Panegirico, a una Ciudad Romantica

En aquella

Alondra de abril

se quemo el  uniforme

del tirano.

La ciudad

Se abrió el pecho

a la mañana

con una sonrisa

en la bandera

Y el coronel

Francisco Alberto

Caamaño 

emerge en glorietas

del tiempo

empuñando el sudor

de gritos  sembrados

en  huérfanas historias

de pupilas

Hoy

24 de Abril,

extiende sus brazos

la Ciudad,
 y

repican las campanas

por héroes y mártires

del Caribe Dominicano

Se levanta

en cada primavera

el fusil en buche de caracoles

y en cada gota de sangre

vertida en el Escudo Nacional

una ofrenda solar

cristaliza el coraje de Abril

Coronel, Rafael Fernández

Domínguez,

Epicentro.

Albas anidadas

en quepis trinitarios

En tu piragua

Infinita, existen aguaceros

bravíos, entre cordilleras

de palomas

libertarias. Ahi currucan

algarrobo asolado

en sombrillas dominicanas.

En cuyas maniguas

retosan cocodrilos,

en polvorientos

temporales

La Ciudad

sin trenza

en su dolor,

canto el Himno

con bocas de fusiles

y petalos alegres

bajo el Canto Humano,

estrellado

Coronel, Juan María

Lora Fernández

Mártir del combate

plomo a plomo

en el corazon

del puente Juan

Pablo Duarte, con

tu herido fusil

de libertad

frenate

el dolor del

eco

Viva

La poesía

con su discurso

de raíces

en el alma popular

El doctor José Francisco

Peña Gómez, lider del sueño Dominicano...

fue quien

levanto con su voz de calandra,

la calle

dormida de espanto

volcada  de inmediato,

contra arcoiris fascistas,

estelas del tirano

viva la sangre del rio Ozama,

rejuvenecedora

en los senos de la desnuda ciudad

nodriza, de la Guerra Patria,

donde se izo la mirada

del faro democratico

El 24 de Abril, 1965

recreció en el puño militar

encabezado por el coronel

Francisco Alberto Caamaño de Ño

La franja tricolor

Viva la faz

de la epopeya

proyectada

en noble uniforme y músculo

de alborada

Pero

la ciudad romántica,

de la República Dominicana

se creció, entre patios y fuegos

de futuro

El pueblo

se enfrento

a fariseos

criminales

de crepúsculos

reflejado

en mares

rodeados

de águilas

y alacranes del

ocaso

Autor:

Lic. Ramón Danilo Correa

Miembro del Colegio Dominicano

De Periodistas (CDP) C3-155

24 de Abril, 2012

Como muestra de solidaridad a los héroes y mártires

del pueblo dominicano, en  la Gesta

Patriótica del 24 de Abril. Así como 15 y 16 de Junio,1965

Ojos entre lamparas

Ojos entre  

lámparas

Te escribo

estos versos

para que algún día

Sean leídos por tus

Ojos despiertos en

 mi cara

Mami,

preciosa lámpara,

en ellos te pido

cubrir tu cuerpo

oceánico y tenues

de letras  con  acentos

anaranjados

tus ojos se tragan

mis versos y vomitan

mis faltas

 y

 tu boca saborea

 mieles crucificadas

Son párrafos

que arden. Llegan brincando

lagrimas y saltando

espinas ortográficas

Sabes linda

mujer,

espero que al leer

este mi soliloquio

puedas luego

dormir

abrazadas

a esta pagina

entre tu abecedario

de

luciérnaga

En ti,

Eva

crece preñada

de vida, bajo la sombra de

estas palabras  vestidas de una

noche sabatina…

Autor:

Ramón Danilo Corre

01de Enero, 2012

Nota:

Todos los derechos reservados, según leyes

de la Republica Dominicana

Otras sangres, abrigan al grito de banderas

Otras sangres

abrigan al grito de

banderas

Donde hoy canta

el silencio

se cobijan

los tiranos democráticos

de esta nación caribeña

Este morado gobierno

Agita su discurso pisoteando

el esperma de albañiles

constructores de paz

Quien disparo

hoy

Contra

 peregrinos minutos

de tiempos.

