Es un espacio, cuya difusion de trabajos culturales, pero con una especial focalizacion en el marco de la poetica, como instrumento de educacion y fortalecimiento a la formacion politica, social y romantica, como seres humanos que convivimos en espacios compartdidos de dolores y preocupaciones en el desarrollo de la humanidad, sobretodo en el concepto de pais, acampado en el rostro historico de los esfuerzos por levantarnos y volver a caminar en el crisol de la libertad.Republica Dominicana
Pagina visitada hoy
domingo, 23 de noviembre de 2008
NACIENDO EN TU CREPÚSCULO
------------------------
En tu silueta
se reflejan los verdes vuelos de las mariposas
perdidas
en tus corolas crepusculares,
Eres
Una hermosa mujer
Sobre tu vientre de hojarascas acariciadas por
el polvo de una envejecida tarde de amor
Renace el polen
Sabes
He aprendido amarte arrodillados en los labios
de tu ayer
Ya que de esa manera podremos renacer las
madrugadas inclinadas
En el ultimo otoño de acuarela desangrada por
el sopor del tiempo
Que sepulto lagrimas fronteriza
de nuestra imaginación
encadenada por la pasión
secuestrada en el virginal ocaso
Pero no importa
Aun así
Nacerá la aurora en la geografía profunda de tu
piel
Caerán lloviznas
De espigas en la desembocadura de tu encanecida
alegría
Autoria:
Ramon Danilo Correa
Poemas de Ramon Danilo Correa | Poemas de amor
viernes, 21 de noviembre de 2008
Canto al comandante del Sol
Hoy
la República Dominicana siente
en sus avenidas y callejones
pisadas en sus abrileñas
heridas
Y en cada hueco de tu luz
Coronel
Francisco Alberto Caamaño de Deño
millones de razones
pavimentaran de nuevo la descalza
silueta Quisqueyana
con el valor de tus primaverales
recuerdos
Oh
Francisco Alberto
eres con tus cantares de
amaneceres
y tu guitarra de fusil
el cantor de gestas más cimeras
que montañas dominicanas hayan
podido escuchar desde el
estomago de las palmeras
Héroe
de huracanadas olas
inauguradas en la enraizada
CIUDAD NUEVA
del 24
Y
28 de Abril de 1965
Combate en el Puente Juan Pablo
Duarte de la capital del Sol
Dominicano
Y en el vientre
asfaltado del costado Sur de la
CORDILLERA CENTRAL
Quisqueyana
Comandante
humedecido de glorias
lirios
victorias
y
caracoles
con tu pecho de febrero y el
pico de barrancolí
desembarcaste en
PLAYA CARACOLES 1973
Con tus ideas vestidas
de guardia rural
para construir el bohío dominicano
al igual que Manuel Aurelio
Tavarez Justo (Manolo)
Quien con su cuerpo masificado
de amigos y uniformes de combates
y su sangre en diluvio
foresto el pensamiento
de
colmeneras patrióticas
centenarias en
LAS MANACLAS
Montaña Quisqueyana (quien
encabezo la guerrilla
para desinfectar el alba
secuestrada por el gorilesco
golpe de
Estado al Gobierno
Constitucional y Democrático
del Profesor Juan Bosch,
Septiembre 25 de 1963
por militares fascistas
dominicanos
al servicio de intereses
mezquinos
y foráneos)
Titán
De combates
te encontramos en el ojo
de la tormenta tropical
Hoy
Coronel de Abril
de Febrero en
Caracoles
acampados
en
montañosas lámparas
libertarias
Oh
comandante
marineros
de
campesinos versos
y trinitarias estrofas
acantonadas
en tu atrincherada
CIUDAD NUEVA
Antes de que florezca el Sol
te regalaremos un ramillete
de infantiles sonrisas
cosechadas
de tu himno tamborilero....
Hoy
coronel de Abril
de febrero en caracoles
de lomas y carreteras
en cada esquina de esta
primavera
te encontramos
Ofrendando el espíritu de la
historiografía
Nacional
Francisco Alberto
del pueblo y las campiñas
agigantaste las pupilas de tu
patria en
aquellos 365 días infinitos
que nacieron en tus labios
quemantes de 1965
lluvias sudorosas de Sol y
arena
Eres
Icono del Caribe
Redimido en la flor del plomo
Junto
A
rostros con uniformes de banderas
Enrique Jiménez Moya
Juan Ventura Simó
y
patriotas
hermanos
ultramarinos
organizaron el pensamiento y la acción
de la invasión de Constanza
Maimón y Estero Hondo
del movimiento revolucionario
14 de Junio de 1959
Estos
profetas
de la libertad
penetraron a la trenza de la Patria
cayeron en el alma de la historia
para renacer
en el corazón de las banderas
con la intención de desparasitar la primavera
de la tiranía trujillista
Héroes
de inmortales
sendas
y
praderas
viven en el imborrable
camino
de Ernesto Guevara
El Che
en una finca de banderas
sembradas de alegres pinos
en esta tasa de café
endulzada con sangre tuya
del cristalino arroyo
de Manolo
y de otros
miles hijos de esta
República
Dominicana
Latinoamérica y el mundo en
lucha
contra el lobo
entre tus manos de metal
pintaremos la falda de la madre
patria con tu ejemplo militar....
Te
Recordamos
Francisco Alberto Caamaño
Con tu uniforme de fronteras
Y tus canciones centenarias
Y tu rango de humildad
Y tus sueños interminables
en cada playa de mi tierra
Oh
militar que el 28 de abril de
1965 latigazos y
con tu rustica flauta
acámpate el coraje
contra el águila invasora del
Norte
que con sus garras quiso
doblegar
la alborada de tu canto
Gracias
Héroe de Abril y caracoles
Eres hombre
de fuego y silueta de Mar
Seguiremos tu ejemplo pintado en
verdes mejillas
enamoradas de tu ayer…
unido a las magnéticas y
floridas
manos de la ruta del Che...
Autor:
Ramón Danilo Correa
24 de Abril de 2008
en
homenaje Póstumo
A los caídos por la lucha
al respeto a los derechos
humanos
Noviembre 18 del 2009
El 25 de Noviembre es una fecha patriotica para el pueblo dominicano
la maquinaria represiva y asesina del dictador Trujillo,sembro su crueldad
en el vientre de la patria,resplandecieron tres estrellas al firmameto del pensamiento politico y cultural,para irradiar luz en el rostro de la herida historica
Minerva Mirabal Reyes, nació el 12 de Marzo de 1926, a quien la historia nos muestra de un carácter recio y con una personalidad que la aferraba a sus creencias, incapaz de ceder cuantos derechos les eran propios, no vaciló para enfrentar hasta a su progenitor, cuando las circunstancias lo demandaron.
Dispuesta a hacer prevalecer sus inquietudes, no se detuvo en la crueldad de la figura intransigente del generalísimo benefactor y padre de la patria nueva y cuantos sobrenombres mas los aduladores les dieron, fue ella la que decidió embarcar a la familia Mirabal, en la empresa del complot, contra el sátrapa.
Su modo de pensar, “Preferiría saltar por esa ventana a ser obligada a hacer algo contra mi honor” (MMR).
Patria Mercedes Mirabal Reyes, nacida el 27 de Febrero de 1924, justamente 80 años después de haberse producido la Independencia Nacional, descrita como la mujer santa, dedicada al servicio religioso de la comunidad, a lo mejor nunca pasaría por su mente la idea de alcanzar el estrellato, como heroína nacional, por sus grandes dotes de ingenuidad que se le atribuye.
