Encuentro de Fidel Castro y el Papa

Oda, ati mujer

Detrás de ti

se desfloran las pestañas

y en el fondo  de mi

aparecen raíces

por donde trepan

tus pisadas

También mujer,

son tus manos

las que fabrican

la vida entre mieles

en cinturas de lagos

por eso eres parte

del tiempo

Déjame

tu,

acariciar la alegría

del dolor

cuando se estremece el inicio

de la vida

en ti

Soy como barco, atracado en ti,

que jamás abandonara

las costas de tus arrecifes

y seguir así, transitando

la geografía humana

de tu  historia

En ti

linda, se peinan las nubes

cargadas de mi,

para cuando vuelvan tus labios

a saludar el Caribe,

choquen con el rompeolas

de mis fronteras...

Como no besar

la naturaleza

en las verdes ramas

de tu falda. Mujer

Linda,

eres tan linda

como la flor  de tu acento

Que grande eres

amor, abrazar  con tus brazos

el atardecer de mi cuerpo,

cual remolino en el desierto

de mi timidez

Tu eres una mujer

elegante y linda

cual si fuera la rosa

del Sol, en el pantano

intimo de mi genero

Autor:

Ramón Danilo Correa

Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas

(CDP) C 3-155

Invierno caribeño, Jueves 22 de 2012

Hora,11 de la noche

Todo los derechos reservados

por la oficina de derecho de autor

de la República Dominicana

Oda al corazon de la Patria, en Caracoles

Un hombre
envuelto en banderas
sudado de Sol

Bañado

en el dolor
de Primavera


se canso de
escuchar  mentiras
de monstruos vestidos
de bosques

Y con su fusil
de Abril
regreso nadando
a la cima de Febrero
con las piernas en caracoles

El comandante, Francisco Alberto Caamaño
en nombre de la República Dominicana
sembró en las frentes  de Duarte, Sanchez y Mella

El honor de una Patria
que agonisa en los bolsillos
de delincuentes vestidos
de Palmeras y playas


Pero, los fusiles de abril y caracoles
perforaron el corazón de la corrupción y la miseria

electas cada cuatro años

El follaje de Francisco Alberto Caamaño
y sus multimples hermanos de huellas
caminaron en la trenza de la República
 Dominicana, evitando así, el saqueo de su tiempo

 Calles y patios del merengue
están habitados de militares y civiles
opuestos  al ocaso

El Coronel de las lluvias
y truenos, nos enseño a

 defender los derechos
humanos,escritos con braguetas

y sangres del arado



Autor:
Lic. Ramón Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas
(CDP) C3-155
Para ser leído, este Enero y Febrero
hasta el  24 de Abril...


Todos los derechos de este poema, esta reservado por la oficina de derecho de autor
de la República Dominicana

Vientos de Mariposa

Mariposa es la mujer de las miradas
rejuvenecida  y anquilosada
en el mapa de la piedra

Tu eres, una dama de una sola primavera,
de un amor, acariciado por sus labios girasoles

donde tu has quedado abrasada por
mis músculos y  temporales

Como no caminar
entre  callejones
y lamparas

en una habitación
de tu piel, besada en jaque-mate
para bailar esas utopías reflejadas
en tus faroles

Eres una verde luciérnaga
arrodillada solo en tus versos
cuando construimos aquel silencio
sin idiomas

Dama, cuyos ojos
reflejan

siluetas,salivas y olas
rejuvenecidas de tu acantilado

Yo no seré
nunca el cantor
de otras guitarras,
usare tu garganta

para entonar el himno
de alegría que sembramos
en las pupilas de aquel
oxidado chevrolet,
abandonado
en la pradera,
donde se levantaba el Sol,
cuyos ojos dormitados
en dos siluetas
desnudas de verano


Mariposa
en tus ojos
descalzos
duermo, sin reloj
ni almohada
solo arropados con las pestañas
del viento.
Sabes, Mariposa, me gusta que siempre
me preste
tus faroles, para dormir y así soñor tus sueños

Nosotros nos amamos,
y por eso las algas marinas
van de rumba, en los pétalos
de lágrimas del mar
que hoy se visten de
Mariposa



Autor:
Ramón Danilo Correa
02 de Primavera,2011

Todos los derechos de este poema, están protegidos, por la oficina
de derecho de autor, según leyes de Republica Dominicana

Gracias por acariciar mis huracanados labios

Amor
tu eres mi nosotro
gracias

por dejar que mi piel se convierta en tu sabana
de versos

Soy el  hombre mas feliz
de tu pecho

porque en el siento los latidos del mundo

porque en esa desembocadura, acaricio la llovizna del rocio

cuando me desespero tu ritmo de luz,quema mi timidez

Dejame acariciar las silabas
que en el recreo de tu voz
salen
en  buscas de libertad para besar

mi olvido
y mi extasis
recreado en la planicie
de tu falda
Alla, en lo profundo

de tu orbita,me siento hombre
sin violencia de raices, pero con valentia de
hacerte feliz en los gemidos del sol

Gracias, mujer
porque tu has parido
un hombre
entre las  piernas
del crepusculo
subterraneo

dejame comerte
el odio que has sentido de mi
por unos milenios
de inhumanidad

Gracias, linda
por hacerme el mortal
mas oscuro de tu noche
de insomnio


Sabes, te amo
amor
esa criatura
que lleva dentro de ti y de mi
nacera desde el fondo de
la trenza de aquella
lluviosa tarde de invierno
donde tu y yo nos abandonamos



Autor:

Ramon Dnilo Correa

invierno 27 de 210

Una imagen, un tirapiedra de colibri

Un hombre que se desliza por debajo del lodo,
para jurar matar los microbios
donde descansa la miseria de una flor,

violada por la espina increspada en los bolsillos
de una aurora sin primvaeras ni veranos,

solo se crece este angel de paz, en los labios del lago de los sin rostros
 ni hojarascas,vencidos por la polvora de tu voz,

inclinada muchas veces debajo de un palo de luz de una calle
 o callegon de tus lagrimas...Comandante,Ernesto Che Guevara....


