es el derecho de propiedad más inviolable. 

 

Y una patria es una sola patria 

que cubre el universo en varios pasaportes 

y no hay patria que se abalance sobre otra patria. 

 

Y el tanque no es la norma física ni el portaviones 

el orden natural. Ni el rascacielos constituye 

por razones de acero un mandamiento irrevocable. 

 

Ni la cibernética le ocurre al hombre 

como una hemotisis. Puesto que entonces 

la escala se desprende de las cuerdas 

y asciende en espiral a las frecuencias 

más vividas, resuenan los trombones, la atmósfera 

tiembla con la percusión desenfrenada del timbal 

subdesarrollado, la orquesta universal retumba, 

gran concierto de la humanidad sacude 

sus entrañas, el tímpano lanza un alarido, 

las leyes históricas trepidan bajo las patas 

de los contrabajos mientras los violoncelos 

del corazón humano resuenan para estallar 

estrepitosamente en todos los confines 

en un desentumecido solo de esperanza. 

 

 

Solo de esperanza 

 

La esperanza es un nido 

y una semilla en el suelo. 

La esperanza una flor 

en forma de coliflor 

que mastican lejanos 

los camellos. 

 

La esperanza es la raíz 

en la humedad, y el arroyo 

en el desierto. 

El barco sobre la mar 

y Federico en sus versos. 

 

La esperanza es un concierto 

popular 

en los años duros 

y en doscientos muertos. 

El caballo en la montaña 

y en Granada un monumento. 

 

La esperanza es un cuartel 

de policía consagrado 

a cuidar la tranquilidad 

del pensamiento 

el orden del arcoíris 

y la equidad del recuerdo. 

 

La esperanza es la esperanza 

convertida en ley 

de los pueblos, 

el pueblo convertido en ley 

y la esperanza en Gobierno. 

 

La esperanza es un Estado 

de muchachas escribiendo 

un plan quinquenal de niños 

y una constitución del soneto. 

 

La esperanza es contar con todo 

lo que necesita el librero 

y el obrero de obras públicas 

para trazar un camino 

que una a todos los pueblos 

del mundo, 

convierta a todas las patrias 

en una sola patria, 

reúna todos los brazos 

en un solo trabajo 

sideral y alegre, 

lleve la flor y la coliflor 

a los desiertos, 

traiga invasiones de trigo 

y de manzana a los centrales 

azucareros. 

 

Un río de lunas que gira 

en el corazón del sistema 

planetario y derrama 

la médula del hombre 

sobre la espuma del 

firmamento. 

 

La esperanza es la muerte 

de lo que fuera antiguo 

y ha sido eterno. 

La esperanza es la muerte de la muerte. 

La esperanza es la esperanza 

de reanudar la juventud del pueblo. 

 

Grave 

 

¡Cuántos niños han muerto 

a la sombra de nuestras esperanzas! 

Nosotros los mayores no merecemos perdón. 

 

Utilizamos la ternura para infundir 

y las escuelas matutinas para inculcar 

las estatuas callejeras para infligir 

y los discursos en la plaza para perpetrar 

y los manuales y las prédicas y los 

premios dominicales y los programas 

infantiles en la televisión y luego 

los dejamos morir traspasados por 

las bayonetas. ¡Cuántos niños han muerto 

a la sombra de nuestras esperanzas! 

 

Nosotros los mayores somos inventores 

del cariño y luego productores de la bayoneta. 

Nosotros acariciamos la esperanza y luego 

somos los impávidos verdugos de la esperanza. 

 

Hemos inventado la ley y el cumplimiento 

de la ley. Hemos creado la vida y decretado 

la muerte. Somos los treinta dineros 

de nuestras propias alegrías. Merecemos 

tristeza, merecemos eternamente la esperanza. 

 

Vivir la realidad y estrangular 

los sueños. Ajusticiarlos a quemarropa. 

Ponerles nuestros nombres y asesinarlos. 

Nosotros los mayores que hemos perdido 

el respeto al pasado y asesinamos el futuro: 

 

Los que decimos: ¡son los hijos ajenos! 

como si fueran ajenos nuestros hijos 

como si fueran hijos del árbol o de las rocas 

a del crepúsculo boreal como si fueran 

hijos de la llama y del ornitorrinco 

como si fueran hijos de otros sistemas 

solares o patrias cósmicas ultravioletas 

coma si nosotros las mayores no fuéramos 

los padres de los hijos a silos hijos 

de los mayores fueran los hijos de los menores. 