Este es el sentir de la ferviente católica, “La casa del señor es una mansión grande como el cielo, y todo lo que hay que hacer es, llamar a su ventana y él abriría para dejarnos entrar” (PMMR)
María Teresa Mirabal Reyes, la menor de las cuatro hijas del matrimonio Mirabal – Reyes, vino al mundo el 15 de Octubre de 1935, como es normal, debió ser la primera seguidora de los ideales de su hermana mayor, que a su corta edad comenzó a inculcarle la idea de salir del hombre, que en América se convirtió, en el sanguinario mayor, de los regimenes dictatoriales de la época.
Inició los primeros días de su existencia dejando su pensamiento, ajena a la adversidad que le aguardaba el futuro de su nación, bajo el yugo de esta férrea tiranía, he aquí su forma de ver el mundo, con los ojos de la infancia.
Querido Librito: eres un regalo que me hizo Minerva hoy, para mi Primera Comunión. Eres tan bonito, con una cubierta de madreperla y un brochecito, como el de los misales. Me divertiré tanto, escribiendo en tus hojas de papel de seda.
Minerva dice que llevar un diario es una manera de reflexionar y la reflexión profundiza el alma. Suena tan serio. Supongo que ahora que tengo de lo que soy responsable, debo esperar ciertos cambios.
“Mi alma es mucho mas profunda desde que empecé a escribir” (MTMR).
Aquel 25 de Noviembre todo era gris, el viaje a la muerte las apresuraba, mientras el caliesaje preparaba su cuartada, pero la suerte estaba echada, fue por eso que al despedirlas este día hacia el encuentro con la eternidad, su hermana, la única sobreviviente, doña Dedé Mirabal, les dijo:
El 25 de Noviembre es una fecha patriotica para el pueblo dominicano
la maquinaria represiva y asesina del dictador Trujillo,sembro su crueldad
en el vientre de la patria,resplandecieron tres estrellas al firmameto del pensamiento politico y cultural,para irradiar luz en el rostro de la herida historica
Minerva Mirabal Reyes, nació el 12 de Marzo de 1926, a quien la historia nos muestra de un carácter recio y con una personalidad que la aferraba a sus creencias, incapaz de ceder cuantos derechos les eran propios, no vaciló para enfrentar hasta a su progenitor, cuando las circunstancias lo demandaron.
Dispuesta a hacer prevalecer sus inquietudes, no se detuvo en la crueldad de la figura intransigente del generalísimo benefactor y padre de la patria nueva y cuantos sobrenombres mas los aduladores les dieron, fue ella la que decidió embarcar a la familia Mirabal, en la empresa del complot, contra el sátrapa.
Su modo de pensar, “Preferiría saltar por esa ventana a ser obligada a hacer algo contra mi honor” (MMR).
Patria Mercedes Mirabal Reyes, nacida el 27 de Febrero de 1924, justamente 80 años después de haberse producido la Independencia Nacional, descrita como la mujer santa, dedicada al servicio religioso de la comunidad, a lo mejor nunca pasaría por su mente la idea de alcanzar el estrellato, como heroína nacional, por sus grandes dotes de ingenuidad que se le atribuye.
Este es el sentir de la ferviente católica, “La casa del señor es una mansión grande como el cielo, y todo lo que hay que hacer es, llamar a su ventana y él abriría para dejarnos entrar” (PMMR)
María Teresa Mirabal Reyes, la menor de las cuatro hijas del matrimonio Mirabal – Reyes, vino al mundo el 15 de Octubre de 1935, como es normal, debió ser la primera seguidora de los ideales de su hermana mayor, que a su corta edad comenzó a inculcarle la idea de salir del hombre, que en América se convirtió, en el sanguinario mayor, de los regimenes dictatoriales de la época.
Inició los primeros días de su existencia dejando su pensamiento, ajena a la adversidad que le aguardaba el futuro de su nación, bajo el yugo de esta férrea tiranía, he aquí su forma de ver el mundo, con los ojos de la infancia.
Querido Librito: eres un regalo que me hizo Minerva hoy, para mi Primera Comunión. Eres tan bonito, con una cubierta de madreperla y un brochecito, como el de los misales. Me divertiré tanto, escribiendo en tus hojas de papel de seda.
Minerva dice que llevar un diario es una manera de reflexionar y la reflexión profundiza el alma. Suena tan serio. Supongo que ahora que tengo de lo que soy responsable, debo esperar ciertos cambios.
“Mi alma es mucho mas profunda desde que empecé a escribir” (MTMR).
Aquel 25 de Noviembre todo era gris, el viaje a la muerte las apresuraba, mientras el caliesaje preparaba su cuartada, pero la suerte estaba echada, fue por eso que al despedirlas este día hacia el encuentro con la eternidad, su hermana, la única sobreviviente, doña Dedé Mirabal, les dijo:
jueves, 20 de noviembre de 2008
martes, 18 de noviembre de 2008
Retoño de sinagoga
Como cobarde
sigo transitando
la distancia de mi voz
En tu lejano atardecer
me perdí
sin saber
la cantera
de
tu
luz
Pero no importa
cielo
en las estrellas viven rutineles
caminantes sin ecos
ni espigas
de imagenes que surcaran mi semblanza...
Para cuando regrese
la primavera
estaré sembrado de amapola
y
uniformado de verdes campos
en cuyos vientres
aposentare el estigma del ayer.......
Y
mi cuerpo
ya no sera lentejas de mariposas
ni en mis amaneceres
cantaran golondrinas
en
alfombrados
pensamientos
confusos
sobre este rompeolas
inclinado en mis
infantiles
versos
para ser leído
comentado
en un lejano
y
herido otoño
con empuñadas
y
filosas silabas
enamoradas
de
un
olvido
gemidos
en
odios
y
ofensas...
Solo
me interesa
amor
que pronuncie
balcones
masificado
de ternura
se estremecen
desde tu boca
patrimonio
y manantial
navegable
de ensueños
ultra reales
en
mieles de dioses
al besar
tus versos
como
cuando
nos conocimos
de frente
al
sudoroso
camino
emancipado
de acuarelas
vertidas de amor
Hemos sembrados
en nuestros pasos
por este difícil
holocausto
un estéril
retoño
de pasión...
En un otoño
abrigado
en su desflorida
ira
de vocales
débiles
contra
mi silueta
diseminada
en tu oxidado
criazón
anclado
en
últimos
latidos
de aquellos
amaneceres
Pero
gracias
por dejar
que mi
soliloquio
de ternura
haya
vivido
primero
su muerte
que
la vida
en cada
canto de tu
sultana
guitarra
de barrancoli....
Autor:
Ramón Danilo Correa
Otoño,15 de 2008
lunes, 17 de noviembre de 2008
Hay
un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol,
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
Sencillamente liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.
Sencillamente claro,
como el rastro del beso en las solteras antiguas
o el día en los tejados.
Sencillamente
Frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.
En verdad.
Con tres millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falda del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el cantío de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio el amor.
Entonces
es lo que he declarado.
Hay
un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.
Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar
cantando
su franja propietaria.
Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.
Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,
irán los campesinos por la loma dormida
a gozar
forcejeando
con su propia cosecha.
Este amor
doblará su luminosa flecha.
Pero no.
Y creerá
que donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras
cantando
entre los surcos
su propiedad.