Autor:

Lic.Ramon Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano de Periodistas
CDP.C3-155

Gloria eterna
a los hombres y mujeres que luchan por un manejo de rosas
y claveles de ideas...

08 de Marzo,2012

Derechos reservados, por oficina de autoria

de la Republica Dominicana

Busco mi rostro

En mi lengua cabe la mañana

Para nombrar tu nombre

y es posible apagar la sombra

que viste el enmarañado otoño

Te aseguro, que he guardado mi

rostro en los pétalos de tus labios

enamorados .

Pero aun no reconozco

sus lágrimas sanguíneas ultramarinas

Amor, te confieso en este santuario

lánguido de sed, como para que encamines

 latidos de tu alma, sobre huellas

de esperanzas enredadas en hojarascas

peregrinas

 Sabes, espero tranquilamente

 sentado

en el óleo de aroma

que pende de ti,

el anochecer de tus sueños

Deseo reconocer mi cara,

entre tantas caretas sin rostros

para pintar esta mojada madrugada

de ti. Te amo

Autor:

Ramón Danilo Correa

Miembro del Colegio Dominicano 
de Periodistas

CDP.C3-155

Otoño,05 de 1994

Hora: 3 y 15 minutos, AM

Todos los derechos de autor reservado, 
en la oficina de autoría

de la República Dominicana

obra de Jose Marti

Tu eres mi sinagoga

Hoy beso la madrugada con tu geografía

desnuda de paz

donde solo existe la ira de amar el soplo

 de la muerte que se vence en unos cristales

Tu ángel de paz

Déjame caminar profundamente entre la piel de tus

playas decoradas de Sol y verdes palpitaciones

 donde emana el néctar,  baño de vida...

Linda, en tu geografía humana, 
cosecho la tranquilidad

del miedo, cuando se sacude la existencia

tiemblan mis huracanes 

 Solté en tus bosques, la furia 
de mi aroma

para escuchar  tu infantil voz

Nada mas humano, edificar la vergüenza

 sin fronteras utópicas

Y sentir que la vida florece  sin prisa, 
en un instante de ti

Pero en ese valle, nos encontramos con 
una primavera, en su hiel herida,

en la roca espinosa, cuando secuestra
 la mariposa

Y
 tu, mi amor,

mi vida,

mi horizonte sin cavernas

donde te veo arropadas entre olas

de deseos y blancas rosas

desvestidas de subterráneos 
amapolas caribeñas

Autor:

Ramón Danilo Correa

14 de invierno, de 2012

En honor a la naturaleza y al olvido

PROTEGIDO EN TODAS SUS PARTES

POR LA OFICINA DE AUTOR SEGUN LEYES

 DE LA REPUBLICA DOMINICANA

silueta de amor,en una Patria con pus en sus manos corrompidas

 

                                   Coronel Francisco Alberto Caamaño, junto a la muchembre


Coronel Francisco Alberto Caamaño,
junto a la muchembre
Quien pensaria Comanandante,
que la Patria
de hoy
se escribe con drogas y no con sangre
de ti
ni con el discurso de Jose Francisco Peña Gomez,el mejor  hijo de dos banderas.
America, entre rumbas de humos vegetal y blanco polvo,
no de aquellos volcanes
historicos de Simon Bolivar,te observo perfumada de basuras y ''belleza''
fabricada en burdeles de ultramar. Levantate y empuña de nuevo el oxidado amor

Donde esta el lodo del pantano,que no inunda el continente en miel
donde estan los cadaveres del odio, que no  besan entre
lamparas las marimbas
por esos abusos debemos  dibujar otros paises
sin esclavos ni judas

Coronel, Francisco Alberto Caamaño, perdonas
que no pueda seguir
escribiendo, y es porque el Sol se desarma de
verguenza, donde decir
Estado, es igual  evocar drogas
Viva Caamaño, Simon Bolivar y Manolo Tavarez,

Toussaint Louverture,Benito juarez, tantos rostros alegres caben en este
pedestal de papel, que suda la tinta al divulgar, 
luces en el desierto americano. El Che, Fidel Castro , Jose Marti, y Simon Bolivar

Profesor Juan Boch, son tus gentes quienes mantienen
la aurora sin luz de tus letras,cuando se comen
el concon de los famelicos
guardando dineros a la espalda   de jehova,
Olvidan el cantaro de tus manos

Pero la imagen amplia de los caidos en la frente del canto patrio
se mantiene en la esquina de la putrefaccion,
que suple el pensamiento
que tu  como jardinero
regate en los labios del campo y en lampara citadina