 Míseros que despiden

el saqueo del Altar de la Patria

Este tirano (PLD),

gobernante (2004-2012)

dominicanos,

de hoy

desea ahogarnos

en sus garras democráticas

Pero, los vientos

de raíces

se desesperan

caminante

Sobre el lomo de su hambre

Trajinando la isla, hasta sedientos

de nuevas albas

llenar las urnas

el 20 de Primavera,

de Blancas

Banderas. Hojarascas espantadas

 entre podridas pisadas

de corrupción

lagrimas de Whisky

en moradas corbatas

reflejo de frontera

La muchedumbre

hambrienta

de mañana

alumbrara

con blancas

velas

las

amordazadas

urnas,

 dominicanas

 Mi país

Se quedo dormido en  la ruta

de los ingenios azucareros,

 de don Pedro Mir,

escribidor, donde los campesinos

no tienen tierras, ni derechos a cambiar el

 diluvio en

 Parques

sembrados de calor,

lluvias sin peinar, arrodilladas

al calabozo de un solo discurso

sin sabor a todo (a)

Nosotros, los dominicanos

seguiremos podando el pensamiento

de alborada

con   poemas

de

Manuel del Cabral,  alimentando así,

el famélico humo sin comida…

de la Patria

Pero este 20 de Mayo,

el pueblo se levantara

debajo de burlas e iras

y el alma vestida de blanca,

  con cristalinas  lámparas

democráticas con miras

de  sacar del poder

a duendes y serpientes

eternizados en el cántaro del odio

¡ ¡ ¡Viva la Republica Dominicana!!!

Autor:

Lic. Ramón Danilo Correa

Miembro del Colegio Dominicano

De Periodistas (CDP) C3-155

10 de Abril,2012

Nota:

 Este poema, es patrimonio de la humanidad

Alguien del presente gobierno, se  negó a proteger mi derecho de autor

Getsemani, nuevo muro de reflexion

Gólgota de miserias y sangres

derramadas en labios y rostros de montañas,
espantadas muchedumbres

  en trillos asfaltados, tras de ti

Jesús secuestrado

por el oro y el poder del polen

Lágrimas desesperadas de justicias,

se descarnan en la piel y gritos de quienes

son  crucificadas, en las huellas  de Jesús y el Che

Consignas, mirras y aloes, purifican

mártires y héroes, como Jesús, el  Che

 y el padre Camilo Torres, entre otros cáliz.

Calvarios inmaculados de versos acariciados por

dagas y plomos, entre siglos de miedos

Este tiempo de Jesucristo

 Crucificado en la barriga de la humanidad.

 Miseria ideológica,

manejada

por un nuevo Faraón

de  Patrias,  reclamadora de  sangres

bebidas en  este infierno terrenal

El hijo de Dios

Fue asesinado en los brazos

de una cruz

cuando defendía

el sendero de los pobres

así también,

Ernesto Che Guevara

fue hecho preso, igual

al icono de la iglesia,

por predicar contra

el odio y la acuarela

de maldad, fue torturado 

muerto en el madero y sepultado
 en los latidos

la vida.

El mundo  necesita

que la sangre de Jesús

Ahogue la sed del fuego

Por la paz, encarcelada

en el fango del miedo

Autor:

Lic. Ramón Danilo Correa

Miembro del Colegio Dominicano

De periodistas (CDP) C3-155

Lunes 02 de Primavera de 2012

Todos los derechos reservados

Por la oficina de autoría de la República Dominicana

Encuentro de Fidel Castro y el Papa

Oda, ati mujer

Detrás de ti

se desfloran las pestañas

y en el fondo  de mi

aparecen raíces

por donde trepan

tus pisadas

También mujer,

son tus manos

las que fabrican

la vida entre mieles

en cinturas de lagos

por eso eres parte

del tiempo

Déjame

tu,

acariciar la alegría

del dolor

cuando se estremece el inicio

de la vida

en ti

Soy como barco, atracado en ti,

que jamás abandonara

las costas de tus arrecifes

y seguir así, transitando

la geografía humana

de tu  historia

En ti

linda, se peinan las nubes

cargadas de mi,

para cuando vuelvan tus labios

a saludar el Caribe,

choquen con el rompeolas

de mis fronteras...