Este amor
alcanzará su floreciente edad.
Pero no.
Hay
un país en el mundo
donde un campesino breve
seco y agrio
muere y muerde
descalzo
su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
En un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije
sencillamente triste y oprimido.
--------------------------------------------------------------------------------
No es eso solamente.
Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.
Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.
Madre solícita y nocturna junto al lecho...
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y les saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y los hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.
Y los hombres
que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos
desfiladeros
y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.
Y falta una canción.
--------------------------------------------------------------------------------
Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
Precisamente
pobre de población.
Pero
no es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
coraje
para hacer la canción.
--------------------------------------------------------------------------------
Pulmón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.
Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.
El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.
Los que la roban no tienen ángeles
no tiene órbita entre las piernas
no tiene sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.
No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.
--------------------------------------------------------------------------------
País inverosímil.
Donde la tierra brota
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde alcanza la estatura del vértigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en el medio
no hay más que tierra:
los campesinos no tienen tierra.
Y entonces
¿de dónde ha salido esta canción?
¿Cómo es posible?
¿Quién dice que entre la fina
salud del oro
los campesinos no tienen tierra?
Esa es otra canción. Escuchad
la canción deliciosa de los ingenios de azúcar
y de alcohol.
--------------------------------------------------------------------------------
Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio
sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montañas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio
y los brazos del hombre más simple
son del ingenio
y sus venas de joven calibre
son del ingenio
y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio
y las manchas del plomo en las ingles
son del ingenio
y la furia y el odio sin límites
son del ingenio
y las leyes calladas y tristes
son del ingenio
y las culpas que no se redimen
son del ingenio
veinte veces lo digo y lo dije
son del ingenio
“nuestros campos de gloria repiten”
son del ingenio
en la sombra del ancla persisten
son del ingenio
aunque arrojen la carga del crimen
lejos del puerto
con la sangre y el sudor y el salitre
son del ingenio.
--------------------------------------------------------------------------------
Y éste es el resultado.
El día luminoso
regresando a través de los cristales
del azúcar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñero y al picador
de caña
rodeado de sus hijos llenando la carreta.
Y al niño del guarapo y después al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,
y a la joven temprana cosiéndose los párpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de músculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el último ladrillo
de la chimenea. Y al carpintero gris
clavando el ataúd para la urgente muerte,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo,
que el reposo contiene.
El día luminoso despierta en las espaldas
de repente, corre entre los raíles,
sube por las grúas, cae en los almacenes.
En los patios, al pie de una lavandera,
mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.
En las calles se queja en el pregón. Apenas
su pie despunta desgarra los pesebres.
Recorre las ciudades llenas de los abogados
que no son más que placas y silencio, a los poetas
que no son más que nieblas y silencio y a los jueces
silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas
y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.
¡Un dólar! He aquí el resultado. Un borbotón de sangre.
Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento
Sangre en el efectivo producto de amargura.
Este es un país que no merece el nombre de país.
Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.
Es cierto que lo beso y que me besa
y que su beso no sabe más que a sangre.
Que día vendrá, oculto en la esperanza,
con su canasta llena de iras implacables
y rostros contraídos y puños y puñales.
Pero tened cuidado. No es justo que el castigo
caiga sobre todos. Busquemos los culpables.
Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos
sobre los hombros de los culpables.
--------------------------------------------------------------------------------
Y así
palor de luna
pasajeros
despoblados y agrestes del rocío,
van montañas y valles por el río
camino de los puertos extranjeros.
Es verdad que en el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros
de azúcar y cristales marineros
disfrutan de un metálico albedrío,
y que al pie del esfuerzo solidario
aparece el instinto proletario.
Pero ebrio de orégano y de anís
y mártir de los tórridos paisajes
hay un hombre de pie en los engranajes.
Desterrado en su tierra. Y un país
en el mundo,
fragante,
colocado
en el mismo trayecto de la guerra.
Traficante de tierras y sin tierra.
Material. Matinal. Y desterrado.
Y así no puede ser. Desde la sierra
procederá un rumor iluminado
probablemente ronco y derramado.
Probablemente en busca de la tierra.
Traspasará los campos y el celeste
dominio desde el este hasta el oeste
conmoviendo la última raíz
y sacando los héroes de la tumba
habrá sangre de nuevo en el país
habrá sangre de nuevo en el país.
--------------------------------------------------------------------------------
Y ésta es mi última palabra.
Quiero
oírla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.
Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.
Donde un ángel respira.
Donde arde
una súplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.
Después
No quiero más que paz.
Un nido
de constructiva paz en cada palma
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
y el olvido.
un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol,
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
Sencillamente liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.
Sencillamente claro,
como el rastro del beso en las solteras antiguas
o el día en los tejados.
Sencillamente
Frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.
En verdad.
Con tres millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falda del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el cantío de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio el amor.
Entonces
es lo que he declarado.
Hay
un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.
Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar
cantando
su franja propietaria.
Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.
Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,
irán los campesinos por la loma dormida
a gozar
forcejeando
con su propia cosecha.
Este amor
doblará su luminosa flecha.
Pero no.
Y creerá
que donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras
cantando
entre los surcos
su propiedad.
Este amor
alcanzará su floreciente edad.
Pero no.
Hay
un país en el mundo
donde un campesino breve
seco y agrio
muere y muerde
descalzo
su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
En un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije
sencillamente triste y oprimido.
--------------------------------------------------------------------------------
No es eso solamente.
Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.
Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.
Madre solícita y nocturna junto al lecho...
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y les saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y los hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.
Y los hombres
que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos
desfiladeros
y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.
Y falta una canción.
--------------------------------------------------------------------------------
Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
Precisamente
pobre de población.
Pero
no es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
coraje
para hacer la canción.
--------------------------------------------------------------------------------
Pulmón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.
Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.
El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.
Los que la roban no tienen ángeles
no tiene órbita entre las piernas
no tiene sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.
No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.
--------------------------------------------------------------------------------
País inverosímil.
Donde la tierra brota
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde alcanza la estatura del vértigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en el medio
no hay más que tierra:
los campesinos no tienen tierra.
Y entonces
¿de dónde ha salido esta canción?
¿Cómo es posible?
¿Quién dice que entre la fina
salud del oro
los campesinos no tienen tierra?
Esa es otra canción. Escuchad
la canción deliciosa de los ingenios de azúcar
y de alcohol.
--------------------------------------------------------------------------------
Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio
sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montañas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio
y los brazos del hombre más simple
son del ingenio
y sus venas de joven calibre
son del ingenio
y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio
y las manchas del plomo en las ingles
son del ingenio
y la furia y el odio sin límites
son del ingenio
y las leyes calladas y tristes
son del ingenio
y las culpas que no se redimen
son del ingenio
veinte veces lo digo y lo dije
son del ingenio
“nuestros campos de gloria repiten”
son del ingenio
en la sombra del ancla persisten
son del ingenio
aunque arrojen la carga del crimen
lejos del puerto
con la sangre y el sudor y el salitre
son del ingenio.
--------------------------------------------------------------------------------
Y éste es el resultado.
El día luminoso
regresando a través de los cristales
del azúcar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñero y al picador
de caña
rodeado de sus hijos llenando la carreta.
Y al niño del guarapo y después al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,
y a la joven temprana cosiéndose los párpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de músculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el último ladrillo
de la chimenea. Y al carpintero gris
clavando el ataúd para la urgente muerte,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo,
que el reposo contiene.