.Francisco Alberto Caamaño,Manuel Aurelio
Tavarez Justo (Manolo)
Rafael Fernandez Dominguez,Maximiliano Gomez (El Moreno),
Juan de Dios Ventura Simo,

dignaron  lagrimas de Juan Pablo Duarte,
Matias Ramon Mella y
Francisco del Rosario Sanchez y MariaTrinidad Sanchez,
entre otros racimos de moralidad que velaron
el renacer de las estrellas

Cosas que hoy dia hacen faltas como para que el dolor disecado
salga a las callas y los valles.en busca de su sangre para pintar
la cabellera de america en colores de bandera

con la bandera tricolor sin hambre ni sangre en sus lenguas
En una isla,donde la tierra habla  con sus acentos
de putrefaccion cristianas

como para pedir libertad, nadando entre mierdas,
raices de polvoras
y balas sin miedos a la libertad
Ellos son de la Republica Domincana, heroes y martires
donde el temor al sueño, enfermo la Patria

Hoy las drogas y el crimen enlutecen las mejillas
de las verdes muchachas
y jovenes envengecidos,  desconocen el horizonte

Y el Comandante de Abril y Caracoles, deje de llorar
entre  lluvias sin aguas,
donde emerge el contrabando de ideas podridas,
de saqueo del erario
publico entre bolsillos electorales

Donde esta TU,Jose Francisco Peña Gomez,piel antillana

y
voz de alameda, Francisco Alberto Caamaño y los demas gigantes
de la noria amiericana,  que la vida los
secuestres y vuelvan con la misma alma y  uniforme del ayer,
America de pies, contra  el terremoto y huracan
del opio...

.Pero sigue la rota bandera volando
entre sus nubes de esperanzas...
VIVA CAAMAÑO....VIVA El CHE...




Autor:
Lic,Ramon Danilo Correa
Colegio Dominicano de Periodistas
CDP C3-155
Desde la herida del Caribe
1 de Febrero,2013
Protegido por la oficina de derecho de Autor
PATRIMONIO DE LOS PUEBLOS DEL MUNDO...

Gabriel Garcia Marquez

La hojarasca. 1955. En La hojarasca nació Macondo, ese poblachón cercano a la costa atlántica colombiana que ya se ha convertido en uno de los grandes mitos de la literatura universal. En él transcurre la historia de un entierro imposible. Ha muerto un personaje extraño, un antiguo médico odiado por el pueblo, y un viejo coronel retirado, para cumplir una promesa, se ha empeñado en enterrarle frente a la oposición de todo el poblado y sus autoridades. Como en una tragedia griega –el libro lleva como lema una cita de Antígona, que recuerda la prohibición de enterrar el cuerpo de Polinice– el viejo coronel, su hija y su nieto van a cumplir la ominosa tarea. La acción, compuesta por la descripción de los preparativos para el entierro –una media hora– y los recuerdos de un cuarto de siglo de la historia de Macondo, de 1905 a 1928, se narra a través de los pensamientos de estos tres personajes. El coronel no tiene quien le escriba. 1961. El coronel no tiene quien le escriba fue escrita por Gabriel García Márquez durante su estancia en París, adonde había llegado como corresponsal de prensa y con la secreta intención de estudiar cine, a mediados de los años cincuenta. El cierre del periódico para el que trabajaba le sumió en la pobreza, mientras redactaba en tres versiones distintas esta excepcional novela, que luego fue rechazada por varios editores antes de su publicación. Tras el barroquismo faulkneriano de La hojarasca, esta segunda novela supone un paso hacia la ascesis, hacia la economía expresiva, y el estilo del escritor se hace más puro y transparente. Se trata también de una historia de injusticia y violencia: un viejo coronel retirado va al puerto todos los viernes a esperar la llegada de la carta oficial que responda a la justa reclamación de sus derechos por los servicios prestados a la patria. Pero la patria permanece muda... La mala hora. 1962 (ed. desautorizada por el autor) Los funerales de la Mamá Grande. 1962. Bajo el lema de estos funerales mitológicos, Gabriel García Márquez reunió en 1962 siete relatos y la novela corta que da título al presente volumen, en el que aparece ya en todo su esplendor el elemento mágico y telúrico que a partir de entonces definiría su obra, sin apartarla, por ello, de la realidad. Estamos en Macondo y su región una vez más, entre personajes y episodios reconocibles, pero ahora caen pájaros muertos sobre el poblado, rompiendo mosquiteros y alambradas, un cura ve al diablo o afirma haber encontrado al judío errante, y visitar la tumba de un ser querido supone un riesgo impredecible. Y hay que enterrar a la Mamá Grande, soberana absoluta de este mundo, que falleció en olor de santidad a los noventa y dos años, tras haber conservado la virginidad durante toda su vida, y a cuyos funerales acude el presidente de la República y hasta el Sumo Pontífice en su góndola papal, pero también guajiros, contrabandistas, arroceros, prostitutas, hechiceros y bananeros llegados para la ocasión… Cien años de soledad. 1967 «Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.» Con estas palabras empieza una novela ya legendaria en los anales de la literatura universal, una de las aventuras literarias más fascinantes de nuestro siglo. Millones de ejemplares de Cien años de soledad leídos en todas las lenguas y el premio Nobel de Literatura coronando una obra que se había abierto paso «boca a boca» –como gusta decir el escritor– son la más palpable demostración de que la aventura fabulosa de la familia Buendía-Iguarán, con sus milagros, fantasías, obsesiones, tragedias, incestos, adulterios, rebeldías, descubrimientos y condenas, representaba al mismo tiempo el mito y la historia, la tragedia y el amor del mundo entero.