Como no besar

la naturaleza

en las verdes ramas

de tu falda. Mujer

Linda,

eres tan linda

como la flor  de tu acento

Que grande eres

amor, abrazar  con tus brazos

el atardecer de mi cuerpo,

cual remolino en el desierto

de mi timidez

Tu eres una mujer

elegante y linda

cual si fuera la rosa

del Sol, en el pantano

intimo de mi genero

Autor:

Ramón Danilo Correa

Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas

(CDP) C 3-155

Invierno caribeño, Jueves 22 de 2012

Hora,11 de la noche

Todo los derechos reservados

por la oficina de derecho de autor

de la República Dominicana

Oda al corazon de la Patria, en Caracoles

Un hombre
envuelto en banderas
sudado de Sol

Bañado

en el dolor
de Primavera


se canso de
escuchar  mentiras
de monstruos vestidos
de bosques

Y con su fusil
de Abril
regreso nadando
a la cima de Febrero
con las piernas en caracoles

El comandante, Francisco Alberto Caamaño
en nombre de la República Dominicana
sembró en las frentes  de Duarte, Sanchez y Mella

El honor de una Patria
que agonisa en los bolsillos
de delincuentes vestidos
de Palmeras y playas


Pero, los fusiles de abril y caracoles
perforaron el corazón de la corrupción y la miseria

electas cada cuatro años

El follaje de Francisco Alberto Caamaño
y sus multimples hermanos de huellas
caminaron en la trenza de la República
 Dominicana, evitando así, el saqueo de su tiempo

 Calles y patios del merengue
están habitados de militares y civiles
opuestos  al ocaso

El Coronel de las lluvias
y truenos, nos enseño a

 defender los derechos
humanos,escritos con braguetas

y sangres del arado



Autor:
Lic. Ramón Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas
(CDP) C3-155
Para ser leído, este Enero y Febrero
hasta el  24 de Abril...


Todos los derechos de este poema, esta reservado por la oficina de derecho de autor
de la República Dominicana

Vientos de Mariposa

Mariposa es la mujer de las miradas
rejuvenecida  y anquilosada
en el mapa de la piedra

Tu eres, una dama de una sola primavera,
de un amor, acariciado por sus labios girasoles

donde tu has quedado abrasada por
mis músculos y  temporales

Como no caminar
entre  callejones
y lamparas

en una habitación
de tu piel, besada en jaque-mate
para bailar esas utopías reflejadas
en tus faroles

Eres una verde luciérnaga
arrodillada solo en tus versos
cuando construimos aquel silencio
sin idiomas

Dama, cuyos ojos
reflejan

siluetas,salivas y olas
rejuvenecidas de tu acantilado

Yo no seré
nunca el cantor
de otras guitarras,
usare tu garganta

para entonar el himno
de alegría que sembramos
en las pupilas de aquel
oxidado chevrolet,
abandonado
en la pradera,
donde se levantaba el Sol,
cuyos ojos dormitados
en dos siluetas
desnudas de verano


Mariposa
en tus ojos
descalzos
duermo, sin reloj
ni almohada
solo arropados con las pestañas
del viento.
Sabes, Mariposa, me gusta que siempre
me preste
tus faroles, para dormir y así soñor tus sueños

Nosotros nos amamos,
y por eso las algas marinas
van de rumba, en los pétalos
de lágrimas del mar
que hoy se visten de
Mariposa



Autor:
Ramón Danilo Correa
02 de Primavera,2011

Todos los derechos de este poema, están protegidos, por la oficina
de derecho de autor, según leyes de Republica Dominicana