El día luminoso despierta en las espaldas
de repente, corre entre los raíles,
sube por las grúas, cae en los almacenes.
En los patios, al pie de una lavandera,
mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.
En las calles se queja en el pregón. Apenas
su pie despunta desgarra los pesebres.
Recorre las ciudades llenas de los abogados
que no son más que placas y silencio, a los poetas
que no son más que nieblas y silencio y a los jueces
silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas
y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.
¡Un dólar! He aquí el resultado. Un borbotón de sangre.
Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento
Sangre en el efectivo producto de amargura.
Este es un país que no merece el nombre de país.
Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.
Es cierto que lo beso y que me besa
y que su beso no sabe más que a sangre.
Que día vendrá, oculto en la esperanza,
con su canasta llena de iras implacables
y rostros contraídos y puños y puñales.
Pero tened cuidado. No es justo que el castigo
caiga sobre todos. Busquemos los culpables.
Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos
sobre los hombros de los culpables.
--------------------------------------------------------------------------------
Y así
palor de luna
pasajeros
despoblados y agrestes del rocío,
van montañas y valles por el río
camino de los puertos extranjeros.
Es verdad que en el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros
de azúcar y cristales marineros
disfrutan de un metálico albedrío,
y que al pie del esfuerzo solidario
aparece el instinto proletario.
Pero ebrio de orégano y de anís
y mártir de los tórridos paisajes
hay un hombre de pie en los engranajes.
Desterrado en su tierra. Y un país
en el mundo,
fragante,
colocado
en el mismo trayecto de la guerra.
Traficante de tierras y sin tierra.
Material. Matinal. Y desterrado.
Y así no puede ser. Desde la sierra
procederá un rumor iluminado
probablemente ronco y derramado.
Probablemente en busca de la tierra.
Traspasará los campos y el celeste
dominio desde el este hasta el oeste
conmoviendo la última raíz
y sacando los héroes de la tumba
habrá sangre de nuevo en el país
habrá sangre de nuevo en el país.
--------------------------------------------------------------------------------
Y ésta es mi última palabra.
Quiero
oírla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.
Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.
Donde un ángel respira.
Donde arde
una súplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.
Después
No quiero más que paz.
Un nido
de constructiva paz en cada palma
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
y el olvido.
domingo, 16 de noviembre de 2008
Sinagoga distante
Como cobarde
sigo transitando
la distancia de mi voz
En tu lejano atardecer
me perdí
sin saber
la cantera
de
tu
luz
Pero no importa
cielo
en las estrellas viven rutineles
caminantes sin ecos
ni espigas
de imagenes que surcaran mi semblanza...
Para cuando regrese
la primavera
estaré sembrado de amapola
y
uniformado de verdes campos
en cuyos vientres
aposentare el estigma del ayer.......
Y
mi cuerpo
ya no sera lentejas de mariposas
ni en mis amaneceres
cantaran golondrinas
en
alfombrados
pensamientos
confusos
sobre este rompeolas
inclinado en mis
infantiles
versos
para ser leído
comentado
en un lejano
y
herido otoño
con empuñadas
y
filosas silabas
enamoradas
de
un
olvido
gemidos
en
odios
y
ofensas...
Solo
me interesa
amor
que pronuncie
valcones
masificado
de ternura
se estremecen
desde tu boca
patrimonio
y manantial
navegable
de ensueños
ultra reales
en
mieles de dioses
al besar
tus versos
como
cuando
nos conocimos
de frente
al
sudoroso
camino
emancipado
de acuarelas
vertidas de amor
Hemos sembrado
en nuestro pasos
por este difícil
holocausto
un estéril
retoño
de pasión...
En un otoño
abrigado
en su des florida
ira
de vocales
débiles
contra
mi silueta
diseminada
en tu oxidado
corazón
anclado
en
últimos
latidos
de aquellos
amaneceres
Pero
gracias
por dejar
que mi
soliloquio
de ternura
haya
vivido
primero
su muerte
que
la vida
en cada
canto de tu
sultana
guitarra
de barrancoli....
Autor:
Ramón Danilo Correa
Otoño,15 de 2008
Como cobarde
sigo transitando
la distancia de mi voz
En tu lejano atardecer
me perdí
sin saber
la cantera
de
tu
luz
Pero no importa
cielo
en las estrellas viven rutineles
caminantes sin ecos
ni espigas
de imagenes que surcaran mi semblanza...
Para cuando regrese
la primavera
estaré sembrado de amapola
y
uniformado de verdes campos
en cuyos vientres
aposentare el estigma del ayer.......
Y
mi cuerpo
ya no sera lentejas de mariposas
ni en mis amaneceres
cantaran golondrinas
en
alfombrados
pensamientos
confusos
sobre este rompeolas
inclinado en mis
infantiles
versos
para ser leído
comentado
en un lejano
y
herido otoño
con empuñadas
y
filosas silabas
enamoradas
de
un
olvido
gemidos
en
odios
y
ofensas...
Solo
me interesa
amor
que pronuncie
valcones
masificado
de ternura
se estremecen
desde tu boca
patrimonio
y manantial
navegable
de ensueños
ultra reales
en
mieles de dioses
al besar
tus versos
como
cuando
nos conocimos
de frente
al
sudoroso
camino
emancipado
de acuarelas
vertidas de amor
Hemos sembrado
en nuestro pasos
por este difícil
holocausto
un estéril
retoño
de pasión...
En un otoño
abrigado
en su des florida
ira
de vocales
débiles
contra
mi silueta
diseminada
en tu oxidado
corazón
anclado
en
últimos
latidos
de aquellos
amaneceres
Pero
gracias
por dejar
que mi
soliloquio
de ternura
haya
vivido
primero
su muerte
que
la vida
en cada
canto de tu
sultana
guitarra
de barrancoli....
Autor:
Ramón Danilo Correa
Otoño,15 de 2008
jueves, 13 de noviembre de 2008
Canto al comandante del Sol
Hoy
la República Dominicana siente
en sus avenidas y callejones
pisadas en sus abrileñas
heridas
Y en cada hueco de tu luz
Coronel
Francisco Alberto Caamaño
millones de razones
pavimentaran de nuevo la descalza
silueta Quisqueyana
con el valor de tus primaverales
recuerdos
Oh
Francisco Alberto
eres con tus cantares de
amaneceres
y tu guitarra de fusil
el cantor de gestas más cimeras
que montañas dominicanas hayan
podido escuchar desde el
estomago de las palmeras
Héroe
de huracanadas olas
inauguradas en la enraizada
CIUDAD NUEVA
del 24
Y
28 de Abril de 1965
Combate en el Puente Juan Pablo
Duarte de la capital del Sol
Dominicano
Y en el vientre
asfaltado del costado Sur de la
CORDILLERA CENTRAL
Quisqueyana
Comandante
humedecido de glorias
lirios
victorias
y
caracoles
con tu pecho de febrero y el
pico de barrancolí
desembarcaste en
PLAYA CARACOLES 1973
Con tus ideas vestidas
de guardia rural
para construir el bohío dominicano
al igual que Manuel Aurelio
Tavarez Justo (Manolo)
Quien con su cuerpo masificado
de amigos y uniformes de combates
y su sangre en diluvio
foresto el pensamiento
de
colmeneras patrióticas
centenarias en
LAS MANACLAS
Montaña Quisqueyana (quien
encabezo la guerrilla
para desinfectar el alba
secuestrada por el gorilesco
golpe de
Estado al Gobierno
Constitucional y Democrático
del Profesor Juan Bosch,
Septiembre 25 de 1963
por militares fascistas
dominicanos
al servicio de intereses
mezquinos
y foráneos)
Titán
De combates
te encontramos en el ojo
de la tormenta tropical
Hoy
Coronel de Abril
de Febrero en
Caracoles
acampados
en
montañosas lámparas
libertarias
Oh
comandante
marineros
de
campesinos versos
y trinitarias estrofas
acantonadas
en tu atrincherada
CIUDAD NUEVA
Antes de que florezca el Sol
te regalaremos un ramillete
de infantiles sonrisas
cosechadas
de tu himno tamborilero....