Hay un pais en el mundo

Hay un país en el mundo

Hay
un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol,
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
Sencillamente
liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.
Sencillamente
claro,
como el rastro del beso en las solteras
antiguas
o el día en los tejados.
Sencillamente
Frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.
 
En verdad.
Con dos millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falta del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el cantío de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio el amor.
Entonces
es lo que he declarado.
Hay
 un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.
 
Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar
cantando
            su franja propietaria.
Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.
Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,
irán los campesinos por la loma dormida
a gozar
forcejeando
con su propia cosecha.
 
Este amor
doblará su luminosa flecha.
Pero no.
Y creerá
que donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras
cantando
entre los surcos
su propiedad.
Este amor
alcanzará su floreciente edad.
Pero no.
Hay
un país en el mundo
donde un campesino breve
seco y agrio
muere y muerde
descalzo
su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
En un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije
sencillamente triste y oprimido.
No es eso solamente.
Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.
Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.
Madre solícita y nocturna junto al lecho...
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y les saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y los hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.
Y los hombres
que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos
desfiladeros
y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.
Y falta una canción.
 
 
Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
Precisamente
pobre de población.
Pero
            no es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
coraje
para hacer la canción.
 
 
Pulmón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.
 
Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.
El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.
 
Los que la roban no tienen ángeles
no tiene órbita entre las piernas
no tiene sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.
 
No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.
 
País inverosímil.
    Donde la tierra brota
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde alcanza la estatura del vértigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en el medio
no hay más que tierra:
los campesinos no tienen tierra.
Y entonces
¿de dónde ha salido esta canción?
¿Cómo es posible?
¿Quién dice que entre la fina
salud del oro
los campesinos no tienen tierra?
Esa es otra canción. Escuchad
la canción deliciosa de los ingenios de azúcar
y de alcohol.
 
Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio
sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montañas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio
y los brazos del hombre más simple
son del ingenio
y sus venas de joven calibre
son del ingenio
y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio
y las manchas del plomo en las ingles
son del ingenio
y la furia y el odio sin límites
son del ingenio
y las leyes calladas y tristes
son del ingenio
y las culpas que no se redimen
son del ingenio
veinte veces lo digo y lo dije
son del ingenio
“nuestros campos de gloria repiten”
son del ingenio
en la sombra del ancla persisten
son del ingenio
aunque arrojen la carga del crimen
lejos del puerto
con la sangre y el sudor y el salitre
son del ingenio.
 
Y éste es el resultado.
El día luminoso
regresando a través de los cristales
del azúcar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñero y al picador
de caña
rodeado de sus hijos llenando la carreta.
 
Y al niño del guarapo y después al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,
y a la joven temprana cosiéndose los párpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de músculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el último ladrillo
de la chimenea. Y al carpintero gris
clavando el ataúd para la urgente muerte,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo,
que el reposo contiene.
 
El día luminoso despierta en las espaldas
de repente, corre entre los raíles,
sube por las grúas, cae en los almacenes.
En los patios, al pie de una lavandera,
mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.
En las calles se queja en el pregón. Apenas
su pie despunta desgarra los pesebres.
Recorre las ciudades llenas de los abogados
que no son más que placas y silencio, a los poetas
que no son más que nieblas y silencio y a los jueces
silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas
y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.
¡Un dólar! He aquí el resultado. Un borbotón de sangre.
Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento
Sangre en el efectivo producto de amargura.
Este es un país que no merece el nombre de país.
Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.
 
Es cierto que lo beso y que me besa
y que su beso no sabe más que a sangre.
Que día vendrá, oculto en la esperanza,
con su canasta llena de iras implacables
y rostros contraídos y puños y puñales.
Pero tened cuidado. No es justo que el castigo
caiga sobre todos. Busquemos los culpables.
Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos
sobre los hombros de los culpables.
 
 
Y así
palor de luna
pasajeros
despoblados y agrestes del rocío,
van montañas y valles por el río
camino de los puertos extranjeros.
 
Es verdad que en el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros
de azúcar y cristales marineros
disfrutan de un metálico albedrío,
y que al pie del esfuerzo solidario
aparece el instinto proletario.
Pero ebrio de orégano y de anís
y mártir de los tórridos paisajes
hay un hombre de pie en los engranajes.
Desterrado en su tierra. Y un país
en el mundo,
fragante,
colocado
en el mismo trayecto de la guerra.
Traficante de tierras y sin tierra.
Material. Matinal. Y desterrado.
 
Y así no puede ser. Desde la sierra
procederá un rumor iluminado
probablemente ronco y derramado.
Probablemente en busca de la tierra.
Traspasará los campos y el celeste
 
dominio desde el este hasta el oeste
conmoviendo la última raíz
y sacando los héroes de la tumba
habrá sangre de nuevo en el país
habrá sangre de nuevo en el país.
 
Y esta es mi última palabra.
Quiero
oírla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.
Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.
 
Donde un ángel respira.
Donde arde
una suplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.
Después
 
No quiero más que paz.
Un nido
  de constructiva paz en cada palma
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
y el olvido.

 Pedro Mir 
( 1913-2000)

Manuel del Cabral

                                                             Carta ami Padre

 
¿Qué más quieres de mí? ¿Qué otras cosas mejores?
Padre mío,lo que me diste en carne te lo devuelvo en flores.

