Caretas de la Patria:
Heberto Giordano Lalane JoseAlfredo Perez ...: Heberto Giordano Lalane Jose Alfredo Perez Vargas fieras, corazas del universo en Caracoles Por, Danil...
miércoles, 14 de febrero de 2018
Caretas de la Patria: Heberto Giordano Lalane JoseAlfredo Perez ...
Caretas de la Patria:
Heberto Giordano Lalane JoseAlfredo Perez ...: Heberto Giordano Lalane Jose Alfredo Perez Vargas fieras, corazas del universo en Caracoles Por, Danil...
Heberto Giordano Lalane JoseAlfredo Perez ...: Heberto Giordano Lalane Jose Alfredo Perez Vargas fieras, corazas del universo en Caracoles Por, Danil...
Caretas de la Patria: Heberto Giordano Lalane JoseAlfredo Perez ...
Caretas de la Patria:
Heberto Giordano Lalane JoseAlfredo Perez ...: Heberto Giordano Lalane Jose Alfredo Perez Vargas fieras, corazas del universo en Caracoles Por, Danil...
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Caretas de la Patria: Heberto Giordano Lalane JoseAlfredo Perez ...
Caretas de la Patria:
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Caretas de la Patria: Heberto Giordano Lalane JoseAlfredo Perez ...
Caretas de la Patria:
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Caretas de la Patria: Heberto Giordano Lalane JoseAlfredo Perez ...
Caretas de la Patria:
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Heberto Giordano Lalane JoseAlfredo Perez ...: Heberto Giordano Lalane Jose Alfredo Perez Vargas fieras, corazas del universo en Caracoles Por, Danil...
martes, 13 de febrero de 2018
domingo, 4 de febrero de 2018
¡Viva la incorruptible memoria de Francisco Alberto Caamaño, en su pedestal de victoria!
Por, Danilo Correa
A 45 años del fusilamiento del muro de la historia, ejecutado por Petroses, militares deboradores de paz; apesar de todo,continua en alborada el perfil democrático de aquellos héroes y mártires que cayeron en Playas Caracoles y otros huecos mas de nuestra República caribeña secuestrada por el dolo y el crimen
El 2 de Febrero,1973 con su quepis en cachuchas alfareras matizadas de ideas y redención,Francisco Alberto Caamaño Deño, líder de la expedición e icono patriótico de la Revolución 24 Abril del 1965; regresa al recodo histórico bajo el eco de Francisco del Rosario Sanchez.
Desde parturientas madrugadas indoblegables y luego de haber navegado por el Mar Caribe en el Black Jak, el Coronel del tiempo,comandando un patriótico equipo de nueve hombres,desembarca en la torturada bahía de Ocoa.Almohada y Banquini de estambre del tirano ultramarino (1930/1961)
Esta expedición se constituyo en un permne y glorioso jubileo, compuesto por laureles patrios como :Hamlet Hermann Pérez, Alfredo Pérez Vargas, Claudio Caamaño Grullón, Ramón Euclides Holguín Marte, Juan Ramón Payero Ulloa, Toribio Peña Jáquez, Mario Nelson Galán Durán, Heberto Giordano Lalane José.
Intelectuales /Liras, que con sus entregas humanizaron la muerte.Se internaron en el cohoyo de la Patria a combatir y descarnar el fuego que criminalisa las ideas centenerias en el horizonte de este corrupto patíbulo democrático, santificado en el ayer por el sicópata Rafael LeonidasTrujillo,en continuidad por Joaquín Balaguer y quienes hoy alfombran el cadáver de la Patria.
Estas pleyades de incandescentes furor revolucionario, murieron combatiendo/ defendiendo el grito de independencia evocado en la abuela Puerta del Conde; por otros febreritas, héroes/ mártires del Movimiento Patriótico Los Trinitarios, 1844.Encabezado por su mentor cívico/militar, Juan Pablo Duarte.Héroe principal de la nacionalidad dominicana.¡Pero siempre habra Patria!