Hoy
coronel de Abril
de febrero en caracoles
de lomas y carreteras
en cada esquina de esta
primavera
te encontramos
Ofrendando el espíritu de la
historiografía
Nacional
Francisco Alberto
del pueblo y las campiñas
agigantaste las pupilas de tu
patria en
aquellos 365 días infinitos
que nacieron en tus labios
quemantes de 1965
lluvias sudorosas de Sol y
arena
Eres
Icono del Caribe
Redimido en la flor del plomo
Junto
A
rostros con uniformes de banderas
Enrique Jiménez Moya
Juan Ventura Simó
y
patriotas
hermanos
ultramarinos
organizaron el pensamiento y la acción
de la invasión de Constanza
Maimón y Estero Hondo
del movimiento revolucionario
14 de Junio de 1959
Estos
profetas
de la libertad
penetraron a la trenza de la Patria
cayeron en el alma de la historia
para renacer
en el corazón de las banderas
con la intención de desparasitar la primavera
de la tiranía trujillista
Héroes
de inmortales
sendas
y
praderas
viven en el imborrable
camino
de Ernesto Guevara
El Che
en una finca de banderas
sembradas de alegres pinos
en esta tasa de café
endulzada con sangre tuya
del cristalino arroyo
de Manolo
y de otros
miles hijos de esta
República
Dominicana
Latinoamérica y el mundo en
lucha
contra el lobo
entre tus manos de metal
pintaremos la falda de la madre
patria con tu ejemplo militar....
Te
Recordamos
Francisco Alberto Caamaño
Con tu uniforme de fronteras
Y tus canciones centenarias
Y tu rango de humildad
Y tus sueños interminables
en cada playa de mi tierra
Oh
militar que el 28 de abril de
1965 latigazos y
con tu rustica flauta
acámpate el coraje
contra el águila invasora del
Norte
que con sus garras quiso
doblegar
la alborada de tu canto
Gracias
Héroe de Abril y caracoles
Eres hombre
de fuego y silueta de Mar
Seguiremos tu ejemplo pintado en
verdes mejillas
enamoradas de tu ayer…
unido a las magnéticas y
floridas
manos de la ruta del Che...
Autor:
Ramón Danilo Correa
24 de Abril de 2008
en
homenaje Póstumo
A los caídos por la lucha
al respeto a los derechos
humanos
Hoy
la República Dominicana siente
en sus avenidas y callejones
pisadas en sus abrileñas
heridas
Y en cada hueco de tu luz
Coronel
Francisco Alberto Caamaño
millones de razones
pavimentaran de nuevo la descalza
silueta Quisqueyana
con el valor de tus primaverales
recuerdos
Oh
Francisco Alberto
eres con tus cantares de
amaneceres
y tu guitarra de fusil
el cantor de gestas más cimeras
que montañas dominicanas hayan
podido escuchar desde el
estomago de las palmeras
Héroe
de huracanadas olas
inauguradas en la enraizada
CIUDAD NUEVA
del 24
Y
28 de Abril de 1965
Combate en el Puente Juan Pablo
Duarte de la capital del Sol
Dominicano
Y en el vientre
asfaltado del costado Sur de la
CORDILLERA CENTRAL
Quisqueyana
Comandante
humedecido de glorias
lirios
victorias
y
caracoles
con tu pecho de febrero y el
pico de barrancolí
desembarcaste en
PLAYA CARACOLES 1973
Con tus ideas vestidas
de guardia rural
para construir el bohío dominicano
al igual que Manuel Aurelio
Tavarez Justo (Manolo)
Quien con su cuerpo masificado
de amigos y uniformes de combates
y su sangre en diluvio
foresto el pensamiento
de
colmeneras patrióticas
centenarias en
LAS MANACLAS
Montaña Quisqueyana (quien
encabezo la guerrilla
para desinfectar el alba
secuestrada por el gorilesco
golpe de
Estado al Gobierno
Constitucional y Democrático
del Profesor Juan Bosch,
Septiembre 25 de 1963
por militares fascistas
dominicanos
al servicio de intereses
mezquinos
y foráneos)
Titán
De combates
te encontramos en el ojo
de la tormenta tropical
Hoy
Coronel de Abril
de Febrero en
Caracoles
acampados
en
montañosas lámparas
libertarias
Oh
comandante
marineros
de
campesinos versos
y trinitarias estrofas
acantonadas
en tu atrincherada
CIUDAD NUEVA
Antes de que florezca el Sol
te regalaremos un ramillete
de infantiles sonrisas
cosechadas
de tu himno tamborilero....
Hoy
coronel de Abril
de febrero en caracoles
de lomas y carreteras
en cada esquina de esta
primavera
te encontramos
Ofrendando el espíritu de la
historiografía
Nacional
Francisco Alberto
del pueblo y las campiñas
agigantaste las pupilas de tu
patria en
aquellos 365 días infinitos
que nacieron en tus labios
quemantes de 1965
lluvias sudorosas de Sol y
arena
Eres
Icono del Caribe
Redimido en la flor del plomo
Junto
A
rostros con uniformes de banderas
Enrique Jiménez Moya
Juan Ventura Simó
y
patriotas
hermanos
ultramarinos
organizaron el pensamiento y la acción
de la invasión de Constanza
Maimón y Estero Hondo
del movimiento revolucionario
14 de Junio de 1959
Estos
profetas
de la libertad
penetraron a la trenza de la Patria
cayeron en el alma de la historia
para renacer
en el corazón de las banderas
con la intención de desparasitar la primavera
de la tiranía trujillista
Héroes
de inmortales
sendas
y
praderas
viven en el imborrable
camino
de Ernesto Guevara
El Che
en una finca de banderas
sembradas de alegres pinos
en esta tasa de café
endulzada con sangre tuya
del cristalino arroyo
de Manolo
y de otros
miles hijos de esta
República
Dominicana
Latinoamérica y el mundo en
lucha
contra el lobo
entre tus manos de metal
pintaremos la falda de la madre
patria con tu ejemplo militar....
Te
Recordamos
Francisco Alberto Caamaño
Con tu uniforme de fronteras
Y tus canciones centenarias
Y tu rango de humildad
Y tus sueños interminables
en cada playa de mi tierra
Oh
militar que el 28 de abril de
1965 latigazos y
con tu rustica flauta
acámpate el coraje
contra el águila invasora del
Norte
que con sus garras quiso
doblegar
la alborada de tu canto
Gracias
Héroe de Abril y caracoles
Eres hombre
de fuego y silueta de Mar
Seguiremos tu ejemplo pintado en
verdes mejillas
enamoradas de tu ayer…
unido a las magnéticas y
floridas
manos de la ruta del Che...