Gracias por acariciar mis huracanados labios

Amor
tu eres mi nosotro
gracias

por dejar que mi piel se convierta en tu sabana
de versos

Soy el  hombre mas feliz
de tu pecho

porque en el siento los latidos del mundo

porque en esa desembocadura, acaricio la llovizna del rocio

cuando me desespero tu ritmo de luz,quema mi timidez

Dejame acariciar las silabas
que en el recreo de tu voz
salen
en  buscas de libertad para besar

mi olvido
y mi extasis
recreado en la planicie
de tu falda
Alla, en lo profundo

de tu orbita,me siento hombre
sin violencia de raices, pero con valentia de
hacerte feliz en los gemidos del sol

Gracias, mujer
porque tu has parido
un hombre
entre las  piernas
del crepusculo
subterraneo

dejame comerte
el odio que has sentido de mi
por unos milenios
de inhumanidad

Gracias, linda
por hacerme el mortal
mas oscuro de tu noche
de insomnio


Sabes, te amo
amor
esa criatura
que lleva dentro de ti y de mi
nacera desde el fondo de
la trenza de aquella
lluviosa tarde de invierno
donde tu y yo nos abandonamos



Autor:

Ramon Dnilo Correa

invierno 27 de 210

Una imagen, un tirapiedra de colibri

Un hombre que se desliza por debajo del lodo,
para jurar matar los microbios
donde descansa la miseria de una flor,

violada por la espina increspada en los bolsillos
de una aurora sin primvaeras ni veranos,

solo se crece este angel de paz, en los labios del lago de los sin rostros
 ni hojarascas,vencidos por la polvora de tu voz,

inclinada muchas veces debajo de un palo de luz de una calle
 o callegon de tus lagrimas...Comandante,Ernesto Che Guevara....


Autor:

Lic.Ramon Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas
CDP.C3-155

Gloria eterna
a los hombres y mujeres que luchan por un manejo de rosas
y claveles de ideas...

08 de Marzo,2012

Derechos reservados, por oficina de autoria

de la Republica Dominicana

Busco mi rostro

En mi lengua cabe la mañana

Para nombrar tu nombre

y es posible apagar la sombra

que viste el enmarañado otoño

Te aseguro, que he guardado mi

rostro en los pétalos de tus labios

enamorados .

Pero aun no reconozco

sus lágrimas sanguíneas ultramarinas

Amor, te confieso en este santuario

lánguido de sed, como para que encamines

 latidos de tu alma, sobre huellas

de esperanzas enredadas en hojarascas

peregrinas

 Sabes, espero tranquilamente

 sentado

en el óleo de aroma

que pende de ti,

el anochecer de tus sueños

Deseo reconocer mi cara,

entre tantas caretas sin rostros

para pintar esta mojada madrugada

de ti. Te amo

Autor:

Ramón Danilo Correa

Miembro del Colegio Dominicano 
de Periodistas

CDP.C3-155

Otoño,05 de 1994

Hora: 3 y 15 minutos, AM

Todos los derechos de autor reservado, 
en la oficina de autoría

de la República Dominicana

obra de Jose Marti

Tu eres mi sinagoga

Hoy beso la madrugada con tu geografía

desnuda de paz

donde solo existe la ira de amar el soplo

 de la muerte que se vence en unos cristales

Tu ángel de paz

Déjame caminar profundamente entre la piel de tus

playas decoradas de Sol y verdes palpitaciones

 donde emana el néctar,  baño de vida...

Linda, en tu geografía humana, 
cosecho la tranquilidad

del miedo, cuando se sacude la existencia

tiemblan mis huracanes 

 Solté en tus bosques, la furia 
de mi aroma

para escuchar  tu infantil voz

Nada mas humano, edificar la vergüenza

 sin fronteras utópicas

Y sentir que la vida florece  sin prisa, 
en un instante de ti

Pero en ese valle, nos encontramos con 
una primavera, en su hiel herida,

en la roca espinosa, cuando secuestra
 la mariposa

Y
 tu, mi amor,

mi vida,

mi horizonte sin cavernas

donde te veo arropadas entre olas

de deseos y blancas rosas

desvestidas de subterráneos 
amapolas caribeñas

Autor:

Ramón Danilo Correa

14 de invierno, de 2012

En honor a la naturaleza y al olvido

PROTEGIDO EN TODAS SUS PARTES

POR LA OFICINA DE AUTOR SEGUN LEYES

 DE LA REPUBLICA DOMINICANA

silueta de amor,en una Patria con pus en sus manos corrompidas

 