En la verdecida trinchera de Caracoles,anidaron golondrinas insurrectas de abril.Sujetada en el lomo ideológico de borbotones centinelas acantonados en plazoletas,Y en lacrimógenas banderas escolares, ojos miseros de pisadas callejeras,donde se refugian altares de consignas proletarias.
¡Ahi reside el descalzo honor de la Patria,saqueados por aquellos fusiles sicarios de banderas!
Esa constelación de estrellas libertarias, acampadas en el cerebro de La Cordillera Central,con su ejemplo adoquinaron,despertaron el silencio y el miedo a morir en pripmaveras trinitarias.
Por este chorro de luces artillados de vidas,crecerán las amapolas en los pañales del sendero dominicano
El universo de aves,comando que militaron en el frío sol candente de glorias, desde ramas florecidas en petañas de Maria Triniad Sanchez; como hasta de Cordillera Central entonaban el misal nacional
Francisco Alberto Caamaño, fue capturado alrededor de las 2:00 de la tarde en la rota fosa del 16 de febrero de 1973 y fusilado a las 5:00 de una inconclusa tarde.
Por camuflagiados papa-bocos criminales de lamparas republicanas y violadores de sudarios sagrados de banderas.
Los expedicionarios que vinieron nadando en los testiculos del Coronel Francisco Alberto Caamaño, estan sepultados en el corazon/alma de cada dominicano (a)que con su amurallada voz y valentia ayude a desempolvar el estomago de las urnas democraticas.
Y tras las huellas del 24 de abril,1965 levantar las cristalinas memorias de heroes y martires del follaje libertarios,emulando a los febreristas del Movimiento Patriótico La Trinaria,1844...Para de esta manera despeinar corruptas estatuas y así nacionalisar el decoro y la moral dominicana anclada en los fraudes puritanos
¡¡Francisco Alberto Caamaño y los militantes de sus ideas,caídos en la Cordillera Central del altar de la Patria en armas,vivirán en la lumínica silueta del tiempo!!
Quien suscribe es periodista
viernes, 12 de enero de 2018
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viernes, 13 de octubre de 2017
martes, 26 de septiembre de 2017
"Hay un país en el mundo "Pedro Mir
Hay un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol.
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
 Sencillamente
liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.
Sencillamente
claro,
como el rastro del beso en las solteronas antiguas
o el día en los tejados.
Sencillamente
frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sencillamente agreste y despoblado
 En verdad.
Con tres millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falda del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el canto de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio del amor.
 Entonces
es lo que he declarado.
Hay
un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.
Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
 a cultivar
cantando
su franja propietaria.
Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.
Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor la vida,
irán los campesinos por la loma dormida a gozar
forcejeando
con su propia cosecha.
Este amor
doblará su luminosa flecha.
 Pero no.
Y creerá
de donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras cantando
entre los surcos
su propiedad.
Este amor
alcanzará su floreciente edad.
Pero no.
Hay
un país en el mundo
donde un campesino breve,
seco y agrio
muere y muerde
descalzo
su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para su bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
Es un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije:
sencillamente triste y oprimido.
Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
Precisamente
pobre de población.
Pero
no es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
coraje
para hacer la canción.
Plumón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.
Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.
El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.
Los que la roban no tienen ángeles
no tienen órbita entre las piernas
no tienen sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.
No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.
…….
Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio
sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montañas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio.
Es verdad que en el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros
de azúcar y cristales marineros
disfrutan de un metálico albedrío,
y que al pie del esfuerzo solidario
aparece el instinto proletario.
Pero ebrio de orégano y de anís,
y mártir de los tórridos paisajes
hay un hombre de pie en los engranajes.
Desterrado en su tierra. y un país,
en el mundo,
fragrante,
colocado
en el mismo trayecto de la guerra.
Traficante de tierras y sin tierra.
Material. Matinal. Y desterrado.
…….
Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.
Donde un ángel respira.
donde arde
una súplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carrera
un boyero se extingue con la tarde.
Después
no quiero más que paz.
Un nido
de constructiva paz en cada palma.
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
y el olvido.
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