Autor:
Ramón Danilo Correa
24 de Abril de 2008
en
homenaje Póstumo
A los caídos por la lucha
al respeto a los derechos
humanos
martes, 11 de noviembre de 2008
Sendero de amor
Sigo caminando sobre tu piel,
hasta encontrar en ella, los rayos de miel que dejé dibujado
en el tejado de los poros que conforman la geografía de tu cuerpo.
Así
te configuro
olas marinas, desplazadas por túneles difusos
de este redil y romántica historia.
Para luego crispar estelas acrisoladas
que nos acogen en sombrillas.
Sumergidas en tenues acuarelas
de mariposas enamoradas del silencio.
En este trillo que caminamos,
escribiendo versos en huellas de gemidos y trinar
de ruiseñores, cantores de amapolas,
descansamos estas silabas…..
Amorío
que se levanta en sonámbulas pestañas desde la aurora
de tus labios
Otoño, 01 de 2006
Autoría:
Ramón Danilo Correa.
Primavera, 23 de 1996
Rep Dominicana
Sigo caminando sobre tu piel,
hasta encontrar en ella, los rayos de miel que dejé dibujado
en el tejado de los poros que conforman la geografía de tu cuerpo.
Así
te configuro
olas marinas, desplazadas por túneles difusos
de este redil y romántica historia.
Para luego crispar estelas acrisoladas
que nos acogen en sombrillas.
Sumergidas en tenues acuarelas
de mariposas enamoradas del silencio.
En este trillo que caminamos,
escribiendo versos en huellas de gemidos y trinar
de ruiseñores, cantores de amapolas,
descansamos estas silabas…..
Amorío
que se levanta en sonámbulas pestañas desde la aurora
de tus labios
Otoño, 01 de 2006
Autoría:
Ramón Danilo Correa.
Primavera, 23 de 1996
Rep Dominicana
Naciendo en tu crepúsculo
En tu silueta
se reflejan verdes vuelos de mariposas perdidas
en tus corolas crepusculares,
Eres
una hermosa mujer
Sobre tu vientre de hojarascas acariciadas
por el polvo de una envejecida tarde de amor
renace el polen
Sabes
he aprendido amarte arrodillados en los labios de tu ayer
ya que de esa manera podremos renacer las madrugadas inclinadas
En el ultimo otoño de acuarela desangrada por el sopor del tiempo
que sepulto lágrimas fronteriza
de nuestra imaginación
encadenada por la pasión
secuestrada en el virginal ocaso
Pero no importa
aun así
nacerá la aurora en la geografía profunda de tu piel
Caerán lloviznas
de espigas en la desembocadura de tu encanecida alegría
Autor:
Ramón Danilo Correa
Verano, 10 de 2000
Rep.Dominicana
En tu silueta
se reflejan verdes vuelos de mariposas perdidas
en tus corolas crepusculares,
Eres
una hermosa mujer
Sobre tu vientre de hojarascas acariciadas
por el polvo de una envejecida tarde de amor
renace el polen
Sabes
he aprendido amarte arrodillados en los labios de tu ayer
ya que de esa manera podremos renacer las madrugadas inclinadas
En el ultimo otoño de acuarela desangrada por el sopor del tiempo
que sepulto lágrimas fronteriza
de nuestra imaginación
encadenada por la pasión
secuestrada en el virginal ocaso
Pero no importa
aun así
nacerá la aurora en la geografía profunda de tu piel
Caerán lloviznas
de espigas en la desembocadura de tu encanecida alegría
Autor:
Ramón Danilo Correa
Verano, 10 de 2000
Rep.Dominicana
jueves, 6 de noviembre de 2008
LAGRIMA SOLAR
Siento tu ternura sublimizar mis lágrimas
con espejismos solares que me
acarician con rayos matinales
Esas lágrimas
Orinoco encadenado entre murallas de alegrías
y casimba salivares enjuagadoras de deseos
se desmayan en fuegos y gritos libertarios
en mi bohío humano de pasión……
Gracias mi norteño cielo
por cubrir mis poros con el follaje
campestre de tu cabellera
en la esquina del tiempo
Son tus infrarrojos pétalos
sinagogas manantiales
habitadas por incandescentes lagrimas
derretidas en el caribeño Sol de mi alma
Gracias mi cibaeño amor
por sembrar tus lagrimas
en mis labios de verano
y resplandecer tu hermosa estatura de néctar
en mi cordillera boscosa de girasoles
Oye mi llanto
de guitarra cantar
con las vocales de tus versos
que resuena en la montaña y en la alameda emancipada
de tu palmera tropical
Lagrima solar
reflejan tus pupilas
cuando hablan de nubes que cubren
besando el amanecer de una naranja
que se dilata en la boca de nuestro arcoiris
Autor:
Ramón Danilo Correa
Otoño, 02 de 2007
Santo Domingo
Distrito Nacional
Rep. Dominicana
Siento tu ternura sublimizar mis lágrimas
con espejismos solares que me
acarician con rayos matinales
Esas lágrimas
Orinoco encadenado entre murallas de alegrías
y casimba salivares enjuagadoras de deseos
se desmayan en fuegos y gritos libertarios
en mi bohío humano de pasión……
Gracias mi norteño cielo
por cubrir mis poros con el follaje
campestre de tu cabellera
en la esquina del tiempo
Son tus infrarrojos pétalos
sinagogas manantiales
habitadas por incandescentes lagrimas
derretidas en el caribeño Sol de mi alma
Gracias mi cibaeño amor
por sembrar tus lagrimas
en mis labios de verano
y resplandecer tu hermosa estatura de néctar
en mi cordillera boscosa de girasoles
Oye mi llanto
de guitarra cantar
con las vocales de tus versos
que resuena en la montaña y en la alameda emancipada
de tu palmera tropical
Lagrima solar
reflejan tus pupilas
cuando hablan de nubes que cubren
besando el amanecer de una naranja
que se dilata en la boca de nuestro arcoiris
Autor:
Ramón Danilo Correa
Otoño, 02 de 2007
Santo Domingo
Distrito Nacional
Rep. Dominicana
domingo, 2 de noviembre de 2008
OJOS DE AMBAR MARINAS
________________________________________
Amplias farolas
de Ámbar
que eclipsa el universo
con sus alegres cantares
de primaveras que madrugan
en estelas acrisoladas
cantoras de auroras
vestidas de amor...
Ese matiz ámbar marinas
esa danza matinal de tus ojos
invitan a la vida
trajinar descalza
por el malecón de lagos
lloviznas y relámpagos
para de esa manera
poblar tus miradas infantiles
de mieles
Déjame mirar con tus dos
amarillentas olas de mar
las raíces atrincheradas en el alma madrugadora
de tu bendecida luces crepuscular
ninfas hermosas
son tus ojos
ámbar marinas
hilos de trigos
Esos faroles
sellan la aurora
de una tarde
uniformada de de sol
en cuyos labios
resplandecen mieles y trigos
mojados de distancias
Es por eso
linda mujer
que todo el día cabe en el jardín de tus ojos
ya que aun así el reloj
sigue girando sin
segundos
minutos
ni horas fijas
para permitir
que tu rostro resplandezca
como mitológico
Follajes ultramarinos..
Autoría:
Ramón Danilo Correa
Verano, 11 de 2004
Santo Domingo
Distrito Nacional
Rep. Dominicana
________________________________________
Amplias farolas
de Ámbar
que eclipsa el universo
con sus alegres cantares
de primaveras que madrugan
en estelas acrisoladas
cantoras de auroras
vestidas de amor...