                                   Coronel Francisco Alberto Caamaño, junto a la muchembre


Coronel Francisco Alberto Caamaño,
junto a la muchembre
Quien pensaria Comanandante,
que la Patria
de hoy
se escribe con drogas y no con sangre
de ti
ni con el discurso de Jose Francisco Peña Gomez,el mejor  hijo de dos banderas.
America, entre rumbas de humos vegetal y blanco polvo,
no de aquellos volcanes
historicos de Simon Bolivar,te observo perfumada de basuras y ''belleza''
fabricada en burdeles de ultramar. Levantate y empuña de nuevo el oxidado amor

Donde esta el lodo del pantano,que no inunda el continente en miel
donde estan los cadaveres del odio, que no  besan entre
lamparas las marimbas
por esos abusos debemos  dibujar otros paises
sin esclavos ni judas

Coronel, Francisco Alberto Caamaño, perdonas
que no pueda seguir
escribiendo, y es porque el Sol se desarma de
verguenza, donde decir
Estado, es igual  evocar drogas
Viva Caamaño, Simon Bolivar y Manolo Tavarez,

Toussaint Louverture,Benito juarez, tantos rostros alegres caben en este
pedestal de papel, que suda la tinta al divulgar, 
luces en el desierto americano. El Che, Fidel Castro , Jose Marti, y Simon Bolivar

Profesor Juan Boch, son tus gentes quienes mantienen
la aurora sin luz de tus letras,cuando se comen
el concon de los famelicos
guardando dineros a la espalda   de jehova,
Olvidan el cantaro de tus manos

Pero la imagen amplia de los caidos en la frente del canto patrio
se mantiene en la esquina de la putrefaccion,
que suple el pensamiento
que tu  como jardinero
regate en los labios del campo y en lampara citadina

.Francisco Alberto Caamaño,Manuel Aurelio
Tavarez Justo (Manolo)
Rafael Fernandez Dominguez,Maximiliano Gomez (El Moreno),
Juan de Dios Ventura Simo,

dignaron  lagrimas de Juan Pablo Duarte,
Matias Ramon Mella y
Francisco del Rosario Sanchez y MariaTrinidad Sanchez,
entre otros racimos de moralidad que velaron
el renacer de las estrellas

Cosas que hoy dia hacen faltas como para que el dolor disecado
salga a las callas y los valles.en busca de su sangre para pintar
la cabellera de america en colores de bandera

con la bandera tricolor sin hambre ni sangre en sus lenguas
En una isla,donde la tierra habla  con sus acentos
de putrefaccion cristianas

como para pedir libertad, nadando entre mierdas,
raices de polvoras
y balas sin miedos a la libertad
Ellos son de la Republica Domincana, heroes y martires
donde el temor al sueño, enfermo la Patria

Hoy las drogas y el crimen enlutecen las mejillas
de las verdes muchachas
y jovenes envengecidos,  desconocen el horizonte

Y el Comandante de Abril y Caracoles, deje de llorar
entre  lluvias sin aguas,
donde emerge el contrabando de ideas podridas,
de saqueo del erario
publico entre bolsillos electorales

Donde esta TU,Jose Francisco Peña Gomez,piel antillana

y
voz de alameda, Francisco Alberto Caamaño y los demas gigantes
de la noria amiericana,  que la vida los
secuestres y vuelvan con la misma alma y  uniforme del ayer,
America de pies, contra  el terremoto y huracan
del opio...

.Pero sigue la rota bandera volando
entre sus nubes de esperanzas...
VIVA CAAMAÑO....VIVA El CHE...




Autor:
Lic,Ramon Danilo Correa
Colegio Dominicano de Periodistas
CDP C3-155
Desde la herida del Caribe
1 de Febrero,2013
Protegido por la oficina de derecho de Autor
PATRIMONIO DE LOS PUEBLOS DEL MUNDO...