Estas cosas, comprende, ya no puedo callarte.
Yo, como el alfarero con su arcilla en la mano,
lo que me diste en barro te lo devuelvo en arte.
Creo ya, que ves claro, por qué levantar puedo
este lodo animal -espeso de pensar-.
¡Siempre habrá un alfarero con su sueño en los dedos!

Padre mío, ya ves,
el agua que me diste, venía de una oscura
profundidad de vida, pero como los ríos
primeros de la tierra, aquel goterón mío
se me llenó de altura...

Qué más quieres, no pudo
hacerse licenciado mi corazón desnudo.
Era mucho pedirle, padre mío, ¡no sabes
lo grave que es a veces
un hombre que en el pecho le entierran viva un ave!

Quizá, por eso, aquello
que me dieron horrible, preferí darlo bello.
Diáfano para el trino; para negocios, bruto,
este es el fruto:
con un poco de ti, y un poco del destino
que me puso en la mano
lo divino
con lo humano,
todo lo que en la carne hay de oscuro y perverso
te lo devuelvo en verso.

Qué más quiero, ¿mi herencia? Para qué, padre mío.
Por mi herida de hombre sale un niño cantando.
¡Lo que la tierra piensa, se hace voz en el río!






Manuel del Cabral
insigne poeta de la Republica Dominicana

Arrodillado en una esquina de las llagas de Jesucristo

 

                                                     Camino en rutas de tu calvario

Ahí , donde vive el pasado de tus espinas en crispadas en el dolor del cielo

Yo habito hoy como todos, en la verde sangre de ese calvario enlodado

por Verdugos…

Y con tu límpido rostro, Jesús, emancípate el pecado de los que mandaron a

Cortar las rosas de Saron , mas hoy hijo de Dios, con el crucifijo de oro nos

Condenan sin espinas en el pecado.

Jesús, tus verdugos son los nuestros


En el aposento de tu voz, busco la gloria de mi fe, para liberar amapolas,

del polvo y de esa manera, preparar tu regreso, y tapizar esas llegas con

colores de luces marginales

Jesús de Nazareth, esos gendarmes de espadas y encendidos plomos, derriban

almas en tu nombre, con el crucifijo, empuñando el crimen, mas esos lirios no se marchitan

florecen en el costado de tus llagas para liberar en tu nombre los hijos del

Gestsemani y así echar fuera la serpiente inhumana de la corrupción que

pudre tu vestimenta de llagas y resurrección


He vivido de espalda al ingenio mercantil de tus palabras, glorificadas y

enmudecidas por coroneles y generales de sus mandatarios salpicados de tu

sangre, almorzando siempre con un pedazo de tu cuerpo desnudo arropado

por muchembre, que han aprendido como tu, morir en las montanas y en los

labios del sol, donde tu agonisate de sed y pan para saciar el pecado del

hierro y el dinero sin el nombre de Dios….

Hace unos segundos que te encontré orando en la esquina de mi hambre y frente ami dolor

Se que eres el hijo de Dios, pero antes como hoy, estos gobiernos se rifan tu

trenza para ahorcar con ella el sudor del pobre y tratan con tus predicas

engañar al campesino y obrero del tiempo, hoy se que grandes eres

JESUS DE NAZARETH




Autor :

Lic.Ramon Danilo Correa
 Miembro del Colegio Dominicano
de Periodistas (CDP) C3-155
Primavera 03,2010

Derechos reservados por la oficina de autor de la Republica Dominicana….

Parrafos y versos de mujeres, disparados desde la falda de la Patria

Párrafos y versos de mujeres,

disparados desde la

falda de la Patria

Mujeres de tiempos...
donde el camino conducía a espinas y toxicas humaredas en la

celda de una envejeciente primavera.

Y 

tu, con sed en la voz de campanas, empuñaste

 versos de Neruda y Cesar Vallejo, para envolver

 la Patria en pétalos de abril…

Hilda Gautreau, preciosa dama,de palabras celestiales

caminantes entre diabólicos acentos militares, donde tu efigie

de dama, crecía en las piernas de comandos y en

labios infantiles de banderas proletarias.

Melodía que estremeció el capitalino Puente Juan Pablo Duarte,

en sus momentos de porfía. Hilda Gautreau, con tu metralleta

de versos y tu pecho de cantora, redímite la moral y el pedestal

de los símbolos patrios.

Yolanda Guzmán, indomable sangre de hierro, amante de la libertad,

 eres linda como el rostro de la palmera, mujer que entrego su

sangre en las verdes heridas del Himno Nacional, caminando

de frente al pelotón que fusilo su cabellera de cordillera

  

emancipada de amor, cuyos labios besaron el polvo de

 la libertad, acribilladas por macrocefálicos uniformados de tinieblas

Aniana Vargas,con tu fusil y el cántaro de palomas donde

cayeron y volaron aves labradoras de la tierra quisqueyana, contra el dictador,

Rafael Leónidas Trujillo Molina, te enfrentaste y empuñaste

el asta de la bandera de la dignidad.Gloria a tus juveniles años 

encanecidos en la faena de la tierra. Paz a tus restos descansado en

el arroyuelo comunitario

Y te vi el 24 de abril, 1965, con tu rostro elegante de mujer cibaeña, 

envuelta en un ramillete de flores, todas con el discurso de fuego y mar, donde las

gaviotas como tu, marcharon frente al rompeolas de la paz. Rechazaron 

besos y caricias del agresor, quien con su lengua de antifaz pretendía acariciar

con sangres y cadáveres los poros de la Patria

También, Piky Lora, combatiente del amor y la paz, con su

coraje se atrinchero en una esquina de la bandera, alma de la Patria. Evitando así, que 

 manadas de gorilas violentaran la virginidad ciudadana.
 