 

Somos nosotros los culpables. Somos 

los implacables destructores de nosotros mismos. 

No merecemos perdón. Merecemos la esperanza 

eternamente sumergidos en la esperanza. 

 

 

Cadencia 

 

La esperanza es un muerto 

con los labios mordidos. 

 

La esperanza es crispar 

los puños frente al olvido. 

 

La esperanza es un tema triste 

que resuena en un río negro 

que llevamos dentro. 

 

La esperanza es un íntimo 

rencor cuando los pueblos 

se desangran, cuando ha visto 

el mundo llenarse de clamor 

y sacrificio 

no solamente el alma 

de Santo Domingo 

sino el tiempo el corazón 

unánime del siglo 

en todos los idiomas 

y todos los delirios. 

 

La esperanza es la hora 

de impulsar la marcha 

del reloj, de practicar 

el barco sobre la mar 

y el caballo en la montaña 

que amaba Federico. 

 

La esperanza es el fin 

de la Humanidad 

si no torcemos el rumbo 

del rodillo 

Si una antorcha y un puño 

no alzan los volcanes 

y desbordan los ríos 

de redención en redención 

hasta la carcajada de los niños. 

 

La esperanza es la última 

vez 

cuando por delante y por detrás 

no queda otro camino 

que la realidad golpeante 

y golpeable 

palpitante y palpitable 

como un vals 

sobre los cinco sentidos. 

 

La esperanza es el fin 

de la esperanza 

y el comienzo 

del destino 

de la esperanza. 

 

 

Diana 

 

Este concierto 

ha sido escrito 

para una sola mano 

porque en esencia 

todo ha sido reducido 

a polvo. ¡Polvo! 

Y no subsiste nada. 

Ni en pie ni en piedra. 

 

Apenas la esperanza 

llenándose de muerte 

y esperando la muerte 

de la esperanza 

la abolible agonía 

de la esperanza 

cuando ya reverbera 

la radiante explosión 

de la realidad 

brotando de los despojos 

de la esperanza. 

 

Y aquí concluye 

entre nosotros 

este convicto concierto 

de la esperanza. 

 

POUR TOI 

 

Estoy de ti florecido 

como los tiestos de rosas, 

estoy de ti floreciendo 

de tus cosas... 

Menudo limo de amores 

abona mis noches tuyas 

y me florecen de sueños 

como los cielos de luna... 

Como tú mido los pasos 

y la distancia es más corta, 

hablo en tu idioma de amor 

y me comprenden las rosas... 

Es que ya estoy florecido. 

Es que ya estoy floreciendo 

de tus cosas. 

 

 

 

ALEGRÍA DE LA MAÑANA BLANCA 

 

Son 

las nubes 

de almidón. 

¡Estoy de besos henchido 

como una vela blanca! 

Alza mi alma un sonoro 

cáliz de ritmo de plata 

en la misa del sol y del verso 

bajo los cúmulos de algodón. 

 

Esta es la fiesta de un hombre 

que emborrachó de emoción. 

¿Quién te llevó por el río 

para besarte la falda? 

¿Quién te decía los versos 

y te confiaba las cartas? 

¿Quién te apretaba el meñique 

y los besos te robaba? 

 

¡Ah, las nubes de almidón 

me poetizan la mañana! 

Nadie te cuenta mis gozos 

de almidón de nube blanca, 

y tu sombra me persigue 

por esta alegría larga... 

¡Siga el canto! ¡Siga el canto! 

 

Que el pecho me da en merengues 

un corazón de guitarras! 

Están de almidón los días 

y de almidón las semanas: 

días, 

semanas, 

días, 

semanas 

y siempre las alegrías 

de almidón por las mañanas. 

 

¿Quién sorprendió los cariños 

y te contó las pisadas? 

¿Quién se achicó en tus pupilas 

por culpa de una mirada? 

¡Ah, la mañana se asombra 

de nubes almidonadas...! 

 

Fiebre de luz y de sombra 

violentamente contrastan, 

las mismas que me dibujan 

y en tus ojos me retratan. 

 

¿Fiesta? La de tus ojos. 

¿Parranda? La