Gabriel Garcia Marquez

La hojarasca. 1955. En La hojarasca nació Macondo, ese poblachón cercano a la costa atlántica colombiana que ya se ha convertido en uno de los grandes mitos de la literatura universal. En él transcurre la historia de un entierro imposible. Ha muerto un personaje extraño, un antiguo médico odiado por el pueblo, y un viejo coronel retirado, para cumplir una promesa, se ha empeñado en enterrarle frente a la oposición de todo el poblado y sus autoridades. Como en una tragedia griega –el libro lleva como lema una cita de Antígona, que recuerda la prohibición de enterrar el cuerpo de Polinice– el viejo coronel, su hija y su nieto van a cumplir la ominosa tarea. La acción, compuesta por la descripción de los preparativos para el entierro –una media hora– y los recuerdos de un cuarto de siglo de la historia de Macondo, de 1905 a 1928, se narra a través de los pensamientos de estos tres personajes. El coronel no tiene quien le escriba. 1961. El coronel no tiene quien le escriba fue escrita por Gabriel García Márquez durante su estancia en París, adonde había llegado como corresponsal de prensa y con la secreta intención de estudiar cine, a mediados de los años cincuenta. El cierre del periódico para el que trabajaba le sumió en la pobreza, mientras redactaba en tres versiones distintas esta excepcional novela, que luego fue rechazada por varios editores antes de su publicación. Tras el barroquismo faulkneriano de La hojarasca, esta segunda novela supone un paso hacia la ascesis, hacia la economía expresiva, y el estilo del escritor se hace más puro y transparente. Se trata también de una historia de injusticia y violencia: un viejo coronel retirado va al puerto todos los viernes a esperar la llegada de la carta oficial que responda a la justa reclamación de sus derechos por los servicios prestados a la patria. Pero la patria permanece muda... La mala hora. 1962 (ed. desautorizada por el autor) Los funerales de la Mamá Grande. 1962. Bajo el lema de estos funerales mitológicos, Gabriel García Márquez reunió en 1962 siete relatos y la novela corta que da título al presente volumen, en el que aparece ya en todo su esplendor el elemento mágico y telúrico que a partir de entonces definiría su obra, sin apartarla, por ello, de la realidad. Estamos en Macondo y su región una vez más, entre personajes y episodios reconocibles, pero ahora caen pájaros muertos sobre el poblado, rompiendo mosquiteros y alambradas, un cura ve al diablo o afirma haber encontrado al judío errante, y visitar la tumba de un ser querido supone un riesgo impredecible. Y hay que enterrar a la Mamá Grande, soberana absoluta de este mundo, que falleció en olor de santidad a los noventa y dos años, tras haber conservado la virginidad durante toda su vida, y a cuyos funerales acude el presidente de la República y hasta el Sumo Pontífice en su góndola papal, pero también guajiros, contrabandistas, arroceros, prostitutas, hechiceros y bananeros llegados para la ocasión… Cien años de soledad. 1967 «Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.» Con estas palabras empieza una novela ya legendaria en los anales de la literatura universal, una de las aventuras literarias más fascinantes de nuestro siglo. Millones de ejemplares de Cien años de soledad leídos en todas las lenguas y el premio Nobel de Literatura coronando una obra que se había abierto paso «boca a boca» –como gusta decir el escritor– son la más palpable demostración de que la aventura fabulosa de la familia Buendía-Iguarán, con sus milagros, fantasías, obsesiones, tragedias, incestos, adulterios, rebeldías, descubrimientos y condenas, representaba al mismo tiempo el mito y la historia, la tragedia y el amor del mundo entero.

Hay un pais en el mundo

Hay un país en el mundo

Hay
un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol,
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
Sencillamente
liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.
Sencillamente
claro,
como el rastro del beso en las solteras
antiguas
o el día en los tejados.
Sencillamente
Frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.
 
En verdad.
Con dos millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falta del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el cantío de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio el amor.
Entonces
es lo que he declarado.
Hay
 un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.
 
Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar
cantando
            su franja propietaria.
Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.
Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,
irán los campesinos por la loma dormida
a gozar
forcejeando
con su propia cosecha.
 