Esta hermosa mujer, con sus mieles en miradas apocalípticas,

y enamorada del futuro, entrego su juventud a un jinete del temporal, 

al pueblo dominicano.

Eres tú, sombrilla del discurso firme en el micrófono de las esquinas multitudinarias, 

o en el Parque Independencia, donde las banderas perdían sus colores para vestirse de ti y nosotros. Gloria a su memoria de plomo y mármol humanístico


Muchachas, procedentes del corazón de la hiervas y de los barrios 

con sueños laboriosos, otras profesionales, todas, ofrendaron el amor bajo el sacrifico de la 

libertad en el vientre de la amapola dominicana. Gloria eterna aquellas damas del pincel libertario

Emma, linda piragua embravecida de la estirpe del comandante

Manuel Aurelio Tavarez Justo (Manolo), quien desenterró salivas de gritos 

democráticos, en la cristal copa de la Manacla, enterrando ahí, 

el sudor de la campesina sangre

Emma Tavarez Justo, celosa centinela de la herida alborada, con tus canciones abrileñas, saliente de tu estatura de mariposa, hoy quiero mirar

aquellos encendidos floreros, lamer rojas lágrimas del río ozama, con la presencia de ustedes, damas del sacrificio y farolas del honor, vencieron

aquellos gusanos del ocaso, ustedes sepultaron en el corazón de abril, el sudor de la sangre irredentora





Autor:
Lic.Ramón Danilo Correa
 Miembro del Colegio Dominicano
de Periodistas (CDP) C3-155

16 de verano, 2010


‘’‘’Como homenaje a la participación de las mujeres en

la gesta del 24 de Abril 1965
Momentos, que el pueblo dominicano se enfrento en

armas contra el invasor y un puñado de traidores

15 y 16 de Junio, revolucionario ….feroces combates, entre las

fuerzas del pueblo, dirigida por el comandante, 

Coronel Francisco Alberto Caamaño

y los invasores yanquis, en la zona llamada

constitucionalista, (CIUDAD NUEVA),intento de

los agresores extranjeros desalojar a los revolucionarios,

quienes tenían el control del fuego y la razón, pero no lo lograron

 los invasores de USA.. ‘’’’ Viva la Republica

Poemas, Pablo Neruda

Una cancion atrincherada

                                        Patriotas del Movimiento Trinitario,organizan estrategia para, Febrero 1844

La República Dominicana
nace entre conjutos de ideas
y acciones

En la trinitaria
la hoguera del llanto
deja suplir sus lágrimas
entre la cadera del surco

en el pecho
sacro de estos cantores
amamantado
en  famélico senos
Y
  miradas de una dama
candilejas

en raíces desnudas
de libertad

Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo
En esa órbita
centenarias
fusiles de ideas
 evocaron cánticos
en  roncas piedras
salpicadas de mares

Epopeyas
hambrientas
tragadas en murciélagos
digitales
masticadores
de banderas
Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo
Juan Pablo Duarte y Diez
Ramón Matias Mella
Francisco del Rosario Sanchez
María Trinidad Sanchez
y otras fibras del violín
independentista

desataron
la Patria
de los grillos
ardientes
empecinado

en la frontera
de su paz
reconstruida
entre polen
agridulces

Pero
hoy
estos girofontes
tricocefalos
históricos
desentierran
las memorias
republicanas
cuando la noche
despeinada
se niega amanecer
de nuevo
en el estomago
descalzo,
estambre
de  políticos
saqueadores
de lamparas...
Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo
Viva
el honor
de la República Dominicana
contemplado
desde bohío
mares

 y
siluetas
maquilladas
de pólvoras

 tierra
sembrada
de velorios

Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo
Yola  indocumentada,
mudas fronteras
que se despeñan
corriendo a la
desdentada  miseria

aposentandose
en países
donde ilumine mejor
el sendero de libertad
Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo
Fuera de estos
huracanes
inhóspito muro
estéril
donde
la
democrática,
el crimen
y peculado
gubernamental
sombrilla
y
tabernáculo
donde
languidecen
 estrellas
parturientas
crisol de  libertad
Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo
Viva
la República Dominicana
y sus vecinos,  isla
rodeada de
asesinos y ladrones
de  antorchas
bajo la mandíbula
del ocaso

Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo
Apesar
del lienzo enrojesido
en el grito febrerino,1844
también
bajo la sangre
derramada
por el tirano (Trujillo)
en la cadera
de Constanza
Maimón
y Estero Hondo
en la piel de aquel
perenne verano
del 1959

Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcofago
 del tiempo

Como tambien
 Surgieron
 otros héroes
por el sudor
sangriento
de mártires
vertidos
en valentía de
candelabro
Patrio
1963
en
el
cantero
de
Manacla

Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo
El 24 de Abril,1965
se levanta
un remolino
atrincherado
en los cadáveres
milenarios de glorias
opuesto al golpe de Estado
contra el horizonte democrático
Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo
La aurora
del 12 de Enero del 1972
y  los palmeros
arrodillaron
en una cueva cercana
al  kilómetro 14 de la autopista
de
Las Americas,
a una jauría amamantada por
 aves de rapiña
universal

Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo

En caracoles
nadan las palmeras
hasta levantar
la bandera tricolor
en la montaña
democrática
de nuevo tipo

Pero
las ideas no se pudren
 en el sarcófago
 del tiempo


Autor:
Lic.Ramón Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano
de Periodistas CDP.C3-155

27  de Febrero,2005

Una ofrenda a un aniversario mas de la
independencia nacional
de la República Dominicana
En aquel 27 de Febrero 1844


Nota:
Todos los derechos de  este canto a la Patria,
están protegido por
la oficina de autoría según leyes dominicanas

Apocalipsis, al rostro de una primavera

Me he equivocado.

aquellos sueños

oxidados y trémulo

vegetariano de tu

génesis, no eran mío

 Se escaparon de un
corazón

que latía en raíces

aventurera,sublime 
y amarga

Pero,
perdón, no era 
el mío…

Parece

que llego el jinete

del viento

y con su voz

sin idiomas

pronuncio  tu nombre

sin acento en el eden

Tú eres la culpable

de encarcelar

mi ayer en la sinagoga

de una primavera

maquillada de mentiras

Ahora

mis versos están

estacionados por equivocación

en el aleo de tu olvido

Sin culpa

me siento extraño

en esta galería ajena

que besaron mis versos

Tú

tienes la culpa

por permitir

que te amen

con el sueño

de otro dueño

No fue  mí

error

amarte

en primavera

sin importar

que el Otoño

desgarre

aplaque nuestros

moribundo versos

Por

sembrar

corolas

en esta distancia

Y

 entregar el aroma

flores de tu

falda

a un peregrino

agorero.

Amen

Autor:

 Lic.Ramón Danilo Correa

 Sábado 17 de Otoño,2011

Nota:

Gemido para

Una encendida

primavera

xxx

Todos los derechos reservados, por la oficina de autor

De la República Dominicana

Manacla, oasis del tiempo

El 21 de Diciembre, de 1963,
un enjambre
de jovenes,
encabezado por el doctor
Manuel Aurelio Tavarez Justo
(Manolo),
con los pies descalzos
de corrpcion

y empuñando los latidos,


del tiempo,
se encaminaron al pies
de  montañas
aromatisada de libertad

Hoy
las heridas
de manacla
levantan sus voces
contra  siluetas
corruptas democraticas

La sangre

derramada
en  Mancla
continua
lloviendo

Hoy

hace 48 inviernos
que asesinaron en la cima
de Mancla
el derecho a la libertad
poblado en los cadaveres
sonriente de Sol

Caminaremos
algun dia en el canto

de las cordilleras
en busca de la paz
Solo cubriendonos

en  ramas envejecidas
de la bandera dominicana

Los combatientes
de Manacla y otras
lomas
condenan desde su alma
de fusil
el saqueo y miseria
de nuestros rios,
nuestras lagrimas
en praderas
y

tierra campesina

Hoy

la sangre
herida por el plomo
de coraje
vomita
de nuevo
el oxidado
odio contra la
corrupcion estatal

El hambre
critica
el silencio
de las espinas

Manolo Tavarez Justo
y demas martires
levantan de nuevo
la moral
del sueño
contra
la corrupcion
que hoy oscurece
la frente
republicana

La Patria
honra
al comandante
del trigo
que sembro
en Mancla
las estrofas
del himno
nacional
disparadas

luego
en los labios
abrileños
y caracoles
Primero

llegaron en el remolino
del 1959,
las ramas
de verdes olivos
que adornaron
el juvenil rostro
del escudo Patrio
por Constanza
Maimon
y
Estero Hondo
con la finalidad
eterna
de desangrar
la sanguijuela
corrupta y criminal
de los monstruos
que amasan riqueza
del vientre de la Patria





Autor:
Lic.Ramon Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano
de Periodistas (CDP) C3-155

21 de Diciembre, 2011

Nota:
Viva  el comandante
Manuel
Aurelio
Tavarez Justo
(Manolo)

y sus compañeros de combate.
Martires y heroes
de la Republica Dominicana
caido en La Manacla, y otras montañas,
el 21 de diciembre,1963.Hoy en su
48 aniversario alborada del dolor
y sacrificio historio. Rendimos tributos
a sus memorias


Nota:
Este poema esta protegido de manera integro,
por la oficina de derecho de autor,
segun leyes de la Republica Dominica

Otro Muro de la Patria

Rufino de la Cruz, epicentro
 del dolor donde las trenzas
 encanecieron sus raíces de horizontes,
músculo de consignas olvidadas en muros
silentes por  tu linaje proletario

 Timonel de libertarias siluetas
 asesinado entre el cielo y el asfalto,
en una esquina  adolorida de la Patria

 Las heridas de Rufino de la Cruz Disla,
 Minerva, Patria y María
Teresa Mirabal, humillaron  el holocausto
 del crimen

enamorado en la pradera del sátrapa 
así colaron  madrugadas irredentas
 donde se encunaron
aquellos versos de la muerte del
tirano quisqueyano. Fango del Gavillero

Rafael Leonidas Trujillo Molina
Monstruo de libertades,  aquel 25
de noviembre de 1960
derrámate lámparas en el
verdecido vientre  del valle

Rufino de la Cruz
Ignorado en la cruz
del Sol
Tu, monumento mártir
te llevamos en silencio
los dominicanos, edificado
en un lugar de nuestra geografía
humana
 para de esa manera desangrar tus huellas
y difundir como bandera, la estatura
de tu ejemplo

Rufino de la Cruz, luchador
antitrujillista,
chofer de  huracanadas olas
por tu condición de pobreza
han desnudado y amordazado
tu militancia,
para de esa manera beberse
tus sueños y  crucificar
la aurora de tu coraje y valentía
frente a la serpiente de
pólvora y algas.