Ese matiz ámbar marinas
esa danza matinal de tus ojos
invitan a la vida
trajinar descalza
por el malecón de lagos
lloviznas y relámpagos
para de esa manera
poblar tus miradas infantiles
de mieles
Déjame mirar con tus dos
amarillentas olas de mar
las raíces atrincheradas en el alma madrugadora
de tu bendecida luces crepuscular
ninfas hermosas
son tus ojos
ámbar marinas
hilos de trigos
Esos faroles
sellan la aurora
de una tarde
uniformada de de sol
en cuyos labios
resplandecen mieles y trigos
mojados de distancias
Es por eso
linda mujer
que todo el día cabe en el jardín de tus ojos
ya que aun así el reloj
sigue girando sin
segundos
minutos
ni horas fijas
para permitir
que tu rostro resplandezca
como mitológico
Follajes ultramarinos..
Autoría:
Ramón Danilo Correa
Verano, 11 de 2004
Santo Domingo
Distrito Nacional
Rep. Dominicana
sábado, 1 de noviembre de 2008
Oda a mi Patria
Te saludo
República Dominicana
desde el centro de tu cirugía
Oh
Plateada cuna
en tu historia comunal
tantas veces te han arrodillado
mas el polvo nunca has besado
Oh
Patria
que adelgazaste la silueta milenarias
en trémulos recuerdos frente al caribeño mar
Déjeme lamer tus incendiadas cicatrices
en tus incoloros labios de rayos, mieles y metal
Sabes
Ayer te vi amamantar
la estrella polar
y también labrar
la tierra con tus sangres
Patria mía
en momentos olvidados
y difíciles para todas estas floras
madre mía
que conforman
El Caribe y Latinoamérica
tras el horizonte agonizante
de ultramar
Eres tan bella Quisqueya
y tu rostro de palmera
y tu cintura de montañas
y tus piernas guerreras
y tus manos alfareras
y tu piel de cotorras
y ciguas palmeras
Y tus ojos de playas
Y tu voz de sirena
y tus gritos de lumbreras
y tu boca narrativa
y tus manos crecidas
y los desalojados
hambrientos y restringidos estómagos
se renuevan en tu candente y eterna primavera
Siento
Patria mía
los latidos de tus labios
caribeños y latinoamericanos
resonar en cada merengue
sinfonía Quisqueyana
República Dominicana
madre de encanecida historia
entonada por centenaria
blancas palomas
cantoras de tu himno...
en el fondo de su trinar
para que tus heridas
Patria
curaran las hojarascas
encadenadas por el cíclopes
de hiel y lodos
que enturbio el girasol americano
en su retirada curtida
sin el ocaso de su antídoto
allaaaaaaaa
en ultramar
Somos vecinos
Patrias...
de golondrinas
que se pierden en faldas
transparentes y gigantescas
donde tus miradas
se vuelven fértiles
y tus trenzas
envejecidas
cantan
Nuestro
Himno nacional
Autor:
Ramón Danilo Correa
Verano, 16 de 2000
Rep.Dominicana
Te saludo
República Dominicana
desde el centro de tu cirugía
Oh
Plateada cuna
en tu historia comunal
tantas veces te han arrodillado
mas el polvo nunca has besado
Oh
Patria
que adelgazaste la silueta milenarias
en trémulos recuerdos frente al caribeño mar
Déjeme lamer tus incendiadas cicatrices
en tus incoloros labios de rayos, mieles y metal
Sabes
Ayer te vi amamantar
la estrella polar
y también labrar
la tierra con tus sangres
Patria mía
en momentos olvidados
y difíciles para todas estas floras
madre mía
que conforman
El Caribe y Latinoamérica
tras el horizonte agonizante
de ultramar
Eres tan bella Quisqueya
y tu rostro de palmera
y tu cintura de montañas
y tus piernas guerreras
y tus manos alfareras
y tu piel de cotorras
y ciguas palmeras
Y tus ojos de playas
Y tu voz de sirena
y tus gritos de lumbreras
y tu boca narrativa
y tus manos crecidas
y los desalojados
hambrientos y restringidos estómagos
se renuevan en tu candente y eterna primavera
Siento
Patria mía
los latidos de tus labios
caribeños y latinoamericanos
resonar en cada merengue
sinfonía Quisqueyana
República Dominicana
madre de encanecida historia
entonada por centenaria
blancas palomas
cantoras de tu himno...
en el fondo de su trinar
para que tus heridas
Patria
curaran las hojarascas
encadenadas por el cíclopes
de hiel y lodos
que enturbio el girasol americano
en su retirada curtida
sin el ocaso de su antídoto
allaaaaaaaa
en ultramar
Somos vecinos
Patrias...
de golondrinas
que se pierden en faldas
transparentes y gigantescas
donde tus miradas
se vuelven fértiles
y tus trenzas
envejecidas
cantan
Nuestro
Himno nacional
Autor:
Ramón Danilo Correa
Verano, 16 de 2000
Rep.Dominicana
AMERICA DE PIES....
Te llevo dentro del huracán de mi hielo en el centro del fuego ríos montanas y lagos que circundan en raíces de hojarascas que habitan en mi Quisqueyana isla a todo largo de esta plateada trenza latinoamericana de palomas que anidan su paz en la cima de centenarios pensamientos de heridas gaviotas en sus verdes olas de gemidos y cantares bíblicos en labios samaritanos de justicias... Si de una justicia latinoamericana cantada en infantiles voces de amaneceres trasnochados en alegría y libertad génesis de estómagos inflamados de pétalos y mieles de vidas donde no exista humareda ni lágrimas vestidas de cadáveres ni huracanada felicidad maquillada de volcanes... Queremos una democracia sin hambre productora de tecnologías donde no exista la palabra mió... donde las fronteras germinen en colores de Paz...
Autoría: Ramón Danilo Correa
Primavera, 24 de Abril de 2007
Día heroico del pueblo de la República Dominicana
En memoria a los caídos en América Latina y El கரிபேen defensa de los derechos humanos, y por la soberanía nacional y continenta
Te llevo dentro del huracán de mi hielo en el centro del fuego ríos montanas y lagos que circundan en raíces de hojarascas que habitan en mi Quisqueyana isla a todo largo de esta plateada trenza latinoamericana de palomas que anidan su paz en la cima de centenarios pensamientos de heridas gaviotas en sus verdes olas de gemidos y cantares bíblicos en labios samaritanos de justicias... Si de una justicia latinoamericana cantada en infantiles voces de amaneceres trasnochados en alegría y libertad génesis de estómagos inflamados de pétalos y mieles de vidas donde no exista humareda ni lágrimas vestidas de cadáveres ni huracanada felicidad maquillada de volcanes... Queremos una democracia sin hambre productora de tecnologías donde no exista la palabra mió... donde las fronteras germinen en colores de Paz...
Autoría: Ramón Danilo Correa
Primavera, 24 de Abril de 2007
Día heroico del pueblo de la República Dominicana
En memoria a los caídos en América Latina y El கரிபேen defensa de los derechos humanos, y por la soberanía nacional y continenta
jueves, 18 de septiembre de 2008
Refugiado en el lodo de la muerte
Cuando la cara del humilde
queda maquillada por el lodo
el hambre luce tímida
tras el paso del huracán o la tormenta que se llevó
su alegría encaramada en vientos
y sus mudas voces
en contaminadas aguas
ahogadas
en el escandaloso silencio democrático…
Estos
huracanes y tormentas
tiranas
que nos besan
con su boca
ensangrentada
de pétalos y mar
con su manto
gris relampagueante
oscurecen
las tenues primaveras
de esta madrugada
sin abrigo….