Este amor
doblará su luminosa flecha.
Pero no.
Y creerá
que donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras
cantando
entre los surcos
su propiedad.
Este amor
alcanzará su floreciente edad.
Pero no.
Hay
un país en el mundo
donde un campesino breve
seco y agrio
muere y muerde
descalzo
su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
En un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije
sencillamente triste y oprimido.
No es eso solamente.
Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.
Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.
Madre solícita y nocturna junto al lecho...
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y les saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y los hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.
Y los hombres
que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos
desfiladeros
y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.
Y falta una canción.
 
 
Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
Precisamente
pobre de población.
Pero
            no es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
coraje
para hacer la canción.
 
 
Pulmón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.
 
Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.
El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.
 
Los que la roban no tienen ángeles
no tiene órbita entre las piernas
no tiene sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.
 
No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.
 
País inverosímil.
    Donde la tierra brota
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde alcanza la estatura del vértigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en el medio
no hay más que tierra:
los campesinos no tienen tierra.
Y entonces
¿de dónde ha salido esta canción?
¿Cómo es posible?
¿Quién dice que entre la fina
salud del oro
los campesinos no tienen tierra?
Esa es otra canción. Escuchad
la canción deliciosa de los ingenios de azúcar
y de alcohol.
 
Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio
sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montañas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio
y los brazos del hombre más simple
son del ingenio
y sus venas de joven calibre
son del ingenio
y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio
y las manchas del plomo en las ingles
son del ingenio
y la furia y el odio sin límites
son del ingenio
y las leyes calladas y tristes
son del ingenio
y las culpas que no se redimen
son del ingenio
veinte veces lo digo y lo dije
son del ingenio
“nuestros campos de gloria repiten”
son del ingenio
en la sombra del ancla persisten
son del ingenio
aunque arrojen la carga del crimen
lejos del puerto
con la sangre y el sudor y el salitre
son del ingenio.
 
Y éste es el resultado.
El día luminoso
regresando a través de los cristales
del azúcar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñero y al picador
de caña
rodeado de sus hijos llenando la carreta.
 
Y al niño del guarapo y después al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,
y a la joven temprana cosiéndose los párpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de músculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el último ladrillo
de la chimenea. Y al carpintero gris
clavando el ataúd para la urgente muerte,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo,
que el reposo contiene.
 
El día luminoso despierta en las espaldas
de repente, corre entre los raíles,
sube por las grúas, cae en los almacenes.
En los patios, al pie de una lavandera,
mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.
En las calles se queja en el pregón. Apenas
su pie despunta desgarra los pesebres.
Recorre las ciudades llenas de los abogados
que no son más que placas y silencio, a los poetas
que no son más que nieblas y silencio y a los jueces
silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas
y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.
¡Un dólar! He aquí el resultado. Un borbotón de sangre.
Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento
Sangre en el efectivo producto de amargura.
Este es un país que no merece el nombre de país.
Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.
 
Es cierto que lo beso y que me besa
y que su beso no sabe más que a sangre.
Que día vendrá, oculto en la esperanza,
con su canasta llena de iras implacables
y rostros contraídos y puños y puñales.
Pero tened cuidado. No es justo que el castigo
caiga sobre todos. Busquemos los culpables.
Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos
sobre los hombros de los culpables.
 
 
Y así
palor de luna
pasajeros
despoblados y agrestes del rocío,
van montañas y valles por el río
camino de los puertos extranjeros.
 
Es verdad que en el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros
de azúcar y cristales marineros
disfrutan de un metálico albedrío,
y que al pie del esfuerzo solidario
aparece el instinto proletario.
Pero ebrio de orégano y de anís
y mártir de los tórridos paisajes
hay un hombre de pie en los engranajes.
Desterrado en su tierra. Y un país
en el mundo,
fragante,
colocado
en el mismo trayecto de la guerra.
Traficante de tierras y sin tierra.
Material. Matinal. Y desterrado.
 
Y así no puede ser. Desde la sierra
procederá un rumor iluminado
probablemente ronco y derramado.
Probablemente en busca de la tierra.
Traspasará los campos y el celeste
 
dominio desde el este hasta el oeste
conmoviendo la última raíz
y sacando los héroes de la tumba
habrá sangre de nuevo en el país
habrá sangre de nuevo en el país.
 
Y esta es mi última palabra.
Quiero
oírla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.
Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.
 
Donde un ángel respira.
Donde arde
una suplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.
Después
 
No quiero más que paz.
Un nido
  de constructiva paz en cada palma
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
y el olvido.

 Pedro Mir 
( 1913-2000)

Manuel del Cabral

                                                             Carta ami Padre

 
¿Qué más quieres de mí? ¿Qué otras cosas mejores?
Padre mío,lo que me diste en carne te lo devuelvo en flores.

Estas cosas, comprende, ya no puedo callarte.
Yo, como el alfarero con su arcilla en la mano,
lo que me diste en barro te lo devuelvo en arte.
Creo ya, que ves claro, por qué levantar puedo
este lodo animal -espeso de pensar-.
¡Siempre habrá un alfarero con su sueño en los dedos!

Padre mío, ya ves,
el agua que me diste, venía de una oscura
profundidad de vida, pero como los ríos
primeros de la tierra, aquel goterón mío
se me llenó de altura...

Qué más quieres, no pudo
hacerse licenciado mi corazón desnudo.
Era mucho pedirle, padre mío, ¡no sabes
lo grave que es a veces
un hombre que en el pecho le entierran viva un ave!

Quizá, por eso, aquello
que me dieron horrible, preferí darlo bello.
Diáfano para el trino; para negocios, bruto,
este es el fruto:
con un poco de ti, y un poco del destino
que me puso en la mano
lo divino
con lo humano,
todo lo que en la carne hay de oscuro y perverso
te lo devuelvo en verso.

Qué más quiero, ¿mi herencia? Para qué, padre mío.
Por mi herida de hombre sale un niño cantando.
¡Lo que la tierra piensa, se hace voz en el río!






Manuel del Cabral
insigne poeta de la Republica Dominicana

Arrodillado en una esquina de las llagas de Jesucristo

 

                                                     Camino en rutas de tu calvario

Ahí , donde vive el pasado de tus espinas en crispadas en el dolor del cielo

Yo habito hoy como todos, en la verde sangre de ese calvario enlodado

por Verdugos…

Y con tu límpido rostro, Jesús, emancípate el pecado de los que mandaron a

Cortar las rosas de Saron , mas hoy hijo de Dios, con el crucifijo de oro nos

Condenan sin espinas en el pecado.

Jesús, tus verdugos son los nuestros


En el aposento de tu voz, busco la gloria de mi fe, para liberar amapolas,

del polvo y de esa manera, preparar tu regreso, y tapizar esas llegas con

colores de luces marginales

Jesús de Nazareth, esos gendarmes de espadas y encendidos plomos, derriban

almas en tu nombre, con el crucifijo, empuñando el crimen, mas esos lirios no se marchitan

florecen en el costado de tus llagas para liberar en tu nombre los hijos del

Gestsemani y así echar fuera la serpiente inhumana de la corrupción que

pudre tu vestimenta de llagas y resurrección


He vivido de espalda al ingenio mercantil de tus palabras, glorificadas y

enmudecidas por coroneles y generales de sus mandatarios salpicados de tu

sangre, almorzando siempre con un pedazo de tu cuerpo desnudo arropado

por muchembre, que han aprendido como tu, morir en las montanas y en los

labios del sol, donde tu agonisate de sed y pan para saciar el pecado del

hierro y el dinero sin el nombre de Dios….

Hace unos segundos que te encontré orando en la esquina de mi hambre y frente ami dolor

Se que eres el hijo de Dios, pero antes como hoy, estos gobiernos se rifan tu

trenza para ahorcar con ella el sudor del pobre y tratan con tus predicas

engañar al campesino y obrero del tiempo, hoy se que grandes eres

JESUS DE NAZARETH




Autor :

Lic.Ramon Danilo Correa
 Miembro del Colegio Dominicano
de Periodistas (CDP) C3-155
Primavera 03,2010

Derechos reservados por la oficina de autor de la Republica Dominicana….