Hoy destierran como siempre, tu cadáver
del crisol historico
como si tu sangre
aun podrida de libertad , no cayera
empuñando también,
el dolor de la patria


Autor:
Lic.Ramon Danilo Correa
Miembro del Colegio Dominicano
de Periodistas.C3-155









Nota:
Un tributo a un mártir por la lucha
contra la tiranía
de Rafael Leonidas Trujillo
Molina (Chapita). Rufino  de la Cruz,  también
era un hombre comprometido con
 el movimiento por el derrocamiento del tirano, 
quien muriera en el mismo instante
 por la misma causa que cayeron  las heroínas,
OPatria, Minerva y María Tereza Mirabal.

La Republica Dominicana en sus lágrimas
de victorias ha
dejado un altar para este héroe
olvidado por quienes siempre  gobiernan
el Estado Dominicano,
para unos apellidos….Rufino de la Cruz,
era un hombre del pueblo, pobre, pero
militante por la democracia,
y la noche de la muerte
de las hermanas Mirabal, conducía
el vehiculo donde
fueron accidentados por

el plomo y el fuego,
 garras de la  dictadura dominicana.
Gloria eterna a
nuestro héroe nacional,
junto a las hermanas Mirabal,
 al cumplirse 51 aniversarios del
horrendo dolor


++++
Este canto poetico, esta protegido por la
oficina de autor de manera integra,
segun leyes de la Republica Dominicana

Oda,a una Patria secuestrada por la corrupcion

Oda a una Patria secuestrada por la corrupcion

República Dominicana

Tu sigues doblegada

al hambre y

Mentiras de payasos

políticos

Tus labios

rígidos cual si fuera

el vientre vacío

de tus playas

Elevar una plegaria

 al cielo, y la tierra,

para

castigar a los asesinos

de la voz y el pincel

En estos días

de perenne promesas

políticas,

diputados, senadores

y jueces

mercaderes del santuario,

Juegan la trenza de

tu espalda

tejida con  vertidas

sangres de patriotas

y mártires,en el

"Altar de la Patria"

Oremos

Para que el pueblo 

enmudezca

el discurso de 

traficantes del

odio y el peculado

Patria

Arrodilladas

en  tiniebla

de un presidente

y otros mandatarios,

 gobernadores, alcaldes,

 coroneles

 generales del dolor

y regidores, saqueadores

de alegrías infantiles

Levanta tus canas

caídas en los pies

de moribundas

palmeras

 Arrendatarios

  y

traficantes

 de hambres,

 ríos,fangos

de

promesas

 canciones

miserias

honestidad,

minas de oros

y piedras

preciosas,

todos ellos,

minusválidos

albañiles 

de la muerte

enamorada de la vida.

Pero yo te amo,

estos

caminos

polvorientos

habitados de

 promesas

politiqueras

empuñaran

las lluvias

derramadas

en mafiosos

resultados

 (eleccionarios)

 en el “alma

de la Patria”

Oremos por los

sembradores

de miserias

en el Congreso

¡Ho!, Patria

estos ladrones

de amapolas

han rasgado

el perfil de

tu filosofía

Con los clavos

que crucificaron a

Jesucristo

clavaremos las garras

y el cerebro fétido

de estos especuladores

de la vida

republicana

No importa

 tu surgirá

desde el fondo

del microbio

 y

 con la bandera

tricolor

en  brazos

de los humildes

donde  la palabra mío

no sea el rostro de

 la corrupción.

     Y

Tu

lánguideses

en esta histórica

tumba,

 atracada su

gloriosa moral

de paz, bajo el fecal

paragua

 democrático,

botin de 

corsarios

!!Ho!!

 Patria,

 encarceladas

en tus minas

de oro y cementerios,

 y pobreza

en el mismo

discurso

político

tenebroso

 enraizado

y misero

en cristiandad.

Oremos para que

Dios y el pueblo,

salven el

Alma de  los

corruptos

que habitan

 en el

Palacio

presidencial

Estos

Honorables

Compran y venden

Párrafos

La justicia, solo se le aplica

al que tiene hambre

al que tiene sueño

al que labra la tierra

con su envejecido apellido

 al que se pudre 

arropado en

colores de  banderas

al que ha sembrado

Algas marinas

en la frente del sudor

 ...Viva la República Dominicana !!!

Autor:

Lic. Ramón Danilo Correa

Miembro del Colegio Dominicano

De Periodistas (CDP) C3-155

07 de Otoño, 2011

Como un acto de solidaridad 

con mi Patria,

en momento difícil , 

donde la corrupción es

parte del concierto universal

Nota:

Este poema, esta protegido por la

oficina de derecho de autor

según leyes de

República Dominicana