Porque
Ellos
Con su cobarde furia
desalojan
los bohíos y casuchas
de los oprimidos del trueno
caribeño y latinoamericano…
Ellos
Si ellos
Los residentes en el olvido
lo que en cada verano
abonan la espina del poder
con sus podridos llantos de muertes
sepultados en las cuentas bancarias
en dólares y euros de los discípulos
huracanados
lo sin rostros
carentes de históricos apellidos
comprometidos con el saqueo del Caribe
y la trenza Americana
Como en otras demacradas comunidades
enraizada en el famélico crisol
paraguas de enamoradas lluvias
rumbas de holocaustos caribeños
Estamos ubicados en el
ojo del cíclope del tiempo
y también del bloqueo injusto
que pisotea aquel faro ultramarino de esta frondosa hermana nación
unidas formamos tropicales malecones
Republica Dominicana, Haití, Cuba, Puerto Rico
Jamaica, y demás islas que conforman las Antillas Menores
Aquí
la muerte
sabe a viento
lluvia
en bocanada
de dolor
empapada
de
promesas
ladridos
huracanados
de políticos
que se enriquecen con
la solidaridad internacional
Estos temporales
ventarrones
solo
tumban famélicas caderas
de palmas, sembradas
en el alma miserable de mi tierra
Caribeña y latinoamericana…
Autor:
Ramón Danilo Correa
Lunes 08, Verano, 2008
queda maquillada por el lodo
el hambre luce tímida
tras el paso del huracán o la tormenta que se llevó
su alegría encaramada en vientos
y sus mudas voces
en contaminadas aguas
ahogadas
en el escandaloso silencio democrático…
Estos
huracanes y tormentas
tiranas
que nos besan
con su boca
ensangrentada
de pétalos y mar
con su manto
gris relampagueante
oscurecen
las tenues primaveras
de esta madrugada
sin abrigo….
Porque
Ellos
Con su cobarde furia
desalojan
los bohíos y casuchas
de los oprimidos del trueno
caribeño y latinoamericano…
Ellos
Si ellos
Los residentes en el olvido
lo que en cada verano
abonan la espina del poder
con sus podridos llantos de muertes
sepultados en las cuentas bancarias
en dólares y euros de los discípulos
huracanados
lo sin rostros
carentes de históricos apellidos
comprometidos con el saqueo del Caribe
y la trenza Americana
Como en otras demacradas comunidades
enraizada en el famélico crisol
paraguas de enamoradas lluvias
rumbas de holocaustos caribeños
Estamos ubicados en el
ojo del cíclope del tiempo
y también del bloqueo injusto
que pisotea aquel faro ultramarino de esta frondosa hermana nación
unidas formamos tropicales malecones
Republica Dominicana, Haití, Cuba, Puerto Rico
Jamaica, y demás islas que conforman las Antillas Menores
Aquí
la muerte
sabe a viento
lluvia
en bocanada
de dolor
empapada
de
promesas
ladridos
huracanados
de políticos
que se enriquecen con
la solidaridad internacional
Estos temporales
ventarrones
solo
tumban famélicas caderas
de palmas, sembradas
en el alma miserable de mi tierra
Caribeña y latinoamericana…
Autor:
Ramón Danilo Correa
Lunes 08, Verano, 2008
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Poematica del tiempo
-
►
2008
(61)
- ► septiembre 2008 (1)
- ► noviembre 2008 (36)
- ► diciembre 2008 (24)
-
►
2009
(29)
- ► enero 2009 (6)
- ► febrero 2009 (2)
- ► julio 2009 (12)
- ► octubre 2009 (2)
- ► noviembre 2009 (7)
-
►
2010
(108)
- ► enero 2010 (2)
- ► abril 2010 (33)
- ► junio 2010 (8)
- ► julio 2010 (9)
- ► agosto 2010 (4)
- ► septiembre 2010 (6)
- ► octubre 2010 (21)
- ► noviembre 2010 (7)
- ► diciembre 2010 (8)
-
►
2011
(55)
- ► enero 2011 (3)
- ► febrero 2011 (1)
- ► marzo 2011 (6)
- ► abril 2011 (2)
- ► junio 2011 (2)
- ► agosto 2011 (5)
- ► septiembre 2011 (9)
- ► octubre 2011 (9)
- ► noviembre 2011 (9)
- ► diciembre 2011 (8)
-
►
2012
(55)
- ► enero 2012 (9)
- ► febrero 2012 (6)
- ► marzo 2012 (7)
- ► abril 2012 (12)
- ► julio 2012 (3)
- ► agosto 2012 (1)
- ► septiembre 2012 (1)
- ► octubre 2012 (5)
- ► noviembre 2012 (2)
- ► diciembre 2012 (7)
-
►
2013
(168)
- ► enero 2013 (8)
- ► febrero 2013 (2)
- ► marzo 2013 (3)
- ► abril 2013 (29)
- ► junio 2013 (27)
- ► julio 2013 (3)
- ► septiembre 2013 (8)
- ► octubre 2013 (47)
- ► noviembre 2013 (16)
- ► diciembre 2013 (24)
-
►
2014
(133)
- ► enero 2014 (8)
- ► febrero 2014 (39)
- ► marzo 2014 (16)
- ► abril 2014 (1)
- ► julio 2014 (2)
- ► agosto 2014 (16)
- ► septiembre 2014 (17)
- ► noviembre 2014 (13)
- ► diciembre 2014 (21)
-
►
2015
(69)
- ► enero 2015 (9)
- ► febrero 2015 (6)
- ► marzo 2015 (5)
- ► abril 2015 (18)
- ► junio 2015 (3)
- ► agosto 2015 (6)
- ► octubre 2015 (6)
- ► noviembre 2015 (4)
- ► diciembre 2015 (3)
-
►
2016
(25)
- ► enero 2016 (1)
- ► febrero 2016 (5)
- ► marzo 2016 (3)
- ► abril 2016 (5)
- ► junio 2016 (3)
- ► julio 2016 (2)
- ► septiembre 2016 (1)
- ► noviembre 2016 (2)
-
►
2017
(32)
- ► enero 2017 (3)
- ► febrero 2017 (4)
- ► marzo 2017 (3)
- ► abril 2017 (5)
- ► junio 2017 (3)
- ► julio 2017 (1)
- ► agosto 2017 (2)
- ► septiembre 2017 (4)
- ► octubre 2017 (1)
- ► noviembre 2017 (1)
-
►
2018
(24)
- ► enero 2018 (3)
- ► febrero 2018 (10)
- ► marzo 2018 (1)
- ► junio 2018 (2)
- ► agosto 2018 (1)
- ► septiembre 2018 (2)
- ► noviembre 2018 (1)
- ► diciembre 2018 (1)
-
►
2019
(5)
- ► junio 2019 (4)
- ► agosto 2019 (1)
-
►
2020
(11)
- ► noviembre 2020 (9)
- ► diciembre 2020 (2)
-
►
2021
(2)
- ► febrero 2021 (1)
- ► marzo 2021 (1)
-
►
2022
(4)
- ► marzo 2022 (2)
- ► abril 2022